Дамочка с фантазией

* * *

Я на рысях промчалась мимо магазина «Охотник и рыболов», перевалила через сугроб и юркнула во двор краснокирпичной высотки. Той самой, наблюдать которую имела возможность из долоховской квартиры. Отсюда мне открывался весь двор, в то время как меня загораживал серый «БМВ», косо вставший на обочине. Водитель мрачновато поглядывал на мои манипуляции (я все норовила так пристроиться, чтобы самой видеть как можно больше, а меня при этом видно было бы как можно меньше), но мне плевать и на него, и на его взгляды, и на его машину. Меня как укрытие гораздо больше устроил бы какой-нибудь мощный «Ровер». Или вообще «Газель» отечественного производства! Но вот наконец я перестала дергаться и присела как можно ниже: из подъезда вышел тот самый лох, благодаря которому мне удалось вырваться из узилища. На нем была ярко-синяя куртка с оранжевыми отворотами, воротником и карманами. Куртка смотрелась весьма эффектно, особенно благодаря тому, что у парня волосы ну совершенно в тон отворотам – ярко-рыжие!

Ну что ж, рыжий – ты и есть рыжий, тебе самой судьбой назначено было лопухнуться самым безобразным образом.

Я выждала, пока парень зарысил через парк к трамвайной линии на Белинке, изредка оглядываясь. Небось недоумевает, куда девалась странная гостья его патрона… Интересно, за кого он меня принял? В самом деле за мойщицу окон? За сотрудницу Долохова? За его любовницу?

Да ради бога, хоть за его прабабушку! Мне давно уже плевать на мою репутацию, одной легендой больше, одной меньше – роли не играет.

Но вот парень исчезает за деревьями, и я, бросив успокаивающий взгляд на вконец озлобленного водилу «БМВ», отклеиваюсь от его драгоценной тачки и бегу через двор подальше от парка Пушкина. Честно говоря, сама не знаю почему, но мне этот парчок никогда особенно не нравился. Даже без видимых причин. Ну, с парком Кулибина все понятно, все же он разбит на месте старого кладбища, а этот… но вот как-то не так мне здесь было, неуютно! Получается, я предчувствовала, сколько страхов натерплюсь в этом местечке? Ну ничего, господину Долохову еще предстоит вспомнить меня незлым, тихим словом!

Скорее, впрочем, злым и не тихим, но это его персональные трудности.

Со страшной силой мчусь по направлению к своему дому. Пробегая мимо улицы Ломоносова, искоса взглядываю на двухэтажный барак на углу. Такие бараки по всему городу выстроены еще в незапамятные времена пленными фрицами. А в этом доме чуть больше года назад, а конкретно – в минувшее Рождество, со мной происходили страшные и ужасные приключения, закончившиеся стрельбой, маханием мечами (правда-правда!) и разрушением некоторой части этого строения. Сейчас я вижу, что оконный переплет, некогда разрубленный мечом Северного Варвара, заменен на новый, который выделяется свежей краской из череды облезло-коричневых окон. Интересно, кто там теперь живет, в квартире Любки Кирковской? Знает ли он, что за события тут приключились и кто была сама Любка? Надеюсь, что нет. Желаю ему этого никогда не узнать – ради его же собственного спокойствия.

Между прочим, хотя я живу от этого места всего лишь в трех кварталах, мне как-то удавалось не бывать здесь больше года, с той самой рождественской ночи, как мы гуляли тут под невероятными снежинками под ручку с Игорем, и я не представляла, вернусь домой живая, или человек, в которого я влюбилась до полной потери сознания, нежно прикончит меня в тихой, влажной, заснеженной, невероятно красивой тишине. До сих пор не знаю, чем бы все закончилось, не появись случайно двое знакомых, как не знаю, хотела бы я снова встретиться с Игорем или нет. И уж тем более неведомо почему, по какой прихоти судьбы я оказалась здесь именно сегодня. Вообще-то, из парка Пушкина это наикратчайший путь к моему дому. Но есть ведь и другие дороги, по которым я обычно и хожу… Я чуть не погибла тогда. Я чуть не погибла вчера. Странные совпадения.

Ну, видимо, хобби у меня такое.

Я бегу, думаю о всякой ерунде, а мне между тем надо озаботиться совершенно другими проблемами. И перво-очередная из них: что делать, если мой адресок и впрямь уже попал в милицейские ориентировки? Теоретически понимаю, что предполагаю слишком уж повышенную оперативность органов охраны правопорядка, но не могу избавиться от страхов, вбитых избыточным количеством прочитанных (да и написанных, чего уж там!) детективов.