Буча. Синдром Корсакова

И кто-то, кого называют Богом, захотел, чтобы было добро. Кто-то, кого называют дьяволом, решил посмеяться над делами всесильного Бога. Добро не логично, оно случается по воле ветра. Но знает Бог — не земного ветра: добро зарождается где-то в верхотуре небесной. И там, где восходящие потоки поют свои нескончаемые песни, добро, теплое блаженное добро, спит до времени на облаках. Добро — искушение для слабых, творящих его. Добро — испытание для сильных, сотворивших его.

Не знаю, зачем я написал эти строки.

Они дурны, они безвкусны, они пафосны. Но так я чуть-чуть подобрался к истине. Мы с моей Изабель были похожи в одном — мы не ведаем, что творим: какими последствиями для человечества, ну хотя бы нашего общего с ней мирка, обернется это самое добро.

Маленькое добро приносит мало горя, большое — много. Господь, дай мне сил не сотворить большого добра!

Поздно.

Я — добрая проститутка.

Я хочу спать. Кончился коньяк. Разве так пишутся романы?.. Дерьмо, дерьмо, дерьмо собачье!.. Где-то по Ботаническим аллеям бродит собака без верхней челюсти».

И было еще тридцать пять страниц этой белиберды.

Было ясное утро второго дня.

Небритый со всклокоченными волосами, дурно пахнущий Вязенкин, упершись локтями в стол, читал с монитора. Он читал размашисто — проскальзывал взглядом целые абзацы, перелистывал страницы. Но решительно ничего не понимал из написанного. В голове шумело, как после турбин самолета. Ему вдруг стало стыдно, что он не послушал Гогу Мартыновского и начал писать не про солдата, а какую-то дурь: меланхолию вперемешку с любовными сценами.

— «Я подарю вам новую Лолиту!» Кому она нужна новая, когда уже есть старая? «Не Лолиту, а Изабель». Кому нужна Изабель? Она такая же, как и другие. У каждого есть своя Изабель. Просто не каждый знает, как с ней обращаться.

Он дочитал последнюю строчку, подумал, что если идти в круглосуточный, то обязательно по дороге он встретит собаку без верхней челюсти. В такое утро она должна быть где-то рядом.

— Почему? Потому что она чудовище. Я чудовище. Изабель чудовище! Там, за хребтом, живет чудовище.

И он так ясно представил себе, как перелетает он за хребет: как подлетают они на вертолете к спасительной земле. И вдруг стреляют по ним: он видит, как с земли поднимается огненный дракон-чудовище, собака без верхней челюсти. Чудовище разрывает обшивку вертолета, крушит турбины — ломаются лопасти. Вертолет, нагруженный людьми, камнем несется к земле. Страшный удар! Пожар! Крики горящих заживо людей.

— Проклятье! Этак можно свихнуться.

Он подумал и решился. Свернул документ. Подвел курсор и нажал кнопку delete, тут же щелкнул по корзине и очистил ее.

— Не было никакой Изабель, — страшно охрипшим голосом торжественно произнес Вязенкин. И задумался о природе всякого зла.

В такой день он не мог размышлять на менее актуальные для человечества темы.

Добро исчерпало себя. Тогда, может быть, зло?

Война — естественный регулятор. Кажется, Мальтус. Точно, Мальтус. С него Адольф Гитлер, в том числе и с него, срисовывал свою идеологию. Война — благо для человечества: войны развязывают политики, но мотивации сокрыты в самом народе. Людей стало много, рабочих мест не хватает, жрать хотят все. Так можно черт-то до чего домыслить! Нет. Гитлер нам не подходит. Не наша схема. Позвольте! Но чем лучше мы? Мы тоже хотели всех закатать в асфальт: всю долину от хребта до хребта. Всех — с детьми и стариками. Были предложения. Были отчаянные головы. Или это были глупцы, наивно полагающие, что зло может остановить другое зло?.. Так же случается во время лесных пожаров, — огонь тушат встречным огнем. Зло на зло. Кто сказал, что огонь зло? Огонь, пожирающий людей, есть зло. Огонь спасительный, очищающий. Дьявол! Все смешалось. Какой сегодня день? «Ах да, среда». Или четверг уже? Пятница?!

Он долго одевался, долго выбирался из квартиры, долго брел по улице.