Черный парус беды

– Ну-ну. Ты смотри, ты не очень, дело это такое… опасное. Затягивает. А тебе сейчас нужно светлую голову иметь.

– Когда пиво этому мешало?

– Сейчас помешает.

Кривушин сел на кровать, похлопал по ней, приглашая разместиться рядом. Так я и поступил. Привалился спиной к прохладной стене, вытянул ноги и почти достал ими до стены противоположной. Да-а, не палаты царские, даже не каморка папы Карло.

– И сколько за такие апартаменты с тебя дерут?

– А? Что? – Дядя Петя пребывал а раздумье и не сразу сообразил, о чем это я. – Нисколько. Я тут в кафе подрабатываю: когда кружки мою, когда подручным на кухне, а когда и в зале. Вот сеньор Азеведу и пустил пожить. Это его дом.

– Азеведу? Это который из «Спорта»?

– Он. Хороший человек. Еще и приплачивает. У него к тем, кто под парусом, вообще отношение особое.

– А ты что, яхтсменом заделался, дядь Петь?

– Нет, куда мне, я только краешком. Да ну тебя, не о том говоришь. Как жить дальше – вот о чем должна голова болеть.

– Пока голова у него болит, – хмыкнул я, имея в виду ушибленного стулом сами понимаете кого. – Ну, не знаю я, что делать. Не знаю! Куда ни кинь, всюду клин.

Кривушин почесал переносицу и изрек:

– Портсигар надо передать по назначению. Тогда есть шанс выкрутиться. Хотя бы с этой стороны претензий не будет. А за башку побитую так и так ответить придется. И не ей, – подбородок майора качнулся в сторону Мари, – тебе.

– Это само собой, – согласился я. – Был бы у меня портсигар, и не случилось бы ничего. Отдал – и по пиву. Только портсигара у меня нет. Такая незадача. Нет!

– Надо найти.

– Дядя Петя, мы искали. Долго. И вот результат.

Я сложил пальцы в кукиш. Получилось убедительно. Для меня, но не для Кривушина.

– Значит, не там искали.

– Да там, там!

– Значит, плохо искали.

– Хорошо искали! Топ-топ по песочку. Мелким шагом. И не раз.

– По-другому искать надо было.

– Как?!

– Увидишь.

– Когда?

– Скоро.

– А эти? – я не стал объяснять, кого имею в виду, и так было ясно.

Кривушин встал и веско проговорил:

– Я на разведку. Если не вернусь, прошу считать меня погибшим красиво и геройски.

Дверь за дядей Петей закрылась. Да-а… Так и не рассказал о себе ничего. Все обо мне, обо мне. Настоящий мужик, поучиться впору.

Я посмотрел на Мари. Челка застилала ей глаза. Спит. Железные нервы. Будто ничего не случилось. Чуть человека на тот свет не отправила – и баиньки. Вот это по-нашему, по-растамански.

Солнца за окном и так было немного – переулок все-таки, а теперь проем будто кисеей затянуло. Уж вечер близится, а Карлсона все нет.

Опять получилось натужно и не смешно. Я растянулся на кровати, вперил взгляд в потолок и решил разнообразия ради подумать о чем-нибудь позитивном. О дяде Пете, например. Конечно, я пока ничего не знаю о том, как он жил эти двадцать с лишком лет, каким образом очутился здесь, на Фаяле, но кое-какие умозаключения имеются.

Прежде всего: выглядит офигенно! Ему же сейчас к семидесяти, а он как огурчик в пупырышек. И борода не мешает. Раньше-то дядя Петя щеки скоблил, а теперь такой оклад! Борода седая и вроде как помелом, а красиво. Плюс грива до плеч. И глаз голубой-голубой. Такой, понимаешь, кудесник, любимец богов. Ему бы холщовую рубаху до пят, вервием перепоясаться, и лапти – вылитый былинник. Но он, дядя Петя, человек нашего времени, поэтому носит линялые шорты, сандалии и белую футболку, а на ней – спереди и на спине – грозное BOG OFF! В принципе, это «пошел вон». Чуть помягче, чем FUCK OFF, но тоже круто. Как же господин Жозе Азеведу позволяет дяде Пете при таком одеянии в своем кафе появляться? Конечно, посетители «Спорта» люди тертые, их Атлантика не испугала, что им загорелый старикан в майке с надписью. А что до Жозе-младшего, так, может, он английский не сечет. Хотя при таком бизнесе это вряд ли. Значит, либерал. Но все это частности, майка эта, борода… Если в общем и целом, то стал дядя Петя другим человеком, и не распознать это – слепым быть. Был вахлаком, сапогом отставным, а теперь – человек мира, из тех, кто везде на своем месте, что в деревне Ключики, что на острове Фаял. И только перст указательный, как напоминание о прошлом, такой же натруженный, мозолистый, набитый. Но при этом вполне себе ухоженный – ни заусенцев, ни серой каймы, о таком поэму не сложишь. И видно, что не ножиком его в порядок приводят, а как минимум напильником. В общем, обтесали двадцать лет человека так, что даже речь изменилась, не то что облик. Говорит складно, смотрит прямо, шагает легко.

За дверью послышались шаги.

Я напрягся.

Можно было не напрягаться.

– Тихо, – доложил дядя Петя, войдя в комнату. – Чисто.

– Выдвигаемся? – я приподнялся.

– Нет. Погодим. Сейчас можно и неприятностей огрести.

– Ты о чем?

– Потом объясню.

Я не стал настаивать, а вот в чем оказался непреклонен, так это в желании узнать детали и обстоятельства одиссеи Петра Васильевича Кривушина, бывшего советского военнослужащего.

– Ну? И каким ветром тебя занесло сюда, на край света?