Бумеранг, или Несколько дней из жизни В.В.

— И прописка, и фотографии настоящие. Как и паспорт. Посмотри! Всё продумано, даже внешне не новый… Спецы делали. Ни в каких полицейских базах не числится, чистый. Абсолютно. А ты правда немецкий знаешь, — недоверчиво глядя, спросил он. — И читаешь, и пишешь?

— Да. И пишу, и читаю, и… А что?

— А если я тебе предложу работу у себя, и репетиторство с моими спиногрызами, у меня их двое, дошкольники, а?

— У вас, это в ангаре с раритетами?

Пузан заливисто рассмеялся, дёрнул головой, ответил:

— Нет, конечно, тёзка… Ха, ты же теперь у нас и не тёзка? Ты — этот, как у тебя там, в паспорте?

Не заглядывая, «тёзка» ответил:

— Николай Петрович Листов.

— Во, точно. Ты, значит, у нас теперь Николай. Ну что, Николай, согласен, по рукам?

— А скажите, Виктор Павлович, что вы думаете по поводу нашего нового Президента?

— Ни хрена вопросик! Это что, тест?

— Нет. Просто, на совместимость.

— А, ты вот как! Скажу. Мне он на хрен не нужен, твой президент. Но пусть сто лет здравствует. Потому что не мешает. Они там себе что-то варят в Кремле, в политику играют, а мы здесь, людишки мелкие…

Виктор Викторович хмыкнул, пузан это уловил, пояснил.

— Это я образно, ты понимаешь. Сами по себе живём, хлеб с маслом жуём… видел же… и жить будем. Потому что друзей полно. Повязано всё. Мы в деле. В большом деле! Свои люди и откаты всё решают. И откаты немаленькие. Всё таранят.

— А народ… В смысле люди?

— А что народ? Они сами по себе. Халдеи. Электорат. Маргиналы. Бичи, в общем. Недоучки. Что о них думать? У них судьба, значит, такая. Канючить и сопли пускать. Как говорится, кто не успел, тот опоздал. Так-то вот, Коля-Николай, понял?

— А страна?

— Ха! — от смеха живот у пузана задёргался, лицо покраснело. — У нас страна, это где мы живём. Понимаешь? Она там, — Пузан указал рукой в сторону, — за кордоном. А здесь мы работаем. Ра-ботаем. Бабки заколачиваем. Понял? Слушай, переводчик, кстати, давно хотел тебе сказать, у тебя голос очень похож на… на… премьер-министра, вернее на президента теперь. Один в один! Тебе не говорили?

— Говорили.

— Так ты же можешь бабки на сцене заколачивать, у этого… У Петросяна или у Максимки.

— Спасибо. Я подумаю об этом.

— Во-во… Даже сейчас, ну вообще…

— Виктор Павлович, не отклоняйтесь от темы. Скажите, а как же тогда развитие общества, демократия, общечеловеческие ценности…

— Погоди, погоди… Ты меня за что-то агитируешь, переводчик? Не надо. Я давно в «Единой России» состою, хотя я за Зюганыча. Ну, не за него самого, за красных, короче, за коммунистов. Но это большой секрет. И для тебя тоже. Ты, сам-то, кто? За Жириновского поди, или за Миронова? За кого ты голосовал, на этих, на последних?

— Я? За себя голосовал.

Услышав это, пузан чуть из кресла не вывалился, схватившись за живот, принялся хохотать. Вытирал слёзы, потом снова принимался хрюкать.

— За себя… за… себя… он… Ну насмешил… Ну… Идиот! За себя… Самовыдвиженец, хренов, что ли… само… ха-ха!

Виктор Викторович, по паспорту теперь Николай Листов, закаменев лицом, смотрел на хохочущего пузана, мысленно представляя, чтобы он с ним сделал, оставаясь на прежней должности, и как бы подавился этот человек, узнав, над чем он сейчас хохочет, вернее над кем. Приходилось терпеть. Ну погоди…

Многие блюда, как известно, к столу подаются подогретыми или в горячем виде. Есть и охлаждённые… Но информация всегда подаётся в тёплом, либо подогретом виде и вовремя. Такую и получил по спец-связи Григорий Абрамович, бывший КГБешник, полковник в отставке.

— Гриша, мы тут четырёх клопов вычислили…

Анатолий Николаевич легко представил, как у Григория вопросительно вскинулась бровь…

— Нет, не «жучки», — улыбнувшись, уточнил Анатолий. — Этих, народных кровопийцев вычислили. Со складом бронетехники и наркотой. Представляешь? Посмотри почту. Она уже у тебя на компе. Мы их оперативно потрясли, немного помяли. Технику передали музею, деньги конфисковали, перевели в наш фонд.

— Десятину?

— Конечно. По списку. У Русиновича на контроле. Тут вот что интересное открылось…

— Ну!

— С ним был наш друг. Этот, который сбежал.

— Вот как! Взяли? — Воскликнул Григорий Абрамович.

— Пока нет, но вот-вот… Замочить?

— Нет, Толя, сначала побеседуем.

На столе главврача детского онкологического центра громким боем прозвенел телефонный звонок. Главврач вздрогнул. Подскочила и зам главврача по финансам. В модном платье под врачебным халатом, надушенная, накрашенная, молодящаяся женщина, в туфлях на шпильках, с шарфиком на шее. Она только что положила на стол шефа приходный кассовый ордер. В нём значилась огромная сумма денег поступившая на счёт детской клиники. Огромная! Заместитель, нервно поправляла сползающие с носа очки, промачивала лоб носовым платком, удивлённо-восторженно смотрела то на начальника, то на бумагу. Не мог понять и главврач. Деньги в клинику и раньше поступали, порой и не малые, из федерального бюджета, от предпринимателей, иногда и от олигархов, даже от явно бандитов, но… такой суммы ещё никогда не было. Телефон звонил. Главврач поднял трубку.

— Главврач? Привет, дорогой. Уже в курсе?