Что, если это мы

— Вам же самим выгоднее, чтобы я сидел дома и писал роман, а не шлялся по улицам, где меня может ограбить каждый встречный.

— Дешевая уловка, — хмыкает папа, — но разыграно хорошо. Торговец Гектор тобой бы гордился.

Торговцу Гектору досталось в книге еще меньше экранного времени, чем Сирене Изабель.

— Можем поискать новый на Крейгслисте, — предлагает мама.

Меня тянет ответить, что если бы мы не нашли предыдущий ноутбук на Крейгслисте, то сейчас не было бы нужды в новом, — но кто я такой, чтобы жаловаться?

— Кстати, Фрэнки познакомился со своей новой девушкой на Крейгслисте, — замечает папа.

— Какой Фрэнки? — уточняю я. — Фармацевт Фрэнки или Почтальон Фрэнки?

— Фармацевт Фрэнки. Родригез. Оказывается, на Крейгслисте есть раздел, где ты можешь разыскать людей, с которыми случайно познакомился. Ну, или почти познакомился. «Затерянные связи», если не ошибаюсь. — Папа смотрит на нас с мамой, будто мы должны знать, о чем он говорит, но, видимо, не встречает понимания и пожимает плечами. — В общем, Фрэнки встретил Лолу в поезде, они разговорились, но не успели обменяться номерами. Тогда друг посоветовал ему проверить объявления на Крейгслисте — и что бы вы думали? Уже две недели гуляют под ручку.

— Как романтично, — вздыхает мама.

— Впечатляет, — киваю я.

Звучит так, будто Крейгслист — инструмент мироздания. Регулировщик вероятностей. А еще — будто мироздание папиными устами подталкивает меня сделать то же самое. Проверить, не пытается ли Артур, моя Лола, тоже меня найти. Я резко встаю из-за стола.

— Простите. Надо кое-что проверить.

— А десерт? — спрашивает мама.

Я колеблюсь, уже готовый сдаться магии кокосового пудинга, но все же иду в комнату. Десерт от меня не убежит. А вот грудь так и распирает от ощущения «сделай-это-немедленно-или-пожалеешь».

Я прикрываю дверь спальни, сажусь на кровать и откидываю крышку ноутбука, который и дал начало всем этим беседам о Крейгслисте. Внутри поднимается пьянящая волна — как когда я впервые обменивался эсэмэсками с Хадсоном или флиртовал с Артуром на почте.

Я захожу на Крейгслист в раздел потерянных связей — не затерянных, пап, — и внимательно просматриваю все объявления под тегом «мужчина ищет мужчину, Манхэттен». Обнадеживающее сперва чтение вскоре повергает меня в бездну уныния. Стоило бы создать отдельную группу поддержки для всех этих людей с их сожалениями и фантазиями на тему «что было бы, если».

Я решительно захлопываю ноутбук.

Пора ставить точку в этой истории с Артуром.

ГЛАВА СЕДЬМАЯ

АРТУР

11 июля, среда

— Артур, обувайся. Мы из-за тебя опоздаем. — Мама проверяет часы на телефоне. — Так, все, я вызываю такси.

Я бросаю на нее страдальческий взгляд с дивана.

— Еще только восемь.

— Да, но раз уж твой отец прикончил весь кофе в доме и забыл мне об этом сказать, — мама демонстративно повышает голос в направлении спальни, — нужно заехать в «Старбакс», пока мне не начали названивать по поводу Брэй-Элиопулоса. Ты ведь выпил свою таблетку?

— Угу. — Я медленно поднимаюсь. — А почему я не могу поехать на метро?

— Чтобы успеть на метро, тебе нужно выйти сейчас.

— Не обязательно. У меня еще есть время до восьми двадцати.

Мама фыркает.

— Так вот почему ты появляешься в офисе в девять пятнадцать?

— Это было один раз!

Она взъерошивает мне волосы.

— Хватит спорить. Я все равно уже вызвала такси.

Ответить я не успеваю: дверь в родительскую комнату открывается, и на пороге возникает заспанный папа в клетчатых пижамных штанах и вчерашней футболке.

— Доброе утро. — Он с зевком потирает бороду. — Эй, Арти. Будешь рогалики?

— Да!

— Майкл, не мог бы ты просто не… Не. — Мама шумно выдыхает. — Не сейчас.

Они встречаются взглядами, и в гостиной снова происходит один из тех молниеносных немых споров, в которых обычно так подкованы родители. Хотя спором это назвать трудно. Скорее уж «бульдозер наехал на червя».

Папа похлопывает меня по плечу.

— Значит, рогалики подождут до завтра.

— Не бросай меня в такси с мамой, которая еще даже кофе не выпила, — яростно шепчу я ему на ухо.

— Ты это переживешь.

Такси останавливается у самого подъезда, и я проскальзываю на заднее сиденье вслед за мамой. Она разглаживает юбку, пристраивает смартфон на коленях экраном вниз и переплетает пальцы. Когда машина трогается с места, мама заметно успокаивается, однако так настойчиво бросает на меня косые взгляды, что любой дурак догадался бы: Грядет Разговор.

Наконец мама откашливается.

— Ну, расскажи мне про этого мальчика.

— Какого мальчика?

Она пихает меня локтем в бок.

— Артур! Про мальчика с почты.

Я кошусь на нее в ответ.

— Я уже вчера все рассказал.

— Ты сказал только, что повстречал кого-то на почте. Я хочу историю целиком.

— Ладно. Гм. Я повстречал на почте симпатичного парня, а потом ты запретила мне его искать. Конец истории.

— Дорогой, я просто не хочу, чтобы ты сидел на Крейгслисте. Помнишь ту статью про…

— Я знаю. Знаю . Маньяки с мачете, фотки членов и все такое. — Я пожимаю плечами. — Да не собираюсь я сидеть на Крейгслисте. Мне вообще плевать.

— Мне очень жаль, Артур. Я понимаю, как ты надеялся его найти…