Четки Изабеллы Кастильской

Я закрыла пудреницу, но она как-то странно щелкнула и вдруг открылась с другой стороны. При этом из нее выпало что-то небольшое, блестящее и со звоном упало на тротуар.

Я удивленно охнула, огляделась по сторонам, наклонилась и подняла упавший предмет.

Это был небольшой плоский металлический ключик. На нем была выгравирована цифра «8».

Интересно… судя по тому, как хитро этот ключ был спрятан, он открывает что-то важное… знать бы только, где та дверь, которую он открывает! Судя по размеру ключа, это, скорее, не дверь, а маленькая потайная дверца.

Я спрятала ключик в карман, убрала пудреницу и пошла вперед, оглядываясь по сторонам.

На углу был торговый центр.

Я машинально окинула взглядом укрепленные на его стене вывески расположенных внутри магазинов и ресторанов и среди них увидела яркую надпись «Кафе «Эсмеральда».

В косметичке Карасевой была пара пакетиков сахара с названием этого кафе. Может быть, это не случайность?

Правда, проверить эту мысль сейчас трудно – все кафе и рестораны закрыты на карантин. Да и почти все торговые центры закрыты, но как раз вход в этот был открыт, потому что на первом его этаже находился работающий супермаркет.

Я вошла внутрь – так, оглядеться. Вдруг в голову придет какая-то мысль…

Лестница, ведущая наверх, к магазинам и ресторанам, была перекрыта яркой полосатой лентой, как место преступления. В кафе, естественно, не попасть. Но на первом этаже, возле входа в супермаркет, было несколько человек с хозяйственными сумками и тележками. Одна женщина средних лет подошла к стойке с секциями хранения, достала небольшой ключ и открыла ячейку, чтобы достать из него сумку.

И я успела разглядеть ключик в ее руке. Он был очень похож на тот, который выпал из косметички Лидии.

Ну, вообще говоря, все такие ключи похожи. Но если учесть пакетики с сахаром из кафе «Эсмеральда», которые лежали в той же косметичке, вероятность повышается.

Я представила, как Лидия Карасева (если это и правда ее имя) положила что-то в ячейку, а потом зашла в кафе, чтобы выпить чашку кофе и привести мысли в порядок…

Ну, может, все было и не так, но проверить эту гипотезу проще простого: вот камера хранения, а ключ от ячейки, возможно, у меня в сумке…

Я подошла к стойке, опасливо огляделась по сторонам, достала из сумки ключ.

Восьмая ячейка была закрыта.

Я попыталась вставить ключ в скважину, но с первого раза он не вошел.

Ну да, конечно, этот ключ вовсе не отсюда. Вообще, глупая была идея…

На всякий случай я повернула ключ другой стороной и еще раз попыталась вставить его в скважину…

И он вошел.

Я повернула его, ячейка открылась.

От волнения руки мои стали влажными.

Я снова огляделась, распахнула дверцу, заглянула в ячейку.

Внутри был яркий пластиковый пакет, в котором лежало что-то размером с кирпич, но более легкое. Я достала пакет.

Это был фирменный пакет, на котором был изображен брюнет с медальным профилем, в морской фуражке, с обмотанным вокруг шеи белым шарфом. Поперек его изображения шла надпись разноцветными пляшущими буквами:

«Двенадцать стульев. Мебель и аксессуары».

Ну, ясно, – это великий комбинатор Остап Бендер! Владельцы мебельного магазина решили использовать его образ для рекламы своего предприятия.

А что же внутри?

Я не хотела заглядывать в пакет в таком людном месте, отошла от входа в супермаркет и тут увидела недалеко от него работающий приемный пункт химчистки.

На двери этого пункта висела табличка «Просьба заходить по одному». Ну да, карантин, социальная дистанция… снаружи, перед дверью химчистки, стояла скамейка для ожидающих своей очереди. Внутри, за стеклянной дверью, уже находилась одна клиентка, и я с полным правом села на скамью, как будто дожидаясь своей очереди.

Поблизости никого не было, и я наконец открыла пакет и проверила его содержимое.

В пакете была толстая книга в яркой обложке, на которой изображен тот же великий комбинатор.

«Двенадцать стульев» и «Золотой теленок».

И что – эту книгу нужно было прятать с такими сложными предосторожностями?

Я достала книгу из пакета и внимательно осмотрела – не спрятано ли в ней что-то?

Книга была заложена листочком розовой бумаги, на котором аккуратным женским почерком было написано:

«Привет, Артурчик! Точнее – пока-пока, надеюсь, мы с тобой больше никогда не увидимся! И не обижайся, ничего личного – это только бизнес! Ты меня тоже хотел кинуть, но я оказалась умнее.

С лучшими пожеланиями, твоя Л.К.»

Так… очень интересно.

«Л.К.» – это, разумеется, Лидия Карасева.

Хотя я все больше убеждаюсь, что это – не настоящее ее имя. Впрочем, должно быть, тот человек, которому она оставила книгу и записку, наверняка знал ее именно под этим именем…

Дальше.