Буревестник (СИ)

  Просыпаюсь в странном состоянии, не то что б неприятном, даже знакомом, но всё же что-то не так. Руки свободны, а между тем... Под животом широкие нажимы. Поднимаю голову и вижу Мэриан. Она сидит, отвернувшись, на мне, и не просто сидит, а качается, как лодочка у берега на привязи. Только тут волны исходят от неё самой. На ней одна моя рубашка, не застёгнутая, а завязанная под грудью, так что ниже талии всё видно. Это сдохнуть как красиво! Мне хочется её потрогать, но боюсь спугнуть, сбить с ритма. Пусть будет, как есть. И подольше бы...

  Нобелевскую премию Дэвиду Лоуренсу. Благодаря его трактату, я справился - и для девушки, и для себя.

  Мэриан встаёт, стоит ко мне боком, развязывает хлопчатый узел над пупком, застёгивается, пряча все прелести, укрывает меня, садится рядом:

  - Ты уж извини, что я тобой попользовалась. Так хотелось - просто мочи не было!

  - Да на здоровье.

  - Значит, не сердишься? Всё хорошо?

  Гладит по лицу.

  - Не сержусь. ... Но всё плохо.

  - Почему?

  Подвигаюсь от края:

  - Под матрасом на уровне моего плеча две тетрадки. Достань их.

  Она нащупывает дневники, вынимает на свет.

  - Это что?

  - Прочитай, и всё поймёшь. Только спрячься где-нибудь.

  Ушла, закрыла плотно дверь.

  У Камю человек не заламывал и не кусал бы руки. Надо быть честным и спокойным, делать, что можешь, и получать, что заслужил. Спешить некуда. Лежу, пока совсем не надоедает, потом одеваюсь. Обычные утренние мелочи. Однако света в доме нет. На кухне потёк холодильник. Это даже хорошо - мне позарез надо чем-то занять себя. Вынимаю продукты на стол и подоконник. Мясо, всё, какое есть, - в большую кастрюлю и пересыпаю солью, закрываю. Пол вытираю, вытираю сам железный шкаф.

  Дом выстыл, промозг; зеркала, часы, перила, ручки дверей, плафоны ламп - всё запотело. Окна осыпались. Собираю с пола мокрые стёкла. Вот закончу с этим - надену пальто. А уж одетым так лучше на улицу.

  Туман, ни ветринки. Тишина. Только сорока где-то очень далеко трещит и умолкает. Вода с карнизов сонно капает.

  Перед крыльцом лежит на боку Буревестник. Мотор давно заглох, фара погасла. Не шибануло ли его молнией? Вроде нет. Поднимаю беднягу, веду в гараж, очищаю, смазываю, нажимаю на педаль завода - живой, только как будто кашляет... Не буду сейчас его дёргать. Я и сам контуженный, нервы истрёпаны. Лишь тишиной и утешаюсь.

  Хожу по саду. Ну, что там? Сплошной валежник. Три дерева сломаны напрочь. С крыши кое-где черепицу сорвало.

  Опетлив дом, выхожу за ворота. На дороге чуть продуло, тумана нет почти, видно на мили вдаль, только холмы в мокрой дымке, будто в воздухе повисли. Голова покруживается от озона. Бреду по дороге туда, где что-то темнеет, топорщится у обочины, напоминает мёртвого дракона. Чем ближе, тем больше кренятся столбы с проводами. Вскоре понимаю, что случилось - буря повалила старую сосну, и она порвала линию электропередачи.

  Присаживаюсь на бревно, прислушиваюсь... Даже птицы молчат. Весь мир словно вымер.

  Сверху негромкий нарастающий гул. Задираю голову, смотрю в просветы и вижу белохвостый самолёт, плывущий к югу, куда-нибудь в Италию, Испанию, Францию. Знал бы он, над чем так гордо парит! Сидят люди в креслах, дремлют или смотрят на сугробы облаков и думают о сладкой вате или Альпах, о пене на шаманском или пышных блондах... А я вот никогда на самолётах не летал и не видал ни Каркассона, ни Гренобля. Что ж, не судьба.

  И так весь день я то шатался по дороге, то сидел на бревне. Ни есть не хотелось, ни пить, ни курить. Ни одна машина не проехала. Глупого вида ворона села на столб, поглядела на меня и умахала прочь.

  Деваться некуда, пойду домой.

  Разжёг камин, жду в кресле... Наконец шаги, тяжёлые и быстрые. Дверь - настежь с грохотом.

  - Ах, вот ты где! Посиживаешь, моль карманная!

  Вчерашний гнев, когда меня хотели приласкать сковородкой, не сравнился бы с этим. Чёрно-белая грива Мэриан стояла дыбом. Я знал, что будет так, но вот, что дальше...

  - Ножницы! Живо!

  Я достал их из комода, смиренно подал, а она вдруг начала оттягивать пряди своих волос, срезать под корень и швырять в огонь. Состригла всё, что было светлого, почти наголо.

  - Я всё ещё похожа на Миранду!?

  - Нет.

  - Ну, слава Богу! Вот ведь идиотка! Полюбить такую мразь! Такую гниду! Подчинится этой сволочи! Дать растоптать себя в лепёшку! Ни достоинства, ни самоуважения!

  - Ты...

  - Заткнись и слушай: "Он заставляет меня усомниться в себе... Благодаря ему я увидела себя со стороны и поняла, как я мелка и ограниченна, какие у меня устаревшие понятия обо всём... Я стала совершенно иной после того, как он заявил, что терпеть не может женщин "не от мира сего"!

  - Я...