Четырнадцатый апостол

Забываю её имя, забываю.
Отчищаю подсознание несмело.
Сам себе который век напоминаю –
Отболело, отболело, отболело…
Выскребаю её пальцами из сердца.
Вырезаю без наркоза, по живому.
Засыпаю раны порохом и перцем,
Улыбаюсь многотысячным знакомым.
Рву портреты, рву эскизы, рву наброски,
Но любовь не растворяется в поллитре.
Так из пня весною тянутся отростки
И сиренью расцветают на палитре.
Так восходит утром солнце, хоть ты тресни,
И лучами мои веки беспокоит…
Я уже вовек не стану твоей песней,
Как тебе теперь не стать моей мечтою.
Потому что – было, было, было!
Оттиск губ твоих, впечатанный до смерти,
До ухода, до забвенья, до могилы
В безысходности вселенской круговерти!
Где раскаянье, уснувшее на пяльцах,
Никогда не вспомнит имени поэта –
Эхом Вечности целуя твои пальцы,
Даже облачком не заслоняя света…

«Помолись за меня. Не удостоенного ни взгляда…»

Помолись за меня. Не удостоенного ни взгляда,
Ни касания губ, ни мечты, ни прощенья, ни вздоха.
За того, кому и улыбка твоя была желанной наградой,
Но заперто время решенья и вспять обернулась эпоха.
Мелькали на небе чужие нормандские боги,
И кони срывались с обрыва в безумье горячего бега!
Тяжёлой рукою меня оттолкнув от порога,
Легла между нами стена високосного снега.
Холодного, горького, злого, родного до боли…
И я бы не верил словам, как пощёчина, хлёстким,
Когда уходил в одиночку разорванным полем,
А в сердце искрили любви обгорелые блёстки.
Зачем по такому молиться? А плакать тебе и не надо…
Пусть ищут виновных лишь те, кто лелеет надежду –
Вернуться, увидеть, сказать в отражение взгляда
О чёрной разлуке, что силой смыкает мне вежды
Под запахом пороха, в жёсткой солдатской постели,
Где спится легко, где проснуться порою немыслимо.
Но если бы вороны мне поутру о тебе не пропели,
Я бы сам научил соловьёв твоим нотам
                            за вечность до выстрела…

«Уходи от неё. Уходи…»

Уходи от неё. Уходи…
Даже если не видишь пути,
Даже если такая боль –
Словно вырвал сердце – и в соль!
Ты не будешь её грехом,
Ни молитвою, ни стихом,
Ни судьбой, ни касаньем уст,
Для неё ты, как выдох, – пуст…
Уходи от неё. Ночь грядёт.
Кровь горчит, как запретный плод,
И запреты горят в крови
Обезумевших от любви!
Опалённых войною душ,
Где отныне пустыня, сушь,
Переплавленный в звон песок
И падение наискосок…
Уходи от неё. Спеши!
Не звони, не верь, не пиши.
Не прощай ей своей вины.
Ты ведь сам напридумал сны
О последней весне в цветах…
И остался всего лишь шаг
До небес, за какими – стынь…
Дай ей счастья, Господь!
            Аминь…

«Докричаться… Покуда жив!..»