Чёрные розы

– И как давно вас это беспокоит? – спросила девушка, внимательно глядя на Аполлона. Наверное, почувствовала запах перегара, подумал он. Ему почему-то вдруг стало так стыдно за себя, что захотелось провалиться сквозь землю. Он посмотрел на себя глазами этой молодой девушки. Кого она видит сейчас перед собой? Стареющего мужчину, пытающегося убежать от своего возраста, от которого к тому же пахнет перегаром. У Аполлона встал ком в горле. Слава богу, что эта девушка не умеет читать мысли.

– Примерно полгода назад у меня это началось, – сказал Аполлон, уже ждущий, что девушка начнёт его упрекать за то, что он так долго не шёл к врачу. Но девушка ничего не сказала. Она попросила его вытянуть вперёд руки и постучала по ним молоточком. Руки Аполлона нервно подпрыгивали от каждого прикосновения. Затем девушка попросила Аполлона встать, вытянуть вперёд руки, закрыть глаза и достать поочередно каждой рукой до кончика носа. С этим заданием Аполлон справился очень плохо: руки упорно не хотели находить кончик носа, они тыкались то в щёки, то в глаза. Аполлон даже покраснел от стыда за свою неуклюжесть.

– Садитесь, – сказала девушка и начала что-то печатать на компьютере.

Аполлон сидел ни жив ни мёртв, ожидая страшного диагноза. Но никакого диагноза не последовало.

– Я вам даю направление на МРТ. Вам нужно сделать томографию головы.

У Аполлона внутри всё оборвалось.

– Зачем мне томография?

– У вас такие симптомы… Надо проверить голову. Мало ли что… Сами понимаете. Возраст…

Девушка взяла бланк со стола и начала в нём что-то заполнять. Аполлон сидел не шевелясь. Куча мыслей понеслась у него в голове. Что с ним такое происходит? Зачем ему нужна томография? Неужели у него что-то с головой? Аполлон вспомнил всякие истории из жизни о том, как от опухоли мозга умирали не только простые люди, но и знаменитости, и похолодел. А может, у него тоже опухоль мозга? От этого у него голова так дико и болит. У него и до этого закрадывались подобные мысли, хотя скорее это были даже не мысли, а только силуэты мыслей, которые Аполлон старательно от себя отгонял. Нет, такого просто не может быть. Умереть может кто-то другой, но не он. Смерть – это что-то абстрактное, она не для него. А если вдруг всё-таки..? У Аполлона закружилась голова, и он покачнулся на стуле.

Девушка подняла на него голову.

– Мужчина, вам плохо?

– Нет-нет, всё в порядке, – сказал Аполлон упавшим голосом и постарался выпрямиться.

Ему бы сейчас разузнать у врача, расспросить, о чём конкретно говорят его симптомы, что же у него за болезнь такая загадочная. Можно даже задать вопрос шутливым тоном, чтобы не показывать, как он напуган. Но Аполлон боялся. Боялся услышать правду. Пусть лучше он находится в счастливом неведении. А ещё он не хотел показаться малодушным трусом перед этой молодой красивой девушкой, ведь тут шути-не шути – она всё равно поймёт, что он боится.

Девушка дописала бумагу и подвинула её Аполлону.

– В регистратуре поставите печать. Сзади написан телефон, по нему запишетесь на МРТ.

Аполлон взял листок дрожащими руками и медленно поднялся со стула. Он открыл было рот, чтобы всё-таки спросить про свой диагноз, но в самый последний момент передумал и направился к выходу.

Всё было как будто в тумане. Он не соображал, что делал. Подойдя к окошку регистратуры, он молча просунул туда листок. Змея посмотрела на него из-под очков. Как же Аполлон её сейчас ненавидел. Ведь он умрёт, а она останется жить. Хотя ему жизнь намного нужнее, чем ей. Осознать такую несправедливость было вряд ли возможно. Он умрёт, а она останется. Он, известный писатель, а она просто вредная баба, которая сидит в этой регистратуре со времён Ноева потопа. Господи, почему жизнь так несправедлива к нему?

Змея шлепнула на бумажку печать и швырнула её Аполлону. У него не было сил на то, чтобы ей что-то сказать. Он взял бумажку и вышел из поликлиники.

И как он сейчас поедет на встречу с издателем в таком состоянии? Единственное, чего хотелось Аполлону, – это лечь в постель, свернуться калачиком и накрыться тёплым одеялом. Но Аполлон прекрасно понимал, что встреча была слишком важной, чтобы взять и просто не прийти на неё.

Мужчина заехал в ближайшую кофейню и заказал себе американо. Сейчас только так он мог немного взбодриться и прийти в себя. Официант быстро принёс заказ, за что Аполлон был ему безмерно благодарен. Обжигающий кофе немного привёл Аполлона в чувство. Надо выбросить на время все эти мысли из головы, ведь никакого диагноза ему никто пока ещё не поставил. Диагноз будет известен только после того, как ему сделают МРТ. Надо успокоиться и взять себя в руки. Он же мужчина, а не какая-то сопливая баба. И даже если диагноз будет неутешительным, надо встретить смерть достойно. Аполлон закурил и осмотрелся вокруг.