Брошенные тексты. Автобиографические записки

«Я витал в облаках. Там довольно прохладно и сыро…»

Я витал в облаках. Там довольно прохладно и сыро.
Я летал между строк, иногда приземлялся на текст.
И в моей биографии дыр, как в головке сыра,
и квартира моя оказалась не центром мира,
а всего-то Мира назывался проспект.

Посередине проспекта стояла высокая башня,

ее первый этаж занимал «Океан», магазин.
Каждый день, словно в порт рыбаки, заходили отважно
покупатели свежей трески, что лежала средь льдин.

Я себя представлял мореплавателем, Дон Кихотом,

Дон Жуаном, сто раз капитаном Сорви Голова,
Мне казалось, что где-то возможно, нуждается кто-то
в том, чтоб буквы, как бусы, нанизывались в слова,

заплетались в стихи и, торча, как дорожные знаки,

управляли моей и еще хоть одной душой.
И смешные мои, оголенные детские страхи,
обрастая броней, все равно оставались со мной.

По воде плыл корабль, с него убегали крысы,

он взбирался на гребни, трещал под тяжелой водой.
И из бед и побед я построил кочующий мир свой,
и теряя себя, остался собой.

«Пока ты в далекий Китай удалилась…»

Пока ты в далекий Китай удалилась,
чтоб у местных юноши и старика
от красоты твоей глаза открылись
раз и на века,

я собираю факты. Это наша с тобой арифметика.

И поскольку голые цифры не говорят,
одеваю их в худи твои, кутаю в пледы, в «приветики»,
те, что шлешь листопадом в мой снегопад.

Между нами 5 часов разницы,

несколько временных поясов,
так что утром в ответ на «здравствуйте»
я не лег еще, по закону сов.

Между нами ноябрь и декабрь, два месяца.

Ты в Пекине дни коротаешь, я в Москве их длю.
И если осенью, к примеру, решить повеситься,
то к зиме легко позабыть, что собирался в петлю.

Между нами 5790

километров, если идти по прямой.
Несколько сантиметров разницы в росте,
в возрасте разрыв небольшой.

33 года всего-то.

23 и 56.
Мы познакомились в субботу,
и вот теперь мы здесь.

Между нами моря и, кажется, океаны,

пара моих друзей, пара твоих подруг.
Я в Москве в китайские хожу рестораны,
ты в Пекине европейский ищешь продукт.

И пока мы бежим, летаем по миру,

отдаем себя родным, чужим,
все дороги ведут, как известно, к Риму.
Где он, наш с тобой Рим?

2020

Буквы и ноты

Бабочки