Четверг пока необитаем

Ах, весенняя льдинка! Забыв, что молчание – золото,

Я с тобой говорю. Ты растаешь иль будешь расколота.

У тебя ведь так быстро на жизнь истекают права.

А пока ты жива, тороплюсь, подбираю слова,

Чтоб сказать, как права ты, что, тая, сверкаешь так весело,

И веселье есть свойство твоё, и оно перевесило,

Что умеешь искриться, мерцать, серебриться, любя

Те лучи, что, так радуя нас, убивают тебя.

«О, до чего нетленна бренность…»

О, до чего нетленна бренность,

О, как устойчива мгновенность

Всего, что населяет твердь.

О, до чего живуча смерть!

«Уж как давно родились тьма и свет…»

Уж как давно родились тьма и свет,

А всё живут, а всё им сносу нет.

И тьма – темнит, а свет – он ярко светит,

Он летом светлый праздник свой отметит —

Один из лучших праздников в году.

Коль пригласит, я с радостью приду.

«О, как здорово нам временами втирают очки!..»

О, как здорово нам временами втирают очки!

А возможностей сколько: синички, сверчки, светлячки,

И ручьи, и лучи. Этот список продолжить легко.

А желание верить – оно до того велико,

Что встречаю рассвет, хоть на свете не первый уж год,

Как спасительный выход, как счастливо найденный вход.

«Хоть и делали больно порой…»

Хоть и делали больно порой,

                               всё равно как щенка, приручили.

Дали имя и в списки свои занесли.

                               В общем, жить приучили.

Эту бедную землю топтать стало необоримой привычкой.

Не хочу, чтобы имя моё вдруг однажды пометили птичкой.

Вряд ли птичку поставят, решив дать какой-то

                                                                 подарок чудесный.

Нет, скорее, мой адрес земной захотят поменять

                                                                 на небесный.

«А Россия уроков своих никогда не учила…»

А Россия уроков своих никогда не учила,

Да и ран своих толком она никогда не лечила,

И любая из них воспаляется, кровоточит,

И обида грызёт, и вина костью в горле торчит.

Новый век для России не стал ни эпохой, ни новью,

Матерится она, и ярится, и кашляет кровью.

«Какие мы профи?..»

Какие мы профи? Любители мы, дилетанты.

И те, что порхают и кружатся, встав на пуанты,

И те, что умеют по бешеным речкам сплавляться, —

Они всё равно ведь не знают, как с жизнью справляться.

Мы все в этом деле любители – не виртуозы.

Отсюда бессонница наша, и вздохи, и слёзы.

«А тишина меня боится…»

А тишина меня боится.

Наверно, надо затаиться,

Наверно, надо не дышать,

Чтоб тишину не нарушать,

Или хотя бы в сладкой муке

Рождать не чуждые ей звуки.

«Весна, я так завидую тебе!..»