Бывший муж сестры (СИ)

Кир делает последний рывок, и через десять минут, бросив машину на парковке, мы мчим на своих двоих к стойке регистрации.

— Молодые люди. Посадка уже началась, — улыбаясь, говорит работница аэропорта.

— У меня бронь. Два билета до Новосибирска.

— Давайте ваши паспорта, — торопливо требует она, окидывая нас цепким взглядом.

— Вот. — Одновременно протягиваем вместе с Киром документы.

Женщина быстрым взглядом пробегается по страничкам паспортов, внимательно рассматривает фотографии и нас, и я слышу, как зашуршали ее пальчики по клавиатуре.

Телефон звонит как всегда не вовремя. Смотрю на экран. И там опять незнакомый номер. Нажимаю «принять вызов» и делаю шаг в сторону.

— Алло, — рявкаю в трубку.

— Молодой человек, вы далеко не отходите, нужно будет расписаться, — бросает женщина.

— Здесь я, — поднимаю руку вверх.

— Глеб Андреевич? — в динамике раздается сипловатый старческий голос.

— Так точно, а вы? — задаю встречный вопрос.

— А я Иван Макарыч. Охранник, — отвечает мне старик.

— Ок, хорошо. Что-то случилось? — спрашиваю, а сам в голове перебираю, где этот охранник может находиться и зачем звонит.

— Да, Глеб Андреич. Тут на территорию завода вашего машина какая-то уж больно странная заехала. Не знаю, что и делать. Может, это… припугнуть их?

Я от неожиданности аж присвистнул. Такое в моей практике впервые случается, чтобы кто-то на закрытую территорию попытается проникнуть.

— Не нужно, Иван Макарович. Сейчас я перезвоню ребятам, к вам пришлют группу. Главное, сами сидите тихо, а то мало ли чего. А что за машина-то? Может, знакомый кто?

— Да иномарка тонированная…

Меня как будто обухом по голове ударили, даже в ушах зашумело.

— Седан черный, тонированный? — хрипло переспрашиваю.

— Ага. Это наши? — в голосе мужчины чувствуется напряженность.

— Нет, Иван Макарыч. Сиди там тихо и не высовывайся. Я скоро буду. — Скидываю вызов, оборачиваюсь к другу. — Кир. Нам пора.

— А билеты? — удивленно спрашивает друг.

— Не сегодня, — обращаюсь к нему, а потом перевожу взгляд на женщину. — Извините, мы не летим. Все изменилось. Паспорта отдайте, — вежливо прошу ее.

— Что, мать твою, вообще происходит?! — одергивает меня Кирилл сразу, как только отходим от стойки.

— Я знаю, где Надя. Надо торопиться!

Широким шагом, не обращая внимания на рези в боку, я практически выбегаю на улицу.

— Дай ключи, — прошу я, протягивая руку к Дроздову.

— Ну уж нет! Я не позволю тебе нас убить, — качает головой он и, нажав на брелок, пикает сигналкой.

— Но если мы вдруг… не успеем, — я с трудом выговариваю эти слова, — мне, кроме себя, винить некого будет, Кир.

Я останавливаюсь возле водительской двери, смотрю на друга. Нам с Дроздовым хватает несколько секунд, чтобы он осознал мою правоту.

— Ты точно справишься? Я вожу не хуже, — предпринимает последнюю попытку Кир.

— Точно.

Открываю дверь, занимаю место водителя. Как только Кирилл оказывается в салоне и захлопывает дверь, тут же срываюсь с места.

— Они на старом заводе, который мы купили в прошлом году, — бросаю коротко.

— Черт! Но как? — удивленно спрашивает Кирилл.

Сейчас неприятно признавать, что мы изначально шли совершенно в противоположную сторону.

Завод находится не в центре столицы, но и не на окраине. От того места, где головорезы скинули телефон, ехать где-то полчаса. И мне странно, почему они не поехали туда сразу? Возможно, у них было еще одно место, где они пережидали погоню, таким способом пытаясь замести следы. Они все же понимали, что Надю будут искать.

Хм, вот только по воле судьбы они попались так просто, что даже смешно.

Выруливая на основную дорогу, вклиниваюсь в первый попавшийся просвет и сразу вдавливаю педаль газа до предела. Внедорожник, рыча, срывается с места и начинает вилять между машин, получая порцию негодования других водителей в виде громких сигналов.

— Черт! Глеб! Поаккуратнее! — орет Кир, когда делаю очередной резкий обгон и подрезаю мешающую мне тачку.

— Не отвлекай, Кир. Я знаю, что делаю, — одергиваю его.

Стены завода показываются перед нами спустя двадцать минут бешеной гонки по запруженному машинами городу.

Я торможу возле ворот и, не дожидаясь, когда Кир отдышится, открываю водительскую дверь и бегу в сторожку. Охранник Макарыч, как ему и было велено, сидит ниже воды тише травы.

— Они еще там, Глеб Андреевич. Может, вызовем полицию? — вскидывает он кустистые седые брови.

— Вот и отлично. Ничего не слышал? Например, женские крики?

Обвожу взглядом стены сторожки… Да, вот она, моя красавица. Снимаю сайгу со стены. Проверяю магазин.

— Патроны есть? — спрашиваю на ходу.

— А как же, Глеб Андреевич, — ухмыляется сторож.

— Дайка мне свою фуфайку, — киваю на куртку, которая лежит на скамейке.

Напяливаю на себя провонявшую табаком фуфайку, и в этот момент из-за спины раздается тревожный голос Кирилла:

— Глеб, ты куда собрался?

Я натягиваю на голову капюшон. Обхожу его.

— Я не пущу тебя туда одного! — Кирилл пристраивается за мной.

— Сиди здесь, Дроздов. Пацанов дождись и ментов. Мы вдвоем у них вызовем подозрение. А так я вполне могу сойти и за охранника.