Чужая женщина

Он, оказывается, к Ире после моей якобы смерти ездил… она ему рассказала, что больна. Рак груди четвертая стадия. Если б раньше анализы сдала, можно было бы спасти, но она пропустила. Оказывается, знала еще когда я к ней приезжал. Знала и не сказала… вот почему мать ее тогда переживала о здоровье — она после первой химии в себя пришла только, оттого и волосы остригла. И мудила ее именно поэтому ушел. Дети и Ира к матери переехали. За эти месяцы сделали несколько облучений и химиотерапию. В участке все наши скинулись деньгами. Но не помогло. Хуже ей стало. Сейчас с детьми у тещи живет. К ней раз в неделю кто-то из ребят ездит проведать.

Наверное, после того как вам отрубят часть тела, и боль затопит все существо до невыносимости, то ампутация еще одного куска плоти уже вряд ли имеет значение. Меня этой болью переполнило настолько, что, казалось, я ее не выдержу, и меня самого разорвет на куски. И здесь я мразью оказался… если бы сам… А что сам? Я даже не знал, что она с козлом своим рассталась.

— Ты держись, Гром, держись, брат. У твоих детей нет никого. Теща старая уже, на ноги не поставит. Все. Давай. Ты просмотри, что я нарыл, и утром решим, что с этим делать будем. Но я сразу говорю — официальный ход этому никто не даст. Там есть еще кое-что… нечто весьма и весьма странное. Ну ты увидишь, поймешь. И еще… пока я документы тебе новые не выправлю, сильно не светись. Ты, конечно, теперь мало на себя прежнего похож. Но если хорошо присмотреться… чтоб не прикопали теперь уже по-настоящему. Ствол тебе завтра раздобуду.

— Не надо мне ствол. У меня два охотничьих тесака при себе — мне хватит, — прохрипел и глаз прикрыл, его продолжало резать проклятыми слезами. Точнее, резало оба, но один фантомной болью. Я еще не знал, как больно и страшно терять… до того дня, как увидел фото Зоряны. Меня еще никогда так не резало на куски изнутри, нескончаемо изо дня в день, все эти месяцы, пока я маниакально заставлял себя подниматься из могилы. Я был должен это сделать ради нее.

А потом открыл ноут Герыча и нашел папку под названием "Олигарх". Я понял, о чем мне говорил друг. Понял, что именно не станут ворошить. И мне стало мерзко, я стряхивал руки, как будто дотронулся до чего-то омерзительно грязного. Заявления в полицию о домогательствах учениц балетной школы-интерната. Все дела закрыты где-то за недостаточностью улик, где-то в виду психической неуравновешенности девочек, где-то заявление забирали сами родители. Десятки маленьких Зорян, прошедших через неравнодушного доброго дядю-спонсора, занимающегося развитием культуры в городе и насилующего несовершеннолетних балерин. Сукин сын… так вот оно — твое истинное лицо, спрятанное под маской благодетеля талантливых сироток.

И то, самое странное. Я так и не понял, что это значит. Вначале не понял. Старое дело, по которому проходил Златов, как наводчик. Две копии. В одной его фамилия числится, а во второй нет. Я несколько раз перечитал, потому что это было дело о перестрелке в доме бизнесмена Маркелова в которой погибла его беременная жена. Дело закрыли. Посадили троих типов, которые не имели ни малейшего отношения к тем первым фамилиям. Дело вел мой бывший начальник Ермолаев Петр Андреевич.

"— Я вдовец, и у меня нет детей. Десять лет назад мою жену расстреляли в упор в этом доме. Она была беременная. Твои тупые коллеги никого не нашли. А я не имел еще столько власти, чтобы найти этого урода самому. Так вот, я считаю, что любить можно только одну женщину, дорогой. Кто любит больше — это моральная проституция. Сердце не шлюха, чтоб перед каждым свое естество открывать".

Герыч мне нарыл и то дело ее отца, явно сфабрикованное, чтоб усадить его за решетку. Я обхватил голову руками, впиваясь в волосы… твою маааать, как же больно. Как же невыносимо больнооо. Перед глазами жуткие картинки… как он ее все эти годы… кулаки, врезающиеся в тело, и ее слезы. Бесконечные кровавые слезы. И в такие моменты хочется не просто выпить. Хочется глотать яд, чтоб сдохнуть и не корчиться на полу от боли. Не стоять на четвереньках воя, уткнувшись лбом в пол и ломая до мяса уже сломанные недавно под корень ногти. И голоса, сука. Нет, слышно шипение, срывающееся мычание и шипение. Нееет, нет. Не сейчас. Сейчас я соберу себя из ошметков. Сошью по кускам и буду трезвый. Я эту мразоту хочу убивать, будучи трезвым. Долгие минуты агонии на холодном полу, остывая, замерзая до состояния тупой, режущей где-то под ребрами, но уже управляемой и терпимой болью. Подполз к стулу, поднялся, задыхаясь. Сел на него, дав себе время отдышаться, вытирая глаз от непрошеных соленых, на хрен никому теперь ненужных слез. Живи. Громов. Живи, сука, это тебе за то, что не уберег.