Даль становится другой

Выбора нет.
Я растаю, как снег, когда Бог во мне выключит свет,
и провайдер сотрёт, обвинив в недоплате монет,
недоделанный сайт под названием
«vybora.net».

Выбора нет.

Ночь рассыпана сахарной пудрой по кромке луны.
Траектория — функция в форме сердечной волны.
Электрическим светом без тени залит кабинет,
это поле войны.

Выбора нет.

Бледный нимб галогеновой лампы хирурга-отца
освещает блестящий затылок святого лица,
помещая в рассеянный свет силуэта творца
мой густой силуэт.

Звезда

Гори-гори, моя звезда,
немного времени осталось.
Там впереди сияет старость,
и пламенеют холода.

Звучи, зимы земная речь

про грипп и гречневую кашу.
Пока душа парит и пашет,
друг друга мы должны беречь.

Звени, безумная вода

дождя по стёклам или Стикса.
Когда придёт черёд проститься,
дай Бог не потерять стыда.

Гори-гори, моя звезда,

небесный друг чертополоха…
Но скалы сотканы из вздоха
и в камне дышит высота.

Гуляй иглою по холсту

холмов, где свеж туман, как губка,
и иорданская голубка
вспорхнув, оставит пустоту.