Через пять рук, шестому на поруки (СИ)

А если мистер Поттер расскажет газетчикам? Репортеры раздуют все до… чего? До совращения женатого мужчины?! Мать моя женщина! Я погибаю.

Заберите меня домой, пожалуйста, я никогда так не скучал по родным стенам.

Шок начинает сходить на «нет», понемногу оставляя мое клокочущее сердце, и я дохожу на негнущихся ногах до кровати. Ложусь и жду одного из двух — либо меня сморит сон, либо в мою комнату войдут разбираться.

Мерлин, пошли мне, пожалуйста, первый вариант.

*

Пятница встречает плохой погодой. За окном дожди и вставшее солнце застилают мрачные, тяжелые от накопившейся воды тучи. Лето.

Когда отрываю голову от подушки и потираю глаза, понимаю, что, судя по ощущениям опухшести, дождь если и лил ночью, то не на улице. Неужели я плакал? Наверное, всего лишь парочка слез.

На плечи ложится бетонная плитка усталости и напоминания о моих проблемах. Но я собираюсь. Да, возможно, вполне вероятно даже, что ночью во сне у меня была истерика. Нервный срыв. Мне страшно, я совсем один в этом городе.

Умываюсь, переодеваюсь заторможенно. Я уже ничего не могу ни поменять, ни изменить. Если мистер Поттер — трепло, он рассказал. Не думаю, что в газету (вот я с перепугу напридумывал!) Мда, фантазер я еще тот. Хватит уже думать об этой скале, у него своя жизнь, у меня своя. В его жизнь не вписывается малолетка, не понимающий сам себя. А в мою не входит бесчувственный старикан с манией величия! Чурбан!

Во мне наконец проснулась стойкость, и я в преспокойном расположении духа выхожу из комнаты. Может, сегодня мой последний завтрак здесь? Нужно насладиться.

Но с грустью замечаю, что за столом сидят почти все, но отсутствует тот, кому я хотел посмотреть в глаза. Ирония, блин.

А еще мне кажется, что за одну ночь я повзрослел на пять лет. Но это так, мое внутреннее ощущение, которое к миру сейчас не имеет отношения.

За столом царит мрачная атмосфера, слышны лишь звуки дождя и приема пищи. Не понимаю, они знают и меня презирают? Или это все разыгравшаяся погода? Из-за чего вселенская печаль?

Встаю из-за стола раньше других, но запираться в комнате, надувшись, не хочется. Мерным шагом подхожу к стеклянной двери, выходящей на задний двор и открываю ее. Меня просто окатывает свежим, чудесным воздухом, с ног до головы прощупывает ветерок, и на лицо попадают капли.

— Ты чего такой? Случилось чего? — даже не оборачиваясь, узнаю по голосу Джеймса. По интонации.

— Да нет… — вздыхаю. — Это все погода.

— Ага, всю ночь лил, и сейчас не прекращается, — становится рядом и вытягивает руку под моросящий дождик.

Мы еще долго так стоим с ощущением полного спокойствия. Равнодушие ко всему не покидает меня.

Похоже, сейчас в этом доме никто не знает, какую детскую глупость я творил. Секретик…

*

К вечеру погода не утихомиривается.

Лежу на диване, покачивая в такт напольным часам ногой и листая скучный «Пророк» у камина. Тоска завладела мной. Квиддичная сводка прочитана, и только я переворачиваю страницу, как из камина выходит мистер Поттер.

Дыхание не учащается. С немного напускным равнодушием оглядываю его высокую фигуру. Не дано мне больше его голым увидеть. Может, воспоминания в думоотвод слить? Зачем только?

Утыкаюсь в газету, чтобы больше не поднять через силу пристыженный взгляд. Но и этого мне не дано.

— Ты чего здесь? Скучно? — в голосе проскальзывает какая-то ирония. Или я не умею уже рационально мыслить и все неверно истолковываю. Помешательство в моей голове, а в его голосе все же ирония.

— Немного. Вы рано, — голос не дрогнул, не споткнулся. Я не заикнулся и не покраснел. Будто барьер между ним и мной разрушился. Какая-то преграда между нами разлетелась, как желтые листья разлетаются с деревев осенью.

— Оставил работу на сотрудников, не все же мне сверхурочно вкалывать, — и не уходит. — Ужина еще не было?

Будто он не знает!

— Ммм… — перелистываю страницу и лениво поднимаю, наконец, взгляд. Не могу же пялиться в статьи вечно, когда он соизволил со мной поразговаривать. — Нет, не было. Вы голодный?

— Подобно зверю, — он облизывается и принимается разминать рукой шею.

С языка уже готова слететь фраза с предложением легкого массажа, но я вовремя понимаю, что рехнулся. То подглядывания, то массаж, еще подумает, что я в него втюрился! А я не влюбился, я просто чокнулся.

— Ваша жена, — почему так строю фразу? — на кухне. И возвращаюсь к буквам, которые пляшут в глазах.

Над головой раздается хмыканье, не раздраженное, а будто… с признанием уважения? И он твердым шагом покидает гостиную. А я перевожу дух — все же страх перед ним имеет место быть, но я неплохо держался.

И не понимаю. Мистер Поттер верно знает, но не говорит со мной о произошедшем. А еще, похоже, он никому ничего не говорит. Может, решил не уделять этому лишнего внимания? Ему наплевать или это… часть чего-то большего?

Мистер Поттер ведет игру? Или же (что невероятно, конечно) инцидент остался незамеченным?

========== 6-ая глава ==========

К субботнему обеду меня поджидает сюрприз. Дом Поттеров посетила чета Уизли. Но сюрприз не в этом, а в руках Гермионы Уизли — письмо.