Дар слов мне был обещан от природы

1931–1940 Воспитание

Ревущий и страшный, как грозный тиран,
Над степью весной пролетал ураган.

Он семя фиалки схватил на ходу
И бросил на землю в тенистом саду.

Там грел его ласковый солнечный луч,
И светлая влага кропила из туч.

Вот ожило семя, пустило росток,
Над зеленью робко поднялся цветок.

Глаза голубые, в лице синева,
И слабое тело скрывает трава.

Взглянула туда, посмотрела сюда,
И видит, что рядом фиалка-звезда.

Одета, как шах, в драгоценный наряд,
И блещет зубов перламутровый ряд.

Лазурный венец у нее на челе,
И стелются листья, как плащ, по земле.

Степная фиалка склонилась пред ней,
Как черная кость пред султаншей своей.

Сказала: «Увы, мы породы одной, —
Но как канарейка с синицей лесной».

Дитя городское ответило ей:
«Спокойнее, милая, стань веселей.

Отцы мои были подобны твоим,
Хоть взор их искрился огнем голубым.

Садовнику в руки попали они,
Их нежил и холил он целые дни.

Мне дали величие труд и дела,
А ты остаешься такой, как была».

Нежной

Эти очи смятенью открывают врата,
И рука притесненья — этих кос красота.

От соперницы взоры отвернуться должны, —
Так пугает больного смерти злой пустота.

Между шейхом и нами не возникнет приязнь,
Ложью шейх очарован, нам лишь правда свята.

В кабаках неустанно льем мы в чаши вино,
Шейх сидит одиноко, исхудав от поста.

Но — от страха — как с другом, мы с врагом говорим,
Так безбожник свершает свой намаз неспроста.

Нежной, вечно любимой не изменит Бехар,
Постоянная нежность на него пролита.

Газель

Если это грех, что люди на тебя бросают взоры,
То слепыми только в мире не заслужены укоры.

На тебя гляжу, как нищий на богатого вельможу,
Но меня ты гонишь, словно гонит шах раба иль вора.

То не диво, что ослепший упадет с утеса в пропасть,
Хоть глаза мои открыты, я качусь по косогору.

На путях любви я сердце потерял. Душа устала,
Как попутчик средь пустыни, и меня покинет скоро.

Что такое поэзия?

Стих — он редкий жемчуг моря, что зовется ум.
Тот поэт, кто сверлит жемчуг сокровенных дум.

А размеров повороты, рифмы яркий свет…
Это дело рифмоплетов, тут искусства нет.

Но поэзия вскипает из сердец в уста.
Прозвучит — и оседает в сердце красота.

Пусть нужда поэтов гложет, но повсюду есть
Тот, кто ввек стиха не сложит, но пристоен здесь.

1941–1951 Выборы