Чувствуй себя как дома

Сегодня она в обычном халате. Не накрашена, без шляпы с полями. А дедушка… Я вспомнила его. Эти мягкие черты лица, слегка перекошенные плечи, высокий лоб — в нем ничего не изменилось.

— Уезжай, Аня, — отрезает он.

— Вы опять? Я должна разобраться, что произошло с мамой.

— Ее кто-то убил, абсолютно точно. На теле были глубокие раны. Много ран. Над ней издевались, перед тем, как сбросить с обрыва. Уезжай. Это слишком опасно.

— Хорошо, что опасно, — парирую я. — Люблю экстрим.

Почему, почему они не понимают, что я обязана найти убийцу? Что я за этим и приехала? Илона, Лида, бабушка и дедушка — они все меня от чего-то оберегают. Да так рьяно, что я вот-вот задохнусь.

— Мне пора, — улыбаюсь я, а у самой слезы на глазах. — Рада, что мы, наконец, встретились.

Я выскальзываю из комнаты, и за мной выскальзывает бабушка. Она наблюдает за тем, как я завязываю шнурки на кроссовках, грызет ноготь, переминается с ноги на ногу.

— Навести свою вторую бабушку, Аня. Соседняя улица, пятый дом. Она слегка не в себе, но… Вдруг именно у нее ты во всем разберешься?

— Ох… Спасибо.

Я бросаюсь бабушке на шею. Как же ее волосы пахнут яблоками!

— Надеюсь, ты найдешь убийцу, — хрипит она.

И мы расстаемся. Я выныриваю из домашнего тепла, так и не попрощавшись с дедушкой. Мы еще увидимся. Обязательно.

Я пересекаю улицу. Небо заволокло тучами, на горизонте сверкают молнии. Гроза парализует поселок.

Раз — капля падает мне на лоб. Первый дом покосился и оброс шиповником.

Два — на макушку. Второй дом улыбается прогнувшимися ступеньками.

Три — на плечи. Третий дом заболел туберкулезом и кашляет открытыми окнами.

Четыре — на пальцы. Четвертый дом страдает от левостороннего сколиоза.

Пять — начинается ливень. Пятый дом машет мне калиткой, и я понимаю: мы знакомы.

За этим окном, в пыльной комнате, валяется поломанный паровоз. В ванной — три зубные щетки.

Ди знала. Определенно.

Поднявшись на крыльцо, я на миг замираю.

Вдруг именно у нее ты во всем разберешься?

Мое сердце танцует, трепыхается, барабанит. Ему тесно в грудной клетке. Я закусываю губу и стучусь.

Кто-то шаркает. Долго-долго, словно в этом доме бесконечный коридор. Я успеваю тысячу раз пожалеть о том, что пришла сюда, прежде чем на пороге появляется бабушка. Маленькая, худая, игрушечная. В пледе. Волосы наэлектризованы, торчат, как иголки.

— Вы кто?

— Журналист, — зачем-то вру я. — Пишу статью о жителях поселка.

— А я думала Захар, — говорит бабушка и съеживается, уменьшается раза в два. — Проваливайте.

— Но…

— Мне некогда. Скоро приедет сын, а я до сих пор не связала ему носки.

Бабушка собирается захлопнуть дверь, но я хватаю ее за руку. И она не сопротивляется. Такая слабая и беззащитная — я могла бы ворваться в дом, не спросив разрешения, но… Если ты в гостях, всегда снимай обувь.

— Я пошутил. Ты разве не узнаешь своего… сына?

Вопрос дается мне с трудом. Хрустит песком на зубах, отравляет меня.

— Захар? — охает бабушка. — Но носки! Я не связала тебе носки!

— Не переживай. До зимы еще далеко.

Она ведет меня в кухню, спрашивает, как я, что со мной случилось после пожара — «я-не-верила-не-верила-не-верила-что-ты-погиб» — где жена и дочь. А я киваю и клянусь, что у Ани все в порядке. Что «мы с Торой не ссоримся, и нет, по заброшкам не лазаем».

Мы устраиваемся за крохотным деревянным столиком. Бабушка наливает чай. Улыбается, рассказывает о дурацких сериалах и новой пряже. А я слушаю, слушаю, слушаю… И песок на зубах продолжает скрипеть. Я солгала ей, отчаянно ждущей сына.

Я дрянь.

— Мам, — я отодвигаю чашку, — то, что произошло тогда… Как думаешь, что это было?

— Не вини себя, сынок. Это Тора тебя бросила. Эгоистка… — осекается бабушка и мотает головой. Волосинки-иголки падают. — Извини. На самом деле я давно ее простила. И хорошо, что ты тоже простил. Честно говоря, меня пугали твои записи…

— Ты о чем?

Бабушка складывает чашки в мойку.

— Забыл? Сейчас принесу.

Пока она ищет записи, я мою посуду. Серебряные ложки, блюдца и чашки в горошек выскальзывают из рук. Зачем я солгала ей?

Дрянь, дрянь, дрянь…

Нет ничего хуже обманутых надежд.

Я выключаю воду. Успокоиться… Какое же это, черт возьми, недосягаемое слово.

— Вот! — выкрикивает бабушка и ковыляет ко мне. — Вот. Ты вырвал эту страницу из своей книжки. И знаешь, я не удивлена.

Она трясет перед моим лицом пожелтевшим листиком.

— Кажется, настало время восстановить записи. Ты же… отдашь их мне?

И я клянусь ей, кукольной и тощей, что обязательно вернусь. Что мне до безумия нужны шерстяные носки. Что я починю паровоз. Что мне пригодится зубная щетка, которую она так долго хранила.

Дождь усиливается, но я не надеваю капюшон. Промокну? Плевать. Главное — записи под кофтой.

Не скучай, бабушка. И прости свою внучку.

* * *

Пашка был прав в детстве. Я сумасшедший. Странно, что потом он изменил мнение. Я Кирпич и проломлю череп любому, кто еще раз попытается украсть у меня дочь.

Теперь я не сомневаюсь — Бруно убила Тора. Не прощать никогда, ни при каких обстоятельствах — вот чему она меня научила. Я раздену ее до ребер и поцелую — в самое сердце — чтобы сдать экзамен. Наведу ее губы кровью.