Бомбейский сапфир (СИ)

====== Первая глава ======

Его топили. Долго. Наверное, всё-таки удалось выпить Жабросли — дышать под водой получалось, хотя и с огромным трудом. Горло беспощадно сжимали чьи-то сильные пальцы, на плечах висел тяжеленный груз, к ногам, похоже, привязали булыжники — высвободиться и всплыть Гарри никак не мог. Ещё и сильно тошнило, наверное, от гипоксии. Или от яда? Его сперва отравили? Кто?! Чтобы неведомый (да и невидимый) враг не догадался, что он с помощью магии получает из воды кислород, и не попытался прикончить его как-то более успешно, Гарри усиленно притворялся утопленником. Получалось, прямо скажем, не очень. Прикинуться мёртвым в воздушной среде гораздо легче, чем под водой — в последнем случае твою жизнедеятельность выдают предательские пузырьки… Такие красивенькие, весёлые, милые шарики, наполненные крошечными радугами…

Первое, что он почувствовал, всплыв, а вернее, перевалившись за границу сна, — мерзкий привкус в пересохшем, как пустыня Атакама, рту. Второе — поистине вампирскую жажду. Третье ощущение родило мысль, что ему на голову наступил тролль. Может быть, даже потанцевал на ней. Какой идиот впустил на вечеринку тролля?! Придумать, что сделает с этим очень нехорошим человеком, когда узнает, кто он, Гарри не успел — его стремительно замотало в клубок кошмарных эмоций, самой светлой и конструктивной из которых было стойкое отвращение к самому себе и окружающей действительности. Он поставил себе очевидный диагноз: похмелье; и больше не стал насиловать мозг непосильной работой; держась за стены, отправился в ванную…

Сколько времени нужно, чтобы превратить молодого трезвенника, перепившего на собственном дне рождения до такого состояния, что почти ничего не помнит, в приличного мага? Час, не меньше. Хорошо, что ему сегодня на службу — после обеда. В два пополудни у Гарри Поттера первое совещание в должности Старшего аврора — повышение он получил как раз накануне, в качестве подарка от начальства, приветственную речь для подчинённых и коллег успел подготовить до вчерашней вечеринки. Теперь бы ещё найти бумажку с этой чёртовой речью…

Гарри с озадаченным видом постоял на пороге гостиной, мало похожей на привычную респектабельную комнату блэковского дома: превращённая для вечеринки в небольшой зал трактира, щедро украшенная, она хоть и была наскоро приведена в относительный порядок заботливыми (а скорее — самыми трезвыми) гостями, однако… слишком наскоро и в слишком относительный… «В этом бедламе, пожалуй, ничего не найти, — подумалось тоскливо. — Придётся снова сочинять речь для совещания. Как бы уговорить Кричера тут прибраться? Заплатить? Пригрозить?» Домозговать, как показалось, вполне дельную мысль о креативных способах привлечения вредного и ленивого эльфа к полезным домашним работам Гарри не успел — накрыло приступом головной боли. Магическое самолечение подвело. Он поморщился, даже застонал, и огляделся в поисках народного «Антипохмельного». Ни одной непустой бутылки со спиртным на глаза не попалось. Тяжело вздыхая, жмурясь от назойливого солнечного света, прошивающего старый дом безжалостными лучами через бойницы незанавешенных окон, и повторяя про себя: «Надо меньше пить! Надо меньше пить!», несчастный потопал в подвал — в винный погреб.

Некогда неплохая коллекция вин и более крепких алкогольных напитков, собиравшаяся разными поколениями Блэков, за последние годы изрядно поредела: кое-что, вероятно, не уберёг домашний эльф, пока особняк был заброшен; остальное по прямому назначению растранжирили Сириус и сам Гарри. А что вы хотите — война, грандиозная победа, праздники и прочие спиртоупотребительные мероприятия. Нет, Гарри Поттер редко пил что-то крепче эля, но угощать друзей солидными напитками или дарить им старинные запылённые бутылки из запасов древнего магического рода ему нравилось. В итоге многие, примерно половина, «колыбелей», в которых на деревянных стеллажах хранились блэковские алкогольные сокровища, теперь пустовали. В них поселились и, судя по всему, прекрасно себя чувствовали пауки и мыши. Одна нахальная мышь как раз сейчас выглядывала из гнезда, которое построила из раздобытой откуда-то стружки и тряпичных обрывков на полке с надписью «Old Tom» (1), и таращила чёрные бусинки глаз на пошатывающегося Гарри Поттера, пытавшегося сообразить, какую ему лучше взять бутылку.

— Кыш! — выдавил из себя Гарри, уже в который раз морщась — больше не от встречи с маленьким бесстрашным грызуном, а от брезгливости к самому себе. — Бифитер или Гордонс? А может, Плимут? (2) Или виски? — Он поискал глазами другую полку.