Стоял сентябрь, и дули ветры,и шел его четвертый день.И пятый крайне незаметноуже свою приблизил тень.И осень торопилась с дачиодним немыслимым рывком,когда под вечер славный мальчикродился в городе одном.Был факт тот не описан в прессе,никто об этом не узнал,хотя и было то в Одессев былые славные года.А мальчик рос, и очень скоросказал — а он умел сказать, —что хочет главным режиссеромв Москве на радио он стать.Родители, конечно, в слезы,весна, конечно, дождь в окно.Потом отъезд, букет мимозы,ну, все как в сказке иль кино.Училище, театр, эстрада,шампань и ананасы в нем,и все, конечно, очень рады,весна, конечно, вновь с дождем.Потом жена, потом другая,и с нею сразу взрослый сын,и жизнь прекрасная такая,что тотчас пропадают сны.Потом рождение двойняшек,и рай, и ад, и свет, и тьма,и вместе с тем уже замашкана колоссальные дела.Со сценой кончено навеки,зато на радио шаги,и каждый шаг подобен вехе,а у него ведь две ноги.Эфир. Удача за удачей,и открывается весь мир,и, как у Пушкина удачно:«ночной эфир струит зефир».Статьи в газетах, телеграммы,в журналах фото в полный рост.И путь, разложенный на гаммуот нижней «до» до верхней «до».И та, одна, из колыбели,из люльки сладкая мечта!Он главный режиссер на деле!И в теле! И при нем жена!Иль он при ней, но это мелочь.Квартира с окнами на мир,машина, дача, деньги — мелочь,и вновь эфир, и вновь «зефир».И осень вновь галопом с места,и красит в желтое листву.Уехал мальчик из Одессы,а муж завоевал Москву.Художник нашего времени,известный на тысячи миль,муж, отец, и при этом Верник,и при этом еще ЭМИЛЬ.1984