Чернее (СИ)

Да не бери в голову. Все это так. Ты не виновата, что такая, как есть, и я не виновата. Я тут немножко пью и пишу стихи. Вот, например:

Что сказать мне о жизни? Что оказалась шнягой.

С каждым лузером чувствую солидарность;

Этот мир посылает всех на хуй.

Не нужны ему ни ненависть, ни благодарность.

Ну ты поэт!

А то!

И философ.

Захвалила прямо.

Тебе не одиноко там? Приезжай, если что.

А ты не боишься меня к себе пускать-то, вдруг приставать начну?

Врежу тебе тогда.

Ой, не могу, врежет она... Вот еще стиш:

Кто впервые в жизни любит,

пусть несчастен, все ж он бог,

Ну а кто вторично любит,

И несчастен, тот дурак.

Если ж в третий раз с любовью

Мимо кассы пролетел,

То тогда среди дебилов

Ты первейший рекордсмен.

По-моему, это ты про меня.

Про меня.

Нет, про меня.

Про нас, короче.

А ты что-нибудь пишешь?

Иногда.

Ты здорово писала когда-то...

Это тебе так казалось.

И кажется.

Спасибо.

Я до сих пор думаю всякий раз, когда мимо "скорая" с мигалкой пролетает, ангел смерти в этот раз поступил по правилам или нет?

Но добила меня Танька.

Друже, это ты, что ли? (Прикреплено фото книги. На ней название одного из моих рассказов. Но -- не моя фамилия автора.)

Нет, не я.

А я думала, может, ты взяла другой псевдоним. Но, думаю, странно, Людка вряд ли бы стала бы держать в тайне, что ее напечатали. Я еще пару разворотов сфоткала. Прислать?

Давай.

Я с замиранием сердца прочла текст. Это не плагиат. Просто моя идея, развернутая до размеров романа. И боже, какие глупые, пошлые шутки!

Ну что, обокрал тебя этот хрен?

Да нет... идеи носятся в воздухе... А может, и прочел... в сети-то все лежит... теперь не докажешь...

Бля, обидно. Гонорар, наверно, пропивает теперь, сука.

Да мне за рассказ обидно. Всю идею похерил. Персонажей дебилами сделал. А главного героя еще и каким-то любителем веществ.

Сука.

Ну а с другой стороны -- может, когда-то прочел, забыл, а потом вспомнил и подумал, что сам выдумал. Ну и под себя все переделал. Бывает же...

Бывает. Может, и вообще не читал, конечно. Хотя я скорее поверю в то, что он просто падла.

И издали же! Мне всегда говорили, что я пишу не формат. А этот взял -- и издался.

А я еще загуглила: ему за эту книжку премию какую-то дали.

За искрометный юмор, видимо.

Да ты не расстраивайся.

Черт, как будто я писала сценарий, где в главной роли видела ДиКаприо, а потом кто-то взял и снял фильм, сунув туда Безрукова.

Да забей. Ты пиши, главное.

Да я пишу.

Не пропадай.

Не пропаду.

Я твои рассказы читаю. Даже прослезилась один раз.

Не утешай. Я пошла нажираться.

Ну, нажраться никогда не лишне. Но я, между прочим, не плакала даже над "Хатико".

Писать -- пишу. Творчество не дает ни славы, ни денег, но не дает и сдохнуть.

Друзья. Спасибо, что вы есть.

Дай бог вам здоровья, денег да всяческих удовольствий. А если не даст -- пусть хоть пожалеет. Не Бог, так хоть кто-то.

Ездила я как-то в поездочку одну, матушка меня втравила -- паломничество, святой источник, надо окунуться, ну я и поехала, что делать -- автобус, жарища, пылища, но для матери родной сердца успокоения чего не сделаешь.

Народ собрался -- в основном бабки, такие все набожные, как будто не при Сталине родились и не при Хрущеве в школу ходили. Сдается мне, что такие бабки вообще молодыми не были, они, как грибы, в лесу растут, прямо в платках. Ну вот, бабки всю дорогу пели всякие стихи духовные, типа:

Господи помилуй,

Господи прости,

Помоги мне, Боже,

Крест мой донести.

Я думала про себя, думала:

Если не поможешь,

То тогда я крест

Брошу на дороге--

Кто-то запнется, ногу сломает,