Чезар

— Точно не знаю, в Армению по-моему. У неё испортились отношения с отцом, думаю, в этом всё дело. Она к нему всегда была привязана, а после смерти матери особенно. Но они разошлись во взглядах, поругались. Он назвал её изменницей, анти-патриотом, американисткой. Для неё это слишком. Она сбежала с каким-то парнем, но я его даже не знаю. У них там вроде любовь.

— Ясно, — кивнул я. — Будем надеяться, у неё всё хорошо: до Армении взрывы не дошли. А отец её жив-здоров, не знаешь?

— Жив. Я заезжал к нему весной, думал застать Кэрол. Она ему пишет, что всё хорошо, а откуда пишет, он даже не в курсе. Постарел сильно. А сейчас, наверное, ещё и без работы сидит.

Мы смотрели на закат. Зубастые ели почернел и всё сильнее впивались в небо, пуская ему кровь, которая разливалась над лесом малиновым пятном. Солнце походило на шаровую молнию, окутанную зигзагами дымки. Зелень в саду агонически светилась, разбрызгивая вокруг оранжевую пудру. В оскале разбитого стекла дома напротив разгорелся ослепительный пожар — последняя попытка солнца заявить о себе. Ещё несколько минут, и мир потухнет, превратится в чёрно-белое кино, в истлевшую бумагу. Я наблюдаю эту маленькую смерть каждый вечер.

— Зря ты так с ней… — проговорил вдруг Лис. — Не надо было бросать её тогда. Она бы тебя не предала.

Я выставил на крыльцо две кружки и разлил остатки вчерашнего вина — хорошего испанского вина, которое я добыл, мародёрствуя в окрестностях Юрюзани. Вообще-то я искал детали для машины, вскрывая гаражи, и в углу одного из них наткнулся на коробку с бутылками: думаю, её готовили к празднованию юбилея, который отметили где-то в другом месте или не отметили вообще.

Выпив до дна, я отёр губы и сказал:

— Посмотри на это, Лис, — я ткнул пальцем в перекошенную дверь дома, на которой краска стояла дыбом, как волна при сильном ветре. — Посмотри, как я живу. Я знаю, вы, хиппи, привыкли к лишениям, но люди меняются, растут, взрослеют. Когда-нибудь ей захочется покоя, семьи, детей. Очень хорошо, что она сбежала. Очень хорошо! Это откроет ей новый горизонт. Вы ещё слишком молодые, чтобы жить вот так…

Он булькал вином в кружке, раскручивая его мерными движениями:

— Что ты тут делаешь? — спросил он. — Рыкованову что-то доказываешь?

— Да при чём тут Рыкованов? — вспылил я.

— А что тогда? Себя жалеешь? О прошлом плачешь? Ты себя заживо хоронишь. Чего ты тут окопался? Не надо было голову морочить. Уехал бы сразу с Кэрол, и жили бы сейчас где-нибудь на море, а я бы к вам в гости ездил. Она тебя понимала. А ты всё планы мести вынашивал. Тебе Рыкованов был важнее.

Я встал и сходил за ещё одной бутылкой, продавил пробку рукоятью плоскогубцев и налил полные кружки.

— Пей, — приказал я. — А то на трезвую голову тебя в морализаторство тянет. Вот чего ты раззуделся, Лис? Да, Рыкованов мне в тот момент был важнее, потому что я хотел его грохнуть.

— Грохнул?

— Нет. Передумал в последний момент. Но мне нужно было дойти до самого края, до финала, понимаешь? Я только так мог освободиться. И о Кэрол я думал, а что толку? Ты молодой ещё, тебе не понять. В твои годы я тоже считал, что любые отношения — это навсегда. А потом живёшь, видишь, как меняются люди, как остывают друг другу, как разочаровываются.

— Ты вообще о ней не думаешь?

— Думаю, ещё как. Иногда прям за горло берёт… Но… Что у нас с Кэрол было? Курортный роман? Жить со мной она бы не смогла. Мы совсем разные. Я, может, и выгляжу мужиком в расцвете сил, а внутри выкрашиваюсь, как старый пуховик. А она ещё полна жизни, иллюзий, мечтаний: я не хочу быть её якорем. Что я ей предложу? Крестьянский быт? Жизнь мародёра? Охоту и рыбалку? Думал я об этом. А раз думал, значит, всё не настоящее, потому что от ума идёт, а не от сердца. Любовь сама складывается, понимаешь? У меня с женой так было. А когда слишком пытаешься, значит, всё не то.

— По-моему, ты себе это внушил.

— Даже если так. Поздно уже, Лис. Она уехала, я здесь. Мир катится к чертям. Мы все потерпели глобальное кораблекрушение. Теперь у каждого свой островок. Где-то хаос, где-то застой, и ничего между ними. Бессмысленное конфетти! Мы накопили чудовищную силу, но не накопили ума, чтобы направить её. А я такой же тупица: ничего не видел, ничего не чувствовал, ничего не делал. Мы, люди, не самый перспективный вид на Земле. Зачем вообще заводить детей? Мы набрали столько долгов у будущих поколений, что этим поколениям лучше не рождаться — целее будут.

— И ты планируешь в этом склепе один жить?

— Так бабы разбежались все. Есть тут одна хромая, но, знаешь, не мой тип. Да и вообще мне в склепе лучше. Я о смерти стал часто думать. Нет, не плохое, наоборот. Смерть — это же отличный отдых. А когда такие мысли появились, жить уже поздно.

— Наоборот. Когда человек всерьёз задумывается о смерти и принимает её, он только и начинает жить по-настоящему, потому что успокаивается. Чем больше он понимает свою конечность на Земле и бесконечность во Вселенной, тем меньше глупостей совершает. Все глупости — от спешки.

— Может быть…