Черное зеркало по-русски

Вера крутанулась на каблуках, юбка приподнялась, обнажив кружевные чулки на длинных, спортивных ножках. Серега удовлетворенно хмыкнул:

-- Да, загляденье! Гены у тебя Верка, что надо. Согласилась б замуж выйти, сейчас бы с тобой пятый альбом писали. "Олимпийский" бы ломился. А так, где твой Генка? Миллионы просрал, выпилился.

Вера села в кресло и опустила глаза. Надо продержаться, дать ему почувствовать себя хозяином.

-- А знаешь как я страдал? Вспоминал нас. Ну же. Двадцать лет, молодая, стеснительная. Как же я тебя развращал. Самому сейчас стыдно.

Глаза Веры засияли влажным блеском. Иван повернулся к Сергею:

-- Сергей, кончай!

Серега резко развернулся в сторону Ивана и презрительно посмотрел на него:

-- Ой, какие мы теперь благородные. Когда в трусы ей лез, тоже слезами обливался? Молчи, падла, пока старшие говорят, и на ус мотай, раз она тебе не дала! -- затем, опять повернувшись к Вере, -- помнишь твой первый минет? У меня через десять лет все еще встает, как вспомню. Потом уже не то было, а вот этот первачок, неумелый, с зубками... или когда в горло суешь, так, что у тебя глаза слезятся... ради таких моментов живешь!

Серега открыл бутылку, глянул по сторонам, увидел стопку одноразовых стаканчиков, отсчитал четыре штуки, расставил стаканы прямо на пульте, разлил коньяк, раздал всем.

-- Давайте ж выпьем, друзья! -- и тут же, залпом, залил в себя содержимое стакана.

Серега, смакуя вкус алкоголя, взял со стола пачку сигарет, закурил. Разлил остатки коньяка. Задумался, смотря куда-то вдаль.

-- Я ведь только недавно понял, почему меня так от этого прет. Развращение. Коррумпировать невинную жертву. Быть змеем-искусителем, который стаскивает ангелов на землю. Перверсия такая. Это ж как убийство, только за это не сажают. Я думаете почему в шоу-бизнес пошел? Если б не было таланта, ходил бы наверно сейчас по лесам, выискивая заблудившихся девочек.

* * *

Иван с Верой вышли подышать на крыльцо, пока Сережа настраивал под себя аппаратуру. Вера рыдала, Иван смущенно ее обнимал, запинаясь в поиске обнадеживающих слов:

-- Ну зачем ты его позвала? Мы бы придумали что-то... это же чудовище какое-то, тебе забыть про него надо...

Вера дрожащей рукой нащупала в сумочке пачку сигарет. Открыла ее - пусто. Со всей силы швырнула пачку в кусты. Иван поспешно достал свою сигарету, прикурил. Вера втянула полные легкие дыма, задержала дыхание. Никотин приятно расходился по крови. Прекратила рыдать, всхлипывая размазала слезы по щекам.

-- Пойдем. Работать надо!

* * *

Сережа даже не взглянул на Веру:

-- Кто аранжировку делал? Смотрите, -- он щелкнул мышкой. Пошла музыка. -- Ну что, лучше? Всего-то сраный мажор на фа-минор поменял. Это как можно было не слышать? А слова какой мудак писал? Так, бери лист и лезь в будку!

Вера молча зашла в sound booth, пробежала глазами по листу, взяла в руки микрофон. Растрепанная, с красными от слез глазами, дрожащим голосом тихо запела.

И тут произошло чудо. Три взрослых мужика с болью в сердце, с восхищением смотрели на девушку, прекрасным, шелковым шепотом раскрывающую перед ними свою душу.

* * *

-- Ну что, дальше и этот сможет, -- Серега кивнул в сторону Вани, -- по финансам знаешь.

Сергей заложил руки за голову:

-- Ну извини, Вера. Ты ж эмоционально ожирела, остепенилась, повзрослела. Как мне до тебя достучаться было? Не девочка уже, которая может от первой измены вены резать.

Вера молча курила, стараясь не смотреть в его сторону.

-- Ладно. Я тебе что скажу. Ты на прошлом альбоме коллабы там с рэпчиками устраивала. Потому что дебил твой продюсер. Рэпчики - это торговцы уверенностью. А дефицит уверенности - это тинейджерская тема. Бабки, тачки, сучки. Прыщавые тридцатилетних старушек не слушают. Тебе нужно на мудрости и тоске работать. Будешь опять стадионы собирать. Хочешь стадионы собирать?

Вера грустно подняла взгляд:

-- Не знаю уже.

Сергей пожал плечами:

-- Хочешь, хочешь. Боишься только, что не получится. У меня к тебе предложение есть.

Вера опять отвернулась. Сергей продолжал:

-- Помнишь "Tears in heaven" я тебе ставил? Клэптона? Помнишь, как я рыдал под него? Поразительная вещь. Я, прожженный циник, рыдаю, бренча на гитаре? Я тебе еще говорил, что он ее написал после смерти сына, тот с 54-го этажа в Ньй-Йорке выпал. Лучшая его вещь. Потому что с болью написана. Настоящей. А у тебя сейчас какая боль? Дети на тройки учатся? Шубу в химчистке испортили? Машину поцарапали?

Вера закатила глаза.

-- Да ладно, ладно. Народ же все считывает. Нет страдания - не будет продаж. Раньше-то звезды готовы были себя терзать, бухали по-черному, сидели на наркоте, ружья в глотки засовывали, спидом болели, в канавах просыпались. А сейчас все на зоже, в гуччи бургеры едят. Нет страдания, нет души, хрень одна. Потому что не хотят умирать ради искусства. Перевелись Моррисоны и Кобейны, сечешь?

Вера усмехнулась:

-- И что Сережа, ты мне теперь предлагаешь на стадионе вены резать?

-- Зачем так радикально? Я тебе предлагаю воспользоваться научным методом. Док, твой выход, - обратился он к нёрду, все это время молча сидевшему на кресле в углу студии.