Брошенные тексты. Автобиографические записки

Я сижу и пишу вам свой опус,
вдруг приходит от вас СМС.
На ТВ голосит Лопес топлес,
да и попес практически без.

В голове моей крутится глобус,

на котором не значится мест,
из которых пишу вам свой опус,
пока рядом паук муху ест.

Может быть, спит мой внутренний голос.

Может быть, сбит мой внутренний компас.
Может, я недостаточно homos,
в смысле sapiens, в смысле the best,

но поверьте, моя дорогая,

я писал вам свой опус, не зная,
что, стремительно путь сокращая,
уже послано мне СМС…

«Приветствую вас снова, Окс…»

О. Байрак

Приветствую вас снова, Окс.
Убит мой слог, и сбит я с ног-с,
сижу без связи и без связей,
в испанский помещенный бокс
после московских безобразий.

Здесь глушь и тишь, здесь море плещет,

здесь не нужны, к примеру, вещи,
поскольку ходим босиком.
Нам променад тут был обещан,
он есть, мы убедились в том.

Еще нам обещали выезд

к другим соседним городам,
присутствие в которых дам
оправдывает этот выезд.
Но нам здесь, право, не до дам.

Я недодам, скорее, дамам,

чем после городского гама
и бесконечной суеты
от сына сдвинусь на полграмма
в их, дам, унылые сады.

Итак, мы здесь. Едим три раза.

Пьем воду, много и без газа.
Читаем, говорим и спим.
Мы идеальный с сыном пазл —
я счастлив, если рядом с ним.

Единственное, что тревожит,

что бередит, что душу гложет,
что проникает даже в сны, —
мысль, что вдали сейчас, о боже,
не столь же счастливы, Окс, вы.

В том смысле, что не рядом с нами

лежите с голыми ногами
на пляже вы на лежаке,
и, словно драгоценный камень,
сценарий держите в руке.

Ах, как бы это было чудно —

день изо дня, ежесекундно
общаться не по СМС,
а без (надеюсь, обоюдно)
преград, одежд и прочих «без».

Мы б говорили, говорили,

меня б вы нежным словом били
полушутя-полувсерьез,
но все ж, не дав упасть, ловили
другим словцом, смешным до слез.

Мы б разработали план действий.

Морских бы гадов ели вместе,
«Клико» текло бы и вино,
и, сидя на соседних креслах,
рождали б новое кино.

Простите мне мое молчанье,

я здесь, как старый англичанин,
привыкший мало говорить,
и днями сплю, и сплю ночами,
себя стремясь восстановить.

А дни летят, им нет возврата.

В объятьях ленного разврата
я понимаю: мне пора.
Куда? Мне все равно. Куда-то,
куда б ни позвала Байрак.

2009

«Окс, мы сегодня не в Берлине…»

О. Байрак