Бумажный лист

Далеко ли идти до мечты?

Вьются сети причудливой жизни,

Богу планы твои невдомек.

И в больничных палатах отчизны

Мы, как пчелы, копим медок.

И стекает проклятая влага

По хмельным недовольным губам.

Чтоб смириться, нужна нам отвага,

Чтоб любить — простить все врагам.

2011

Санкт-Петербург

В сырых дворах петровских улиц

Я слышу Блока грустный шепот,

Кадетов стройные шаги

И красных беспокойный топот.

Я слышу смех дворянства звонкий,

И стон детей в 17-м году,

И свист извозчика на Невском,

И снова стон в 42-м году.

Фашистов резкий лай надменный,

И на французском нежные беседы,

И плач Ахматовой по пленным,

И песнь народа в день победы.

В сырых дворах петровских улиц

Я слышу гордые шаги Петра:

Он сочинитель всех историй,

Он — дух холодного двора.

Осень 2013, Санкт-Петербург

***

Что голубю нектар цветов?

На что колибри зерна?

Лишь среди райских лепестков

Ложь так убога и позорна.

Среди горбатых кривых спин,

Натянутых кривых улыбок,

Убог покажется один –

Кто к прямоте и честности был близок.

Зима 2013

***

О, как же мне поверить Богу,

На волю милую не клеветать,

Когда в тяжёлую дорогу

С тяжелой ношей отправляет мать?

Как мне не усомниться в вере,

Когда холодная тоска

За мною закрывает двери

В мои любимые, родные берега?

Как мне не утонуть в обиде,

Когда моя нежнейшая любовь

Погрязнет в гадкой гниде,

Неся с собою ненависть и боль.

Как мне, Отец, молиться вечерами,

Когда мне в одинокое окно

Зима стучит холодными ветрами,

И на душе так непростительно темно.

2014

Алиса

Мысль бежит по щеке

Полоскою длинной, холодной.

Сквозь твороженный гул пустоты

Я взлетаю такою бесплотной.

Как же мал этот дом и кровать;

В плечи нежные впилась ограда,

Словно Alice в стране зазеркалья,

Лишь в углу догорает лампада.

Пальцы гнутся под тяжестью сна,

Засыпает голодное эго;

Кто же смотрит сквозь эти глаза,

Кто же внемлет неслышному эху.

А на улице корчится боль,

В окно все стучит одиночество,

И встречает двухсотый рассвет,

Повторяя свое же пророчество.

В подушку, как корни, врастают

Эти пряди коричневых грез

И, как звезды, на небе сияют,

Не принявшие жизни всерьез.

Декабрь 2013

***

За грех какой пишу я вечерами?

За что поэтом быть должна?

За что бессонными ночами

Так одинока и хмельна?

Мне видеть то, что и другим не снилось,

Как вся земля, со скрежетом крутясь,

Все уповает на чужую милость,

С утра до вечера над бисером трудясь.

Как зло не упускает шанса

И, под вуалью вечного добра,

Чеканит мерзко реверансы!

О как блестит колючая игла!

На что слепых мне видеть беды?

На что мне боль земли хранить?

Не будет у добра победы!

И зло не сможет победить!

***

Кто не был отвергнут толпой!

Кто так сыт, и румян, и доволен,

Кто идет проходною тропой,

Кто не знает, что значит «свободен».

Кто грязь собирает в мешки,

Дома на болоте возводит,

Кто в церкви проплатит грешки

За бордельных веселых уродин;

Тому счастье — незрячему свет,

И любовь, что копейка лоретке,

Вся жизнь — перевернутый бред,

В стенах уютнейшей клетки.

Кого дни не ломали ветрами,

Тому мед за горчицу сойдет.

Кого жизнь обливала дождями,

Тот по жизни смелее пройдет!

Распятие

Как много людей отвернулось,

Увидев мученье Христа, –

Лишь немногих — немногих коснулась

Тяжесть гнилого креста…

Людям счастья, веселья и пляски:

«На голгофе распят еретик!»

Слепые поведают сказки

Про святой неизмученный лик.

Толпа, надрываясь, кричала:

«Убить! Растоптать! Распять!»

Лишь Мария безмолвно стояла,

Так боясь любовь потерять.

Февраль 2014

***

В какой-то момент целый мир,

Целый мир стал таким посторонним.

Вся любовь превратилась в миф,

В душах счастье свое хороним.

Одиночества вкус не для слабых,

Не для слабых победный звон.

Будут бить исключительно правых

В тени постаревших икон.

Бог не добрый защитник, не папа,

Это мощная сила небес;

И не каждый, кто с горя плакал,

Знает, что значит крест.

От боли одышка ужасная,

Чувство гнева и чувство вины;

Будто жизнь вся моя напрасная,

Да не жизнь, а простые сны.

Где взять сил, чтоб подняться с колен?

Чтобы снова отправиться в путь,

И понять: я причина всех перемен,

Я и жизнь, и суть.

2013

***

Мне так шумно среди людей,

Грустно в компании близких.

Что по жизни быть может страшней

С одиночеством связи близкой?

Мне бы творить свой мир

Из света и глупых картинок.

В череде однотонных картин

С собой заводить поединок.

Мне б стихи на листьях писать,

Чтобы ветер разнес их по миру,

Мне б научиться страдать,

Не уповая на веру.

Как душно с закрытым окном!

Где в мой мир потаенная дверца?

Где мой истинный, отчий дом,

Где смогу, наконец, отогреться…

Август 2014

Быть поэтом

Могу ли я писать народу

От чистой совести и не кривя душой,

Когда великую свободу вместе с совестью

Не признают своей судьбой.

Могу ли честно говорить с родными

И, не юля, смотреть в глаза друзьям,

И быть собой с чужими, не рискуя,

Что меня опять пошлют к чертям.

Что значит быть поэтом?…

Своей ли волей я пишу стихи?

Что значит оставаться человеком и, неволей,

По жизни осуждать свои шаги.

Порок

Порок чужой ты осуждая,

Не позабудь взглянуть в себя.

До неприязни и до края

В чужом грехе узреть себя.

Защитница хмельного эго,

Страж святости твоей души;

Как неприятно видеть это,

Себя же святости лишив.

Чем тыкать пальцами в пороки,

Себе сперва лицо умой;