Бородавки святого Джона

Она не проявила никакого любопытства, не стала расспрашивать. Она спасла его и не собиралась лезть ему в душу и топтаться там всласть. Ей было неинтересно, и Кристина почувствовал себя задетым.

– Вы мне не верите? – спросил он.

Сильные не задают подобных вопросов, им глубоко наплевать, верят им или нет. Она вздохнула.

– Говорят, если не хочешь, чтобы тебе врали, не задавай вопросов.

– Меня действительно ограбили, – пробормотал Кристина. – Я не переношу наркоты, честное слово!

– Чаю хочешь? – спросила она. Кристина кивнул. – Сзади сумка, достань термос. И котлеты. Голодный?

– Спасибо. Только чай.

Он глотал горячий чай, морщась от боли в горле, обхватив алюминиевую крышку термоса разбитыми пальцами.

– Куда тебя везти?

Кристина назвал адрес. До самого его дома они ехали молча. У своего подъезда он вылез из «Москвича». Она сказала:

– Мне снилось, что я спасла собаку. Вытащила из воды. Вот и не верь после этого снам. Пожелай мне удачи.

– Желаю, – ответил Кристина, не зная, обижаться на собаку или нет. – В чем?

– В деньгах, – ответила женщина. – В них, проклятых. У меня таких, как ты, гавриков двести тридцать человек. И все кушать хотят! Ну, бывай!

Сожитель его был еще дома, к счастью. Услышав голос Кристины на площадке, он распахнул дверь и остолбенел, увидев истерзанного и грязного приятеля.

– Кристик! – заверещал он, бросаясь на шею другу. – Что с тобой? Где ты был? Я тут всех на уши поставил, в «Сову» звонил раз сто. Никто ничего. Думал, тебя замочили на фиг. Хоть бы позвонил! У меня крыша уже съезжать стала за эти два дня!

Кристина, молча освободившись, не отвечая, прошел мимо. Он валился с ног от слабости. Горячий душ, и в постель. Приятель потащился за ним в ванную, сгорая от любопытства. Захлопотал, доставая свежие полотенца.

– Сделай кофе, – бросил Кристина, угрюмо рассматривая в зеркале свое распухшее багровое лицо. Маска, а не лицо.

…Он стоял под горячими струями воды, чувствуя, как разливается по телу блаженное тепло.

«Два дня? Значит, не вчера, – думал он. Два дня он провалялся, подыхая, в грязном подвале и чудом выжил. – Зачем? – думал он. – Кто? Конкуренты? Решили замочить и послали мужика в шелковом свитере за триста баксов? Даже не смешно. Замочить? Может, никто и не собирался меня мочить. А что тогда? Напугать хотели? Нет. Пугают по-другому. Пугают железной трубой где-нибудь в подворотне и говорят, за что. Грабитель? Не проходит. Месть? Человек из прошлого? Были в жизни Кристины моменты, о которых ему не хотелось вспоминать. Нет. Если бы он мстил, сказал бы, за что. Да и некому уже мстить. И след его, Кристины, давно потерялся. Маньяк? Пришел в ночной клуб, спросил именно его, сказал от… стоп! Сказал, от Ромашки. Ромашка!»

От мысли о Ромашке у Кристины померкло в глазах, и он прислонился спиной к гладкой кафельной стене. Вот, значит, как. Сам виноват, вылез, засветился, дурак. Все мало… фраернулся, идиот! А ведь было чувство нехорошее… было. Когда же это… тот разговор с Ромашкой. Три, четыре дня назад? Или больше? Если это… тот… Конечно, тот. Ромашка говорила, что серьезный фраер, слов на ветер не бросает. Зачем ему лишний свидетель? Сейчас же нужно звонить Ромашке, пусть скажет, кто он. Тогда посмотрим… кто кого. Он, Кристина, не даст зарезать себя, как куренка. Судьба на его стороне. Он не подох в подвале, куда тот приволок его. Значит, кому-то нужно, чтобы он выжил. Значит, кто-то бережет его… там… где-то. Значит, их двое. Против этого, Ромашкиного… И женщина в «Москвиче», вспомнил он, которой снилась собака…

* * *

Мужчины неторопливо брели по пустому парку. Федор Алексеев отказался от кафе, предложенного Андреем. Во-первых, и у стен есть уши, сказал он, и непонятно было – пошутил или нет, а во-вторых, нужно чаще бывать на воздухе. Дождь прекратился, но в воздухе висела липкая тусклая морось. Пронзительная нота увядания вела в оркестрике пустого парка с его сочной, зеленой еще травой, черными мокрыми стволами деревьев, засыпанными желтыми листьями аллеями. Вид засыпающего парка томил душу, рождая рассеянную печаль и сожаление, что миновало лето и впереди зима. Листья влажно шуршали под ногами.

Они, не сговариваясь, свернули на боковую дорожку. Было тихо. Невыразительным фоном присутствовал далекий шум города с его людьми и автомобилями.

– Вашу жену ограбили и сбросили с поезда, – подытожил Федор рассказ Андрея. – Ее привез в сельскую больницу путевой обходчик. Там, к счастью, оказался ваш знакомый, который ее узнал. Он вызвал вас и… так далее. Удача. Потом вам позвонила подруга жены Рамона и попросила прийти. Вы пришли, но Рамона уже была убита. Вас там застала некая девушка, которую вы видели по телевизору около месяца назад, и, она, как оказалось впоследствии, в ту же ночь покончила с собой. А на самом деле ее тоже убили, несмотря на оставленную записку. То есть это вы считаете, что эту девушку, Алису, убили. Правильно?

– Правильно, – ответил Андрей, чувствуя себя неврастеником, отнимающим время у занятого человека. Тон Федора ему не нравился, как и сам Федор. Да и его история выглядела бредом.