Чагинск

Снаткина продвигалась по-своему, не по прямой, шахматным зигзагом, останавливаясь перед каждой третьей могилой, и мы с Романом послушно останавливались.

Беги, Витенька, беги.

— Да не боись ты, бабка твоя там закопана, далеко, — сказала Снаткина. — На том углу, ты не ходи только.

Я хотел ответить, что не собираюсь никуда идти, но Снаткина уже забыла, остановившись возле свежей могилы. И мы с Романом остановились.

— Хаврошечка. — Снаткина поглаживала несколько старомодную высокую ограду с серебряными луковками по углам. — В марте откопались, а краска вовсю облезает… Приду, пошоркаю…

Беги, Витя, ты еще можешь.

Снаткина двинулась дальше и остановилась через три могилы. Мы тащились за Снаткиной в непонятном оцепенении.

— Семенов тоже, стоптался. — Снаткина похлопывала по следующей оградке. — Стоптался, а с подвывертом мужичок был, хитроссученый… И Зотя здесь, хоронили, как путного… Тузенкова! Пропустила тебя, пропустила, скрючило меня тогда, а хотелось…

Снаткина плюнула на могилу несчастной Тузенковой и устремилась дальше. Мне стало эту Тузенкову жаль, вряд ли она прожила счастливую жизнь — даже на кладбищенской фотографии улыбалась она весьма и весьма перепуганно.

— А вот эта что надо, — сказала Снаткина.

Эта могила действительно была подходящей — глубокой, ровной, аккуратной, в землю были воткнуты две лопаты, вокруг них валялись веревки.

— А где могильщики? — спросил Роман протрезвевшим голосом.

— Федька говорил, что здесь ждут. Свалили, похоже.

Действительно, никого.

— А вы уверены… что это правильная могила? — спросил Роман. — Водила сказал про синюю бутылку… Там же синяя бутылка…

— Там вообще не могила, — сказал я. — Просто яма.

Снаткина взяла лопату, потыкала лезвием в песок и объявила:

— Здесь хоронить будем, вот и все дела.

Я не стал возражать, здесь так здесь, разницы нет.

Снаткина подняла сухую сосновую ветку, наступила на нее и обломала для острого конца. Отсчитала десять шагов в сторону, воткнула в землю.

— Зачем? — спросил Роман.

— Дурак ты, плясун, дурак, — сказала Снаткина. — Место занять надо, чтобы рядом никого не закапывали. И тащите гроб, затемнять тут не хватало…

Мы вернулись к автобусу.

Водитель откинул заднюю дверь, стоял, курил. Я не знал, что дальше. Обычно на кладбищах кто-то всегда знает, что делать, родственники, или мужик из похоронного бюро, или опытная соседка…

— Ты за ноги берись, — распоряжалась Снаткина. — Ноги — самое легкое…

Снаткина знает, что делать.

— Что стоите, ноги доставайте!

Я попробовал. Просунулся в дверцу. Гроб бюджетный, без ручек, обит дешевой и гладкой красной тканью, руки скользили по ней, я никак не мог уцепиться.

— Что ты сейчас-то ее лапаешь, тяни давай! — крикнула Снаткина.

Я выдохнул, сдавил гроб с боков и попытался дернуть на себя, но ладони опять соскользнули.

— Как жила косо, так косо и хоронят, — прокомментировала Снаткина.

Можно попробовать за бортики, но я видел, что ткань прибита кое-как, и шляпки гвоздей торчат, и если я схвачусь за бортики, непременно оцарапаюсь.

— Тащи давай!

Роман не растерялся, забежал в автобус и подтолкнул Кристину наружу. Я смог перехватиться снизу и вытянул гроб из автобуса, Роман успел выскочить и поймать его в голове.

Кристина оказалась вдруг тяжелой, как из рассказов Снаткиной, а сам гроб неудобен и неповоротлив; я сделал шаг спиной вперед, но понял, что если шагну еще, то обязательно оступлюсь, запнусь за корень, за камень, уроню.

Роман тоже удерживал ношу с заметным трудом. Мы замерли с гробом, не в состоянии ни отнести его к могиле, ни вернуть в автобус.

— Да поставьте! — махнула рукой Снаткина. — Что держите?!

Поставили гроб на землю. Двести метров. Я подумал, что если передвигаться короткими переходами, то дотащить можно. А вот опустить… Вдвоем опустить не получится.

— Нужен еще один, — сказала Снаткина. — Шофера хорошо бы позвать, тогда управимся.

Роман вытер лоб.

— Если аккуратно… — Роман потрогал гроб. — Потихоньку дотащить на лопатах…

— Нельзя на лопатах! — вмешалась Снаткина.

— На лопатах не будем тащить, — сказал я. — Я разберусь.

Я отправился к водителю.

Тот снова открыл капот и снова делал вид, что проверяет двигатель, курил, задумчиво ворочал лбом. Белобрысый. Тощий, жилистый. Да, точно, немецкий подводник, только без бороды и не в промасленной майке, а в клетчатой рубашке. Глубинная бестия Дёница, слегка опоздал родиться и теперь водит «ПАЗ», но руки-то в масле.

— Вас можно попросить?

— Ну… — Подводник обернулся.

— Надо помочь, — я кивнул на гроб. — Отнести… до места.

— Да не, — улыбнулся водитель, протирая тряпкой каждый палец. — Я не по этим делам, я так… Дизелист.

— Послушайте, — я постарался быть убедительным. — Нам нужна помощь. Мы не сможем опустить гроб вдвоем, кто-то должен… Я вас прошу…

Я достал тысячу. Водитель покачал головой и продолжил протирать пальцы.

— Самоубийц нельзя хоронить на кладбище, — пояснил водитель. — Самоубийц надо по-другому закапывать. Я не буду…

Подошла Снаткина, сказала:

— Ты что, кильмесь лупоглазая, не понимаешь, что ли?!

Подводник не двинулся.