Блудный сын, или Ойкумена: двадцать лет спустя. Книга 3. Сын Ветра

Артур не слышал. Артур вспоминал. Взрослый мальчик был, похоже, из тех мальчиков, которые большей частью слышат только себя.

Вздохнув ещё раз, Натху вернулся в чужое воспоминание. Нехорошо, некрасиво, но там ведь интереснее, чем в коридорах? Я с краешку, объяснил он папе-невидимке. Я же не без спросу? Я сказал ему: «Жаль, что меня там нет!» Я признался, а он промолчал.

Разрешил.

Вспоминательный Артур сидел на стене, свесив ноги. Изо рта и ноздрей его вырывались языки пламени. Ага, уже не на стене — над руинами, на туче голубоватого песка. Летает, отметил Натху. Выходит, он давно летает, с детства. Молодец. Лети выше, выше! Мы же играем, да? Мы уже прямо сейчас играем?! Словно подслушав призыв юного антиса, Артур-прошлый свечой рванулся вверх. С разгону он врезался в карусель сполохов: треск, вспышка.

«Ай! Больно! Хочу-хочу!»

Хочу-хочу, беззвучно закричал Натху, но Артур опять его не услышал, целиком поглощенный своей жизнью назад. Игра удалась на диво: шипели разряды молний, в воздухе кипел запах озона, сполохи превращались в вертлявый щит.

— Хочу-хочу!

«Артур, хватит! — еле слышно донёсся голос тёти Регины. — Спускайся!» И воспоминание померкло. Кажется, Артур принял какое-то решение, но Натху не стал выяснять, какое. Он и без того провинился перед папой.

— Пришли, — Артур распахнул дверь. — Вот.

Внутренний двор посольства когда-то был красив, но сейчас пришел в запустение. Фонтан не работал, воду берегли. Энергию насосов тоже берегли. Каменная чаша заросла колючим вьюнком, металлические части обгрызла ржавчина. Там, где ржавчина оказалась бессильна, металл покрыла грязная плесень. Пластик беседок обвис, прогнулся, в ажурном переплетении крыш зияли дыры. Кусты самшита утратили тёмно-зелёный глянец, потеряли форму. Чувствовалось, что ножницы садовника давно не прикасались к их ветвям. Дорожки заросли травой, жёсткой и рыжей от зноя. Клумбы оккупировал чертополох: седой, жилистый, колючий террорист. В дальнем углу двора, у окна, забранного решёткой, раскинула ветви чахлая, серебристая от пыли олива.

— Нравится? — спросил Артур.

— Нет, — честно ответил Натху.

— Мне тоже. Тебя зовут Сын Ветра?

— Нет. Я сын папы.

— Папу зовут Ветер?

— Папу зовут Гюнтер.

— Охотник сказал, что тебя зовут Сын Ветра.

— Какой охотник?

— С трезубцем. Он сказал, ты аватар их бога.

Натху пожал плечами. Ему было всё равно.

— Аватар — это джинн? Правоверный джинн?!

Натху зевнул.

— Марути, Сын Ветра, — упорствовал Артур. — Охотник меня обманул?

Натху повернулся, чтобы уйти. К счастью, Артур сменил тему:

— Играть будем?

— Да.

— Как?

Натху вспомнил Артурову жизнь назад. Сполохи, молнии, хочу-хочу.

— Давай летать?

— Кто выше?

— Ага.

— И ты говоришь, что не Сын Ветра?

Артур смотрел на него в упор, кривя рот. Назвать это улыбкой можно было лишь с большой натяжкой. Окажись на месте Натху кавалер Сандерсон, отметил бы, что Артур приятно удивлён. Складывалось впечатление, что Артур Зоммерфельд, джинн он или кто, замыслил что-то сложное, опасное, трудновыполнимое — и вдруг ему в руки вложили ключ к исполнению желаний.

— Кто выше, — Артур глянул вверх. — Хорошая игра. Чур, я первый.

Одежда сгорела в пламени, охватившем молодого человека. От восторга Натху захлопал в ладоши. Он хотел поделиться с Артуром их общей жизнью назад — вспыхивают руины, человек, сотканный из огня, взлетает над стенами, уходит в зенит; ответный взмах булавой, обещание «Убью!», ветер сдувает живой огонь в сторону — но не успел, потому что факел по имени Артур уже был далеко.

Задрав лицо к небесам, Натху следил за Артуром. Всё было как в воспоминании: туча голубоватого песка, на которую опирался летящий Артур, карусель сполохов в низком небе. Косматый шар солнца едва проступал из-за облаков, похожих на плесень, укрывшую металл фонтана. У подножия карусели Артур выдохся, свернул в сторону. Туча рассыпалась мириадами песчинок — и джинн, описав крутую параболу, приземлился рядом с Натху.

— Теперь ты, — Артур задыхался. — Давай!

Полёт дался ему нелегко. Ха, подумал Натху. Я тебя одной левой.

— Теперь я!

Два шага к фонтану: разбег. Прыжок на кромку чаши.

Толчок.

Второй прыжок: к небу

«Выше! Я выше! Лучше!»

Солнце — золотой апельсин за тенью бледных ветвей. Сполохи — вертлявый щит. Молнии навстречу. Рядом, вплотную. Щекочут. Царапают. Огненные копья, каждое похоже на Артура. «Сын Ветра? — спрашивают молнии-Артурчики. — Ты правда Сын Ветра?» Правда. Охотник, ты угадал! За каруселью, бешеной змеёй, кусающей собственный хвост — тьма. Кромешная тьма.

Космос. Свобода.

— Выше! Я выше!

Сполохи сплавились воедино. Щит налился красной медью. Выгнулся куполом. Укрепился рёбрами жёсткости, каждое с земную ось.

— Я выше!

Протяни руку — сорвёшь солнце. Выпьешь багряный сок.

Победишь Артура.

— Выше!

Боль обожгла, ослепила. Всем телом Натху ударился о несокрушимую медь купола. Ему показалось, что купол сжался в кулак, схватил, сдавил жертву в жарких объятиях. Дюжина молний хлестнула, сошлась в одной точке, желая вырвать у дерзкого сердце. Прыжок превратился в падение.

Ну уж нет!

— Я Сын Ветра!