Действующие лица (сборник)

Невозможно понять, как рука остывает в руке,

Если сам не держал, не искал в ней заглохшего пульса.

После этого пей, подыхай, в подворотнях сутулься,

Но не пробуй забыть, как рука остывает в руке.

И не пробуй понять, если сам не держал, не искал

Погубивших на ощупь, в упор, мимоходом, задаром,

Не гасил векселей, выбивая ответным ударом

Злую плесень из глаз и меняя осклаб на оскал.

Невозможно поверить, что зрак, пронизающий тьму,

Не отыщет того, что ему заповедано словом.

Это, брат, либерта, это значит – в чугунноголовом

Естестве растворись без остатка, и горе уму.

Только то, что возможно купить, остается в цене,

Так какого же беса берете на понт, на испуг вы?

Все равно не проверить, поскольку горящие буквы

Никогда не запляшут на белой, как совесть, стене.

А попробуй представить, как небо ложится пластом

На ландшафт типа лепры и как в перспективе короткой

Появляется некто ничтожный с козлиной бородкой

И приветливо машет рукой или, скажем, хвостом.

Вы зайдете в кабак, и от пятой в глазах зарябит.

«Был ли счастлив?» – тебя сотрапезник рассеянно спросит,

И обязан ответить, что был, под затейливый «прозит»

И себя убедить, раз ни разу еще не убит.

30.11.95

«Как тяжело не выглянуть в окно…»

Как тяжело не выглянуть в окно.

А выглянешь – и сам тому не рад,

Что различило выцветшее око:

Сырых небес шинельное сукно,

Убогий строй кладбищенских оград,

Ленивое мерцание порока.

Субъект с лицом внезапнее дыры

Седлает «Вольво», уминает порно

И слово обращает в серебро.

На рынке репа чуть не полторы,

Всё противоестественное спорно,

А седина почти уже в ребро.

Куда деваться, бедный мой народ?

Я говорю не о евреях, нет,

О тех, с кем жил с тридцать седьмого года.

Затеять под кроватью огород?

Содеять бронебойный фальконет?

Упиться безысходностью исхода?

А может, изловчиться и запеть,

Залопотать неугомонным ртом

О гермах, термах, бешеной лазури?

Но нет ни сил, ни опыта стерпеть

И в сотый раз не рассказать о том,

Как прохиндеи нищего разули.

2.05.94

«Верните прошлое, где столько было целей…»