Бухенвальдский набат

Стою у берега песчаного, крутого,
почти недвижной кажется река.
Она в степи сверкает как подкова,
застыли кучевые облака.
Степь залита едва дрожащим светом.
Покой.
Жара.
Июль.
На гребне лето...
Но вдруг в траве мелькнула куропатка:
она бежит за сереньким жучком.
За куропаткой, как играя в прятки,
лисица пробирается тайком.
Над степью беркут-великан кружится,
еще мгновенье — и наверняка —
вопьются когти в рыжие бока,
от зорких глаз не спрятаться лисице.
Но жизнь и беркута не стоит ни полушки:
он черной смертью над лисой повис,
не ведая, что сам уже на мушке:
раздастся выстрел — беркут рухнет вниз!

Хотел я мирный написать пейзаж —
не получилось.
Степь...
В степи мираж...

1969

* * *

Уходит лето. С каждым днем
зеленый лист чуть-чуть желтеет.
Скупее солнце землю греет
все угасающим огнем.
Пустеет сад. Несет прохладой
и с чистой речки, и с небес.
И глухо ропщет хмурый лес:
— Не надо осени, не надо!
А осень к нам идет, идет
законной, вековой тропинкой.
И удивленная травинка
к другой травинке робко льнет...
Уходит лето...

1969

ПОСЛЕДНИЕ БУКЕТЫ

Итак, окончательно осень
расправилась с летом.
Деревья раздела,
подула порывистым ветром,
косыми дождями
стучится по стеклам оконным,
опавшие листья гоняет
и крутит по склонам.
...И кажется, грезят
о небе безоблачном, синем
на стеблях высоких
девичьей красы георгины,
грустят, ожидают...
Уже сочтены их минуты:
ударит мороз,
и цветы почернеют под утро.
Вот так предназначено
жестким законом осенним.
И нет им надежды —
пошли холода в наступленье.
Но я в этот час на погибель
цветы не оставлю,
домой их возьму,
в кувшины с водою поставлю...
За окнами осень.
А в доме, как отзвуки лета,
живут георгины,
последние пахнут букеты...

ВЕЧНАЯ СЛАВА

Вечная слава погибшим бойцам —
братьям отважным, героям-отцам,
мир на Земле защитившим в боях,
память о них не померкнет в веках.

Яркое солнце, поля и цветы,
радостный труд, и любовь, и мечты
наши бойцы отстояли для нас
жизнью своей в тот решительный час.

Плещутся волны по новым морям,
мчатся ракеты к далеким мирам,
город за городом в дебрях встает —
это сынам,
павшим сынам
салютует народ.

Вечная слава погибшим бойцам,
братьям отважным, героям-отцам,
мир на Земле защитившим в боях,
память о них не померкнет в веках!

1969

* * *

Мелкий снег летит и стелется,
извивается в кольцо.
Я люблю, когда метелица
ветром бьет в мое лицо.

Ты со мной, моя красавица,
как тепла твоя рука.
А луна для нас старается,
светит нам сквозь облака.

Косы русые, атласные,
закудрявились, как хмель.
А глаза, как звезды ясные,
мне сияют и в метель.

Я скажу слова заветные.
Что ответишь ты сама?..
Эх, дорожка наша светлая!
Эх ты, зимушка-зима!

1969

* * *