Черняховского, 4-А

Однако так называемые свободные люди, наверняка, и представить не могут, что лагеря, куда пригоняли нас сотнями тысяч, отравляли жизнь не только нам, зэкам, но и тюремщикам. В том числе, даже самому главному из них — нашему Вождю… Не удивляйтесь: когда бывало особенно невмоготу, некоторые из нас, не потерявшие последних сил и склонности к иронии, начинали разводить подобную жутковатую казуистику. И приходили к почти научному выводу, что этот Вождь находится в нелёгком положении того, кто на весь мир объявил себя магом и чародеем и потому обязан, умеет или не умеет, всё время творить очередные чудеса. Одним из таких чудес было заставить тех, кого лишили всего, то есть заключённых, работать, как… как на заводах Форда. Даже ещё лучше… Кстати, знаете, каков расход энергии человеческого организма при физической нагрузке, ну, примерно, такой, как у нас в каменном карьере? 400–500 килокалорий в час. А суточный «приход» от лагерного питания — 1200 калорий. А рабочий день — 12 часов. А морозы зимой за сорок градусов… Через неделю я уже сам себя не узнавал. Впрочем, зеркала у нас были запрещены. Однако, как видите, выжил. Так что, не один Сталин умел творить чудеса. Природа тоже…

Подобие улыбки исчезло с лица Р.Л.

— Далеко не всем так везло, как мне. Даже более молодым. Был там у нас, я вспомнил, один ленинградец, почти мальчик. Истинный поэт, от рождения. Я оказался рядом, когда он уходил… Уходил из жизни. Он тогда прочитал последние свои стихи, они просто отпечатались в мозгу. Хочется забыть, да не получается…

   Пей кровь, как цинандАли на пирах,
Ставь к стенке нас, овчарок злобных уськай!
Топи в крови свой беспредельный страх
Перед дурной медлительностью русской!
Чтоб были любы мы твоим очам,
Ты честь и гордость в наших душах выжег,
Но, всё равно, не спится по ночам
И под охраной пулемётных вышек…
Что ж, дыма не бывает без огня:
Не всех в тайге засыпали метели —
Жаль только, обойдётся без меня,
Когда придут поднять тебя с постели!

…А ещё… Был у нас упрямый старый врач. Его невзлюбило начальство, гоняло на самые тяжёлые работы. Однажды зимой он так ослаб, что не вышел из барака. Начальник велел доставить, и его, как у нас говорили, поволокли по кочкам. Мороз стоял жуткий, по дороге он рукавицу потерял, но работать, всё равно, заставили.

Потом другой зэк, простой крестьянский парень, рассказал про это стихами. В нашем лагерном «лицее» многие невольно становились поэтами.

  …Не глядя на своих конвойных,
На серый вытоптанный снег,
Вдруг, непреклонно и спокойно,
Из строя вышел человек.
Он палец отломил от кисти
И им в начальника швырнул,
Нас было человек под триста,
Над строем вился пар и гул.
И сразу всё оцепенело,
Умолкли выкрики и гул…
Я оглянулся и несмело
В лицо несчастного взглянул.
То было не лицо страдальца —
Я видел вызов, скорбь и гнев…
И отмороженные пальцы
Неслышно падали на снег.

…Мы с вами заговорили о смерти Сталина? И среди зэков находились такие, кто плакал, узнав об этом. Что тут скажешь? Воистину, человек — существо загадочное. А менее загадочные выражали свои чувства так:

  …Морозный день и вьюжный
Прошёл. Но падал снег.
Не жизни — смерти нужный
Скончался человек.
Наивные, как дети,
Пустились люди в плач:
Впервые на планете
Оплакан был палач.

Разумеется, далеко не впервые! Всегда были и есть такие, кто верили и верят — истово, искренне, беззаветно — и вера их сродни душевной болезни. Но ещё больше, наверное, тех, кто настолько привык к вранью, чужому и собственному, что оно стало второй натурой. А результат один и тот же — духовное перерождение. Об этом… погодите, я вспомню… у зэков есть стихи обо всём на свете…

  …Ты лги им, как хочешь — и в рифму, и прозой,
Но только восторженно, звонко, пространно:
Крапиву зови — не иначе как розой,
Любимым вождём — палача и тирана…

* * *