Через пропасть в два прыжка

— Иосиф, ты хорошо читаешь. Посмотри, кому это памятник.

Вашко по ступеням приблизился к постаменту и попытался разобрать буквы. Из-за темноты, а может, просто они так витиевато были написаны, ему это не удалось.

— Тогда ниже памятника должен быть такой мостик… Нет, арка, а наверху сидит клоун. Есть такой?

Вашко, чертыхнувшись про себя, поплелся еще ниже по аллее. Деревья бросали густую тень на землю. В аллеях было темно и жутковато. Показалось какое-то сооружение, похожее на арку. Сверху на него, оскалившись, взирало некое латунное или бронзовое чудище с выпученными глазами.

— Стив, — позвал Вашко Эпстайна. — Стив!

Но тот куда-то исчез.

«Вот так незадача, — подумал Вашко. — Куда он мог запропаститься?»

— Стив!

— Тут я… — появился со стороны близлежащего самого обычного дома американец. — Все верно! Это парк Мзиури, это памятник писателю Думбадзе, а этот дом нам и нужен. Вперед!

Дом был самым обычным, без всякого грузинского колорита. Поднявшись по лестнице, они остановились перед сорок девятой квартирой. Дверь была незаперта, а из комнаты доносились смех и легкий шум, такой, который обычно не вызывает недовольства соседей или заставляет их стойко смиряться с неизбежностью.

Звонка не было, и Стив осторожно приоткрыл дверь, оставляя Вашко за спиной.

— Куда мы пришли? — поинтересовался Иосиф Петрович. Не гостиница, не офис…

Квартира. Здесь живет Резо Уригашвили. Корреспондент. У него обычно собираются собратья по перу.

Они вошли. Из магнитофона или проигрывателя лилась тягучая немного грустноватая грузинская мелодия. Шум доносился сразу из нескольких комнат. В одной шел давний, судя по всему, банкет. В другой несколько молодых людей и девушек вели спор. На кухне долговязый субъект с прической и носом великого Гоголя сосредоточенно варил кофе.

Вы Резо? — спросил его Стив. Тот махнул куда-то в сторону комнат.

Не оказалось Уригашвили и в комнате жарко дискутирующих о демократии и власти. И только в третьей, откуда доносилась музыка, где был стол с остатками еды и закусок, обнаружился хозяин квартиры.

— Вы спрашиваете Резо? — жгучий брюнет с мягкими, покатыми, словно из теста вылепленными, формами и круглыми маслянистыми глазами встал из кресла у окна, откуда удобно было наблюдать за происходившим — похоже, ему доставляло огромное удовольствие наблюдать за тем, что делается в его квартире.

— С кем имею честь? — Он отер руку о широкие штаны вишневого цвета и протянул ее гостям.

Стив назвался Сергеем Ивановичем, Вашко настоящим именем.

Ларсен сказал, что мы можем найти у вас Александра Тягны-Рядно.

— Ах, Ларсен… Где он? Почему не с нами?

— В Сухуми.

— Ах, там… Простите, кого вы ищете?

Стив повторил имя фотокорреспондента.

Тягны! — заорал на всю квартиру Уригашвили. Где ты? Покажись! За тобой пришли…

Пьяненькая компания подхватила:

— Рядно, Рядно, вылазь…

Да он уже ушел, — грустно произнес появившийся в комнате «Гоголь» с кофеваркой в руке. — Дела, сказал, у него какие-то.

— Какие у него дела! — игриво возмутился хозяин. — Сейчас все дела здесь, у меня. Разве не так, братья-борзописцы и бумагомаратели?

На пороге появился красивый блондин — в рубашке, пиджаке и при галстуке; он как-то не гармонировал со всей остальной бесшабашной компанией. Он пришел из комнаты, где дискутировали.

— Иозас! — заорал хозяин. — Иди сюда, мил человек, хочешь я спою тебе колыбельную, как пела твоя мама? Хочешь'. — Он принялся мурлыкать под нос мелодию, которая ему никак не удавалась. — Ладно, потом спою… Вспомню. У вас, литовцев, простые мелодии, не то, что у нас, с переливами…

— Вы ищете Тягны-Рядно? — с сильным акцентом произнес литовец, отводя взгляд от Вашко и пристально глядя на Стива. — Я тоже его ищу… Может быть, составите компанию?

— Я сейчас объясню, где он обретается, — произнес «Гоголь», допивая кофе из крохотной, как наперсток, чашечки. — Это не так далеко — до консерватории вниз по улице, потом на Руставели к самому Шоте и за угол… Там от Союза журналистов фотолаборатории на чердаке. Он там. Спросите, вам всякий скажет!

И махнув рукой, снова ушел на кухню.

— Ты чего-нибудь понял? — поинтересовался Вашко у Стива.

Тот неопределенно пожал плечами.

— Я знаю это место, — приободрил их Иозас. — Давайте знакомиться. Меня зовут Липнявичус. Я из Вильнюса. Работаю в газете «Атмода». Вы тоже журналисты? Откуда?

— Из «Московского комсомольца», — брякнул первое пришедшее на ум название Вашко и тотчас спохватился — очень уж его солидная внешность с лысиной и усами не подходила для молодежной газеты.

— А товарищ? Или у вас принято — господин? — не отставал Липнявичус, выходя из подъезда на улицу.

— Фотокорреспондент, — опять ответил за двоих Вашко.

— Стало быть, пишете — вы? — спросил новый знакомый.

— Нет. Я экспедитор! — отчего-то разозлился Вашко. — Простой экспедитор. У вас есть в Литве экспедиторы?

Новый знакомый отчего-то усмехнулся.