Давай встретимся в Глазго. Астроном верен звездам

Жаль, что писатели пробыли в общежитии недолго. Ведь так было приятно после длинного дня неторопливо попить чаёк и поболтать о том о сем с правильными, понимающими тебя с полуслова людьми.

Но на другой день после отъезда писателей появился Андрей Курасов.

Это был маленький щуплый человечек, с ежиком жестких волос, узкими глазами и хилыми рыжеватыми усиками. По его туго набитому «совнаркомовскому» портфелю я принял Курасова за очень ответственного работника и подумал, что каши с ним, пожалуй, не сваришь. И в самом деле, Курасов оказался нелюдимым и молчаливым.

Я сидел в круглой гостиной и пил чай.

Курасов вошел, огляделся, подошел к окну и некоторое время стоял спиной ко мне, сунув руки в карманы и высоко подняв узкие плечи. То, что фамилия его Курасов, я узнал случайно, когда он передавал талон направления коменданту.

— Ты надолго в Москву? — спросил я.

Курасов то ли не расслышал, то ли не захотел ответить. Постояв еще немного у окна, он сделал правильный круг по комнате и остановился перед трюмо:

— Зачем здесь зеркало?

Голос его прозвучал как-то сдавленно.

Курасов опять стал ко мне спиной, но в зеркале я видел его маленькое скуластое лицо с оттянутыми к вискам глазами.

— Поставили, чтобы красивее было, — сказал я. — Хочешь чаю? Я только что заварил.

Курасов продолжал рассматривать себя в зеркале. Словно девчонка, собирающаяся на свидание.

— Что это ты там разглядываешь? — не выдержал я.

— Зеркало… Отличное зеркало. — Курасов хмыкнул и подошел к столу.

— Чай будешь пить?

— Ты комсомолец? — спросил Курасов, уставившись на мой кимовский значок.

— Да. А ты?

Он молча смотрел на меня, и под его пристальным тяжелым взглядом чай показался мне слишком горячим и невкусным.

— А почему ты здесь? — спросил Курасов.

— То есть как — почему? Вызвали на работу в Исполком КИМа, а комнаты пока нет. Вот и дали сюда направление.

— А как там Лазарь?

— Ты знаешь Шацкина? Он у нас больше не работает, отпущен на учебу.

— Да, конечно… Я же читал постановление бюро ЦК. Но вот… запамятовал. — Он провел левой рукой по глазам, будто смахнул паутинку. Рука была короче правой и плохо двигалась в плече.

— Значит, ты комсомольский работник?

— Был. — И, круто повернувшись, вышел из гостиной.

«Психованный», — подумал я, удивленно глядя на его ссутулившуюся спину.

В первую ночь он не сказал мне ничего. Только на настойчивый вопрос мой, откуда приехал, буркнул: «С Севера».

Почему-то я часто просыпался и чувствовал, что мой сосед не спит. Утром он тщательно одевался, брился, приглаживал жесткие черные волосы и долго просматривал бумаги, вынутые из портфеля. В портфеле, кое-как завернутый в газету, лежал большой револьвер.

— У тебя наган? — поинтересовался я.

— Да, с укороченным стволом. А что?

— Неплохая машина. А у меня испанский браунинг. Восемь в обойме, девятый в стволе. Второй номер.

— Не люблю. Может подвести. Наган вернее.

Я ушел раньше Курасова, а когда, пообедав после работы, вернулся, его еще не было. Что за непонятный человек! Похоже, чем-то болен. Уж не столбняк ли у него? Говорят, что больные столбняком застывают и каменеют, совсем как Курасов.

Он вошел в гостиную неожиданно.

— Ну как дела? — хрипло спросил он.

Я посмотрел на Курасова и подивился точности поговорки: краше в гроб кладут. Лицо какого-то свинцового оттенка. Под глазами вздулись коричневые мешки, а руки, когда он стал наливать из графина воду, тряслись, как у малярийного. Курасов выпил залпом два стакана, облил пиджак и рубашку и рухнул на стул.

— Ты болен? Или, может, хватил лишнего? Ложись лучше. Давай руку, я помогу.

Он быстро и яростно взглянул на меня:

— К черту! Оставь меня… Слышишь?!

Я смертельно обиделся. Хотел ответить так же грубо, но через минуту обида прошла. С Курасовым происходило что-то неладное. Я взял книгу и почему-то на цыпочках вышел из гостиной.

А ночью Курасов неожиданно «раскололся».

— Нельзя хитрить с правдой, — глухо сказал он.

Я ничего не ответил. Да и что можно ответить на такое! Но он иначе понял мое молчание.

— Сердишься? Я давеча с тобой как скотина… Брось дуться, Муромцев.

— Я не дуюсь, — сухо сказал я.

— Тебя как зовут?

— Ну Дмитрием…

— А меня — Андреем. Так вот, Митя, приходит конец моей жизни.

Я сел. Тяжелое одеяло сползло на пол.

— Постой… Значит, ты на самом деле болен? Что с тобой? Чахотка?

— Я подлость сделал… Всю свою жизнь дегтем перепачкал… Словом, обманул партию… Нет, ты не перебивай! Я не хотел говорить… Но вижу, ты парень вроде ничего. Вот… я ему сегодня всё выложил… Часа два рассказывал. Заплакал. Он ни разу не перебил. И смотрел мне в глаза. Я думаю — понял. А он помолчал, закурил и вдруг говорит: а теперь расскажите, что побудило вас обмануть партию. И обращается на «вы», как к чужаку… А ведь я ему только об этом и говорил…

— Да он кто?

— Партследователь. В ЦКК. И мужик правильный. Я о нем много хорошего слышал… Постой! Сам всё расскажу. Я ведь первым секретарем губкомола был. Ну и, конечно, членом губкома РКП(б). В партию вступил на фронте, в девятнадцатом… Может, слышал про комбрига Книгу?

— Так он же сейчас в Ставрополе. Я его в Ростове видел.