Сирия. Кусаа, Дамаск
Штаб разведки ВВС
11 июля 1988 года
Лязгнул засов и он обернулся — принесли обед. Кормили здесь — не то, чтобы хорошо, но по крайней мере с голоду умереть не давали. Плохо то, что кормили только два раза в день.
Но вместо баландера — он увидел двоих в штатском и это то, что он успел увидеть. Наверное, были еще, только не было видно из-за стены.
— Выходи. Выходи!
Можно было бы еще огрызнуться — но почему то не хотелось этого делать. Навалилась усталость... та самая, которую он чувствовал изо дня в день с тех пор, как их взяли на сирийской границе. Неизвестно, кто, скорее всего — сирийские коммандос, одиннадцатый полк, пятая армия — она стоит как раз на границе. Он пытался объяснить, что он советский — но им на это было плевать. Так он оказался здесь...
Только здесь — на него все и навалилось. В Бейруте — он был как сжатая пружина, и на кривых, обильно политых кровью ливанских дорожках — не было места размышлениям и саморефлексии: убивай, или будешь убит сам. А вот теперь — пришло время для размышлений...
Он вышел. В коридоре — не протолкнуться от вооруженных людей. Странно, но все это время — а он был в заключение несколько дней — его не допрашивали. Совсем, тех кто его взял — казалось, абсолютно не интересовало, кто он, откуда и почему тайно пытался пересечь сирийскую границу. Его просто привезли сюда и посадили — он понял, что это где-то в Дамаске и значит — тюрьма принадлежала какому-то разведывательному ведомству САР[25]
. Но дальше — все. Его кормили, но не вывели ни разу на прогулку, его не допрашивали и вообще — со времени его ареста на границе с ним не поговорил ни один человек, ни сириец, ни советский. Про него просто забыли — или держали, как небольшой козырь в пальцах, чтобы козырнуть в одно, только им известное время.Кому «им» — он не знал.
Один из сирийцев придержал его за плечо, второй — ловко, явно с большой практикой — надел наручники. На него нацепили какую-то маску, похожую на театральную или карнавальную, но без дырок для глаз и куда-то повели. Судя по грохочущим под ногами пролетам лестниц — тюрьма находилась под землей.
Дверь. Еще одна. Пахнуло жаром, запахом сухой, спекшейся земли и открытого воздуха — и он понял, что они уже на улице, на свободе. Приглушенно доносились гудки машин — где-то рядом с улицей.
Точно — Дамаск...
Скрежет и заунывное пение мотора — старый автомобиль или грузовичок. Хлопок дверью, быстрый разговор по-арабски. Один из говорящих — явно офицер, с хорошо выработанным командным голосом. Второй — его подчиненный, и явно тот, кто выводил его из тюрьмы.
— Садись!
Он решил проверить — сделал вид, что не понял, в конце концов он не обязан знать арабский. Тогда — его ударили и с руганью начали запихивать в машину. Судя по звукам, которые он слышал — рядом с ним сели как минимум двое. И машина тронулась.
Они куда-то ехали. Машина — была небольшая, она не была приспособлена для перевозки людей, и в ней было шумно. Воняло каким-то гнильем. Они сначала ехали по городу — судя по частым остановкам, сигналам и треску мотоциклетных моторов. Потом — выехали за город — шум мотора стал ровнее, они ехали без остановок на светофорах. Вспомнилась мама и то, что он ей говорил — мол, Дамаск — это средневосточный Париж...
Вот и доездился... по Парижам то.
Он продолжал считать, чтобы немного успокоиться, и примерно понять, на сколько километров от Дамаска они отъехали. Получалось — уже километров на десять, как минимум. Они ехали, никуда не сворачивая.