Читаем Большие снега полностью

Большие снега

Всю ночь сияли и цвеликусты сиреневым огнем.Метались листья, как шмели,читались надписи, как днем.И только утром, когда мракополз, как оползают мхи,ко мне явились просто таквот эти самые стихи.Чтоб я, на миг прикрыв глаза,вдруг понял: не вернется вновьта мимолётная гроза,та мимолётная любовь.

* * *

Оле Павловой

Ни улыбки,ни совета,ни театра,ни балета,я хочу всего лишь лета,на котором всюду метаветра,солнца,дыма,жара,разговоров у причала,темных слези светлой карылистьев,павших на бульвары…Но ни лета,ни привета,лето выпито,пропето,лишь листва вдоль парапетаповторяет:лето…Лета…

Песня детства

Прокричали журавли, в облаках растаяли,а в лесах пустых легли лужи светлой стаею.А потом пришла зима, ясная невинница,вьюга снегом занесла города провинции.Намела седых холмов и ушла, умелая,от тревожащих костров в снегопады белые.Снег валил опять, опять белыми бумажками,нам пришлось тропинки мять валенками тяжкими.От сосны к другой сосне, через тени мутные,пробирались мы к весне, в земли многолюдные.Ни совета, ни вестей, мерзли под деревьями,но, наивные, зиме так и не поверили.

* * *

Я был невозможен,но я не боялся упасть.Лишь верящий можетВенеру найти и украсть.Замешанный в краже,я пойман и узнан в лицо.Венера, ты краше,когда я кажусь подлецом.Я падал бы ниже,но ненависть мне не велит.В музее под крышейВенера распутная спит.И в этом огромномсвятилище залов пустыхлишь родинки помняттепло поцелуев моих.

* * *

Осень моя пьяная – мой Ирбит.Рябиновый, каменный, в глазах рябит.Светлая, синяя, как стекло, Ницаветкою рябиновой манит сойти с крыльца.Ветерком гонимые летят с рекикольца голубые радуги-дуги.Кольца эти с пальцев Ницы не снять.А Ирбит шатается, не желает спать.Ярмарочный, обморочный, пьяный вдрызг,баночный, бутылочный, слепой от искр.Брошенный в Ирбитку – утонет? сгорит? —пьяною кибиткою летит Ирбит.

* * *

Я заблудился в Бухаре,в ее горбатых переулках,где эхо медленно и гулкотонуло в каменном дворе.И наплывал тяжелый жарподобьем темного тумана,и узкий минарет Каляна,как выстрел, небо разрывал.Глазурь, керамика, пески,зови, никто не отзовется.Лишь пыль мучнистая взовьется,чтоб отбелить тебе виски.Да в темной пыльной тишине,зевая скучно, как безбожник,привстанет медленно художник,проспавший Вечность на стене.