Бухенвальдский набат

1
Перед моим окном
поляна.
За нею — зимний лес.
Снежинки плавно падают...
Какая тишина!
Который час?
Который нынче год?..

2

Береза
бурей сломана,
она
стонала тихо,
умирая.
А крона
все еще густа и зелена —
живая.

3

Шквал налетел.
Темень кругом.
Вспышки слепящие,
ливень и гром.
Гнется большая сосна,
как лоза, —
гроза!

4

Рябины урожай обильный.
На дерево уселись свиристели.
Их песенка
рябиново-красна.

5

День за днем
крепчает лед.
Спит в затоне пароход.
Снег.
Метели.
Кутерьма.
Зима!..

6

Сулящие надежду корпуса.
С грустинкою глядящие
глаза.
На белых койках
желтоваты лица...
Больница...

Декабрь, 1985

* * *

Быть мужественным, честным до конца -
в том жизни суть поэта и борца.
Судачит обыватель: «Вот урод!»
А я таким иду из года в год.
Иного не хочу иметь лица:
быть искренним и честным до конца!

1985

* * *

Средь «царства Берендеева»,
средь шума городского —
везде я слышу: «Бей его!»,
всегда я слышу: «Бей его,
создание евреево такого и сякого!..»

1985

* * *

Я не похвастаю доходом:
год миновал еще один...
Увы, прибавилось седин
и жить осталось меньше годом.
Да, семь десятков!.. Завтра старость.
Ведь вечер это, не рассвет...

Так сколько зим и сколько лет

идти до финиша осталось?
Ну, как мне сердце разогреть,
чтоб не сдавалось, не остыло,
чтобы хвороба не скрутила,
чтоб мог врагов я одолеть?!

А фронт все остается фронтом,

пока не кончится война...
А горизонт — за горизонтом,
хотя черта его видна.
Воюю. Тяжела расплата.
Нет, я оружья не сложил.
Пусть времени в обрез и сил,
но... такова судьба солдата.
Приговоренный сам собою,
не покидаю поле боя.
Я не покину это поле,
пока стихи мои в неволе.

1 января 1986

* * *

Нет, я сегодня не горю,
скажу вернее: тихо тлею...
Не хнычу я и не хандрю,
надежд напрасных не лелею.
Что есть, то есть:
и пресс годов,
и тяжкий груз болезней мерзких,
и сонмище моих врагов,
тупых и беспощадно зверских...
Ох и унылая пора!
Ползут никчемные недели...
И до чего ж мне доктора
своей опекой надоели!
Ведь даже лучшим все равно,
уж вы мне на слово поверьте,
волшебной силы не дано
сильнее быть судьбы и смерти.

Им и жены моей не жаль.

Врачи добрей должны быть вроде.
Вот-вот окончится февраль,
весна к столице на подходе.
И что она мне принесет —
тепло и лес, листвой звенящий?..

Хотя б один высокий взлет,

последний пусть, но настоящий!

Какая мука тихо тлеть...

19 — 20 февраля 1986

* * *