Брюсов Орден. Ради лучшего будущего

— Думаю, настало время все вам объяснить, Игорь — тем более, как я только что убедился, мы с вами вполне способны говорить на одном языке, — заявил Анатолий Сергеевич, снова несколько подаваясь вперед. — Итак. Как вы с лихвой прочувствовали на собственной шкуре, реальность, образованная текущим потоком времени, отнюдь не неизменна. Она способна меняться — и регулярно меняется. Большинство людей этого просто не замечают — упраздненной версии они не помнят, а вот пришедшую ей на смену знают и воспринимают как единственную. Но встречаются те, кто при Скачке — так мы называем момент изменения реальности из-за вмешательства в поток времени — так вот, есть те, кто при Скачке прежнюю «редакцию» не забывают. Это — Столпы. Люди, частично вырванные из оков потока времени, приподнявшиеся над ним. Такими рождаются не каждый второй, не каждый десятый и даже не один на сто тысяч, но все же достаточно заметное количество. Беда в том, что, если Столп не «закрепить» — как именно, пока не спрашивайте — то, во-первых, он будет лишь противоположностью, своего рода зеркальным отражением обычного человека — незабытая прошлая реальность не оставит в его сознании места для новой. В результате, вместо преимуществ — одни неудобства, вам ли не знать. А во-вторых, уже годам к пяти такой Столп утратит свои особые свойства, постепенно превратится в того самого «нормального», обычного человека. Ну или попросту «поедет крышей». На моей памяти, Игорь, вы первый незакрепленный Столп, кто дожил до двадцати лет в здравом уме.

— То есть я все-таки не сумасшедший? — поспешил я зафиксировать это признание собеседника.

— Ни в коем разе, — улыбнулся хозяин. — Вы — Столп. Как и я. Как и Федор Федорович, который вас нашел. Как-нибудь потом проставьтесь перед ним, кстати! То, что он оказался в нужном месте в нужное время — это, конечно, чистое везение, а вот то, что сумел вычислить подозрительный вызов, перехватить его и выйти на вас — уже исключительно заслуга нашего Эф Эф. Так-то поиск Столпов у нас отлажен, но, по понятным причинам, ведется он в основном среди детей — в домах малютки, в детских дошкольных учреждениях…

— А «у нас» — это у кого? — не преминул осведомиться я. — Нет, то, что у вас тут не психиатрическая больница — это понятно. Но тогда что? Кто вы такие, грубо говоря?

— Мы называем себя Орденом, — охотно пояснил Анатолий Сергеевич. — Просто Орденом, без пышных названий. Я — его глава, Гроссмейстер, посвященный высшей, седьмой степени или, как еще иногда говорят, градуса…

— Вроде как у масонов, что ли? — нахмурился я.

— Масоны самозабвенно играют в свои заумные игры, но Столпов среди них нет — а значит, сами они — лишь игрушка в иных руках, — презрительно скривился мой собеседник.

— И в чьих же? — быстро спросил я. — В чьих руках?

— Тех, кто способен вмешаться в поток времени. Тех, кто сам меняет реальность — и твердо помнит, каковой она была раньше, что утратила — и что приобрела.

— И кто же эти «те»? — задал я вопрос, уже, впрочем, догадываясь, что сейчас услышу в ответ.

— Мы. Наш Орден, — ни на йоту не обманул моих ожиданий хозяин.

Глава 4

г. Москва, май 20** года

Текущий поток времени

Скорая помощь довезла меня до пересечения Волоколамского шоссе с МКАД, где высадила на автобусной остановке. Федор Федорович вернул мне телефон и ключи от квартиры, а санитар (как я теперь знал, носивший забавное имя Горислав — отсюда, наверное, и прозвище Горилла — хотя там, конечно, и внешность была вполне соответствующая) вызвал такси и протянул пару купюр, чтобы было чем оплатить поездку — сделать это сам, по безналу, он почему-то не пожелал. На этом бравая медицинская бригада со мной распрощалась и с воем сирены укатила вдаль — ловить других психов.

Ждать мне пришлось почти четверть часа: МКАД не то чтобы совсем уж глухо стояла, но двигалась довольно неспешно. Но вот наконец у тротуара притормозила белая с желтой полосой по борту «Шкода Октавия». Отворив заднюю дверцу, я нырнул в салон и поздоровался с водителем.

— На 9-ю Парковую? — ответив на мое приветствие, уточнил тот — пожилой азиат, говоривший по-русски без малейшего акцента.

— Совершенно верно, — кивнул я, поудобнее устраиваясь на сиденье.

Таксист ткнул пальцем в закрепленный на передней панели экран.

— Согласно прогнозу, поездка займет один час семь минут, — мелодичным женским голосом предупредила нас навигационная система.

Прежде, чем она успела договорить, «Шкода» плавно тронулась, увозя меня домой. Туда, где я, вроде как, жил последние десять лет — но по-прежнему совершенно ничего об этом не помнил, а адрес знал лишь из записки, час назад полученной от Анатолия Сергеевича, Гроссмейстера.

Впрочем, если верить главе Ордена, впредь подобных недоразумений можно было уже не опасаться.