Чёрная орхидея

Задать новый вопрос я не успеваю. Меня отвлекает красная лазерная точка, появившаяся на пластиковом корпусе флешки, по-прежнему висящей на шее наследницы нефтяного состояния. Но на этот раз моя реакция меня подводит.

Снайпер быстрее.

Тишину переулка разрушает одиночный выстрел. Еще до того момента, как я успеваю оттолкнуть девушку и вместе с ней грохнуться на асфальт, чтобы сторонний обзор на нас закрыло машиной.

Опоздала…

На белой футболке Эбби расплывается багровое пятно.

- Не стоило тебе сюда приходить, - бормочу виновато.

С какой бы силой я ни нажимала на рану обеими ладонями в жалкой попытке остановить кровь, она с каждой новой секундой сочится все сильнее и сильнее.

Твою ж… мать!

- Ничего, Эбби, - улыбаюсь ей как можно ласковее, будто бы я сейчас не тону в приступе панической атаки. - Потерпи немного. Все будет хорошо, - повторяю снова и снова одно и то же, вытаскивая из сумки сначала огнестрельное, а затем и телефон.

Поскольку гаджет до сих пор вибрирует, приходится сначала сбросить вызов. И уже потом набрать другой номер.

- Я в переулке. Где-то здесь снайпер. Олдридж ранена. Пришли людей, - проговариваю и отключаюсь, не считая необходимым дождаться ответа.

Может быть мой куратор, а также служащие вместе с ней, и свернули операцию, завязанную на медиамагнате, но она не оставит меня в беде - знаю точно.

- Я... нашла ее... у Маркуса… - хрипло шепчет Эбби, комкая конверт.

На губах брюнетки застывает кривая полуулыбка, когда глаза становятся стеклянными. А я еще целую минуту неотрывно смотрю в них, пытаясь найти в себе хоть что-нибудь, что могло бы подтвердить тот факт, что я еще отличаюсь от мертвой девушки. И лишь потом нахожу в себе силы вытащить содержимое конверта.

В нем - всего одна фотография. Я и Анна.

ГЛАВА 24

ГЛАВА 24

Вон сирен отражается в подсознании монотонным эхом. Оно перекрывает все витающие в разуме мысли. За исключением одной-единственной:

“Все эти девушки - лишь часть теневого бизнеса”

Чужие слова в моей голове отзываются в сердце щемящей тоской, пока я растеряно пялюсь на изображение старшей сестры, испачканное багровыми пятнами. Да, мои руки до сих пор в крови. И я до сих пор сижу на стылом асфальте, опираясь спиной на холодное железо серебристого автомобиля. Переулок оцеплен, на месте преступления работают эксперты, а мертвое тело дочери нефтяного магната накрыто брезентом. Но меня никто не трогает. По крайней мере, сейчас.

- Эбби! Эбби! – в определенный момент доносится с конца переулка полный отчаяния голос Аарона. – Пустите меня! Я должен ее увидеть! Эбби!

Его не пропускают за установленное ограждение. Двое полицейских удерживают англичанина силой, что-то негромко объясняя в явном намерении успокоить. Я не смотрю в их сторону, но даже отсюда могу различить все то бесконечное количество боли, которое переполняет среднего из братьев Грин.

- Эбби! Ааааааа… Да отпустите же вы меня! Эбби! – кричит он снова и снова, ругается и проклинает всех, кто только существует в этом мире.

В конечном итоге сломленного горем человека банально уволакивают в неизвестном мне направлении, в то время как я продолжаю с упорным мазохизмом рассматривать беспечно счастливую улыбку Анны, обнимающей меня за шею.

Фотография сделана чуть больше трех лет назад. Я тоже улыбаюсь на этом снимке. Настолько искренне и радостно, насколько не смогу уже никогда, наверное. Слишком много происходит с тех пор… всего.

Та, кто вернула этот кусочек моей прошлой жизни, взяла ее у Маркуса. А значит – он с самого начала прекрасно знал, кто я такая и зачем явилась. То-то не удивился даже, когда я созналась. Хотя, нет. Удивился. Теперь, если прокрутить в памяти тот наш разговор, я точно это осознаю. И удивился он тому, что я призналась.

- Что это? – вынуждает сосредоточиться на реальности голос куратора.

Женщина, также, как и я, сосредоточена на окропленном красными пятнами изображении моей названной старшей сестры. По беспристрастному выражению лица и не понять, как она к этому относится. Как и ко всему тому, что тут случилось.

- Когда-то эта фотография хранилась у Анны. Эбби отдала ее мне. Сказала, что взяла у Маркуса, - не считаю нужным скрывать.

И уже заранее предвкушаю ответную реакцию…

Вот только она совсем не та, которую я ожидаю.

- Я не о фотографии, - поправляет шатенка.

Хотя по-прежнему смотрит только на нее.

- Флешка, - обозначаю очевидное, сжимая тонкую цепочку с осколками пластика в другой своей руке крепче. – Ее тоже отдала Эбби. Перед смертью. Во вторник она помогала мне готовиться к торжеству в честь обручения. Там список гостей, поставщиков и всякая хренотень, которую надо было учесть, - вру без зазрения совести с такой легкостью, что и сама себе верю.

Повсюду валяются лепестки черных орхидей, которые я выронила, когда заметила снайпера. “Glock 45”, который мне так и не пригодился, тоже лежит поблизости, на асфальте, как и моя открытая сумочка. А больше и нет ничего, на что куратор может обратить внимание, так что вычислить суть уточнения не составляет особого труда.