DELETED

Я сразу поняла, что это Стася. Та самая Стася, с которой я училась в одном институте, которой завидовала, за которой наблюдала. И меня отбросило в параллельное, неслучившееся прошлое. Словно минуло всего несколько дней после той пьянки в общежитии. И случилось то, о чём я так много фантазировала: Стася раздобыла мой телефон и придумала целую игру, чтобы узнать меня поближе. Придумала потому, что такой человек как Стася не может обойтись шаблонным приглашением в кино или на чашечку кофе. Для неё каждые отношения — особенные, и выстраивает их она тоже по-особенному.

Великолепную игру, потому что это Стася. Верите или нет, я даже на минуту-другую забыла, что неделю назад умерла мама. Хотя все эти дни я, кажется, даже во сне не могла этого забыть.

— У меня для вас сообщение от вашей матери. Это длинное и очень важное сообщение, поэтому нам, видимо, придётся встретиться. У меня есть ваш электронный адрес, давайте его проверим? Я пришлю вам официальную форму заявки, в ней в том числе будет адрес и возможные даты, когда мы могли бы встретиться. Вам просто нужно будет выбрать подходящую дату и прислать обратно заполненную форму. Договорились? — Да…

— Отлично! Итак, ваш адрес…

Это всё ещё могло быть игрой. Но, пожалуй, уже не такой великолепной, как мне хотелось бы. Её официальный тон, ровные стремительные интонации… Такая серьезность даже Винни-Пуху или Тоторо подошла бы больше. Хотя что я в этом понимаю. Стася могла придумать что-то такое, чего ни за что не придумать мне.

Это всё ещё могло быть игрой, и мне хотелось, чтобы это было игрой. Одним днём из моего нового прошлого. Точнее, нового настоящего. Его первым, поворотным днём.

Но стоило мне положить трубку, и я вернулась в реальность. — Я лежу на полу в чужой пустой квартире. За окном монотонно гудит шоссе. Иногда вскрикивает ребёнок на детской площадке под окнами. У соседей сверху стиральная машинка вытряхивает душу из белья. Все та же тонкая, почти незаметная трещина на белом потолке, напоминающая трезубец Посейдона…

Мама умерла. И теперь передаёт мне послание. Значит, смерть — это и вправду ещё не всё, значит, ты продолжаешь существовать и потом, не как какая-нибудь обезличенная, не помнящая прошлого сущность, а настоящий полноценный ты?

Быстрым движением опираюсь на руки и сажусь на полу. Оконная рама обрамляет очень яркий синий прямоугольник неба. Комната разделена солнцем надвое, и теперь я вся оказываюсь в солнечной зоне. День очень светлый и яркий. Тонкие волоски на предплечьях вспыхивают красноватым огнём. Я чувствую приятную теплоту, разлившуюся по коже… Да, я и раньше знала о Бардо. Но, оказывается, не верила в него по-настоящему. Слишком о многом узнаёшь только из книг или Интернета. И в конце концов перестаёшь чувствовать разницу между Бардо и Средиземьем, Гондором и какой-нибудь Австралией. И Средиземье даже может казаться более реальным, чем Австралия, потому что оно подробнее и убедительнее описано. Да и фильмы, снятые о нём, куда сильнее врезаются в память, чем какая-нибудь документалка о бушах и пустынях самого маленького континента. А о Бардо и вовсе нет фильмов… Но меня ждёт оттуда послание. МАМА ГОВОРИТ СО МНОЙ. МОЯ МИЛАЯ МАМА.

Я вскакиваю на ноги и опрометью бросаюсь на поиски ноутбука. Скорее! Там должно быть письмо! Мне нужно выбрать дату! Я захожу в свою почту: спам, что-то с работы, спам, образовательная рассылка, гора оповещений о сообщениях и обновлениях из соцсетей… Письма нет! Я безостановочно жму на кнопку «обновить», как будто меня укусила ядовитая змея, до потери сознания остались секунды, а в ожидаемом письме — заклинание-противоядие. Щёлк, щёлк, щёлк! Я жму на кнопку мыши так яростно, как будто сила нажатия может как-то подействовать на реальность: ускорить время, передать моё волнение Стасе, оторвать её от дел и срочно усадить писать мне письмо. Стася, точнее её фотография со страницы в социальной сети, стоит у меня перед глазами, и я, как доморощенный маг, гипнотизирую этот образ «лучами» своего ожидания. Может, всё это тоже работает? Раз есть Бардо, и можно получить сообщение от умершего человека…

В конце концов я нахожу в закладках адрес Стасиной страницы и открываю. Фотография там уже другая, не та, которая у меня в памяти. Стася «заходила две минуты назад». Это вместо того, чтобы писать и отправлять мне письмо.