День шпиона и кое-что о птичках

Помолчав, он продолжает, все тише и тише.

— В последнее время я совершаю ошибку за ошибкой — это непростительно. Я узнал о тайном переходе северной границы, о монастырских гостях — и принял их за наемников. За убийц, которые должны были завершить неудачную череду покушений на господина князя. Видите ли, у его соседа и врага имелись давние связи с и с кочевниками Великой Степи, и с горными монастырями за границей, так что, узнав о вас, я поторопился, не удосужился как следует все проверить. Но настоятель был убит во время захвата монастыря, а остальная братия, видимо, ничего не знала. Все оказалось напрасно. Вы уже отправились дальше, а я это тоже упустил. Вот, только старинные рукописи и алтарь отыскались. Тайник в молельне основателя монастыря, того самого. Прославленного. Запрещенного. Утраченного. Реабилитированного и прославленного еще раз — через сотню лет, когда было уже поздно… Или никогда не поздно? Разобраться? Собрать по крупицам? И, быть может, восстановить старую, давно, казалось бы, потерянную династию? Теперь вы ведь держите путь в столицу? Этот малыш…

— Замолчи!

— Молчу. И все-таки — не стыдно? Ребенок — это ребенок, а не фигура в шахматной партии, не знамя и не символ прекрасного былого… к тому же, неизвестно, насколько оно правда было прекрасным, а?

— Я буду защищать мальчика, Жишен. Мы все защитим его. Если бы тот первый настоятель, поэт и святой, оставил все идти своим чередом — монастырь, который ты сжег, не был бы построен. Не было бы стен, за которыми укрывались люди во время междоусобиц. Не родились бы многие из живущих. Не были бы посажены деревья, написаны стихи, прочитаны сутры. Если не в силах видеть, как все катится в пропасть — останови. Постарайся. Насколько хватит сил, разума, жизни.

— Молиться и делать лучше, чем просто молиться? А если то, что делаешь, лишь ошибка?

— Значит, ты ошибся. Делай выводы. И кто сможет сказать сейчас, что из деяний прошлого есть ошибка, а что — победа, если мы живем плодами тех деяний и ошибок, и не было бы нас, какие мы есть, без их деяний и их ошибок, без них — ушедших, неидеальных, таких, какими они были…

— Будда Амида, помощь пода-ай…

— Будда Амида, помощь пода-ай…

Женщина протягивает руку к груди Жишена. Блеснуло короткое лезвие — в ладонь Жишена ложиться алый ярлык, сейчас темно-мареновый в ночной синеве.

— Уходи, Жишен.

— Я ухожу. Прощайте, госпожа.

Жишен исчезает среди ночных теней, и только монахиня в темном одеянии знает, что он, шагнув в сторону, рывком освободил крючья, замаскированные пряжкой его пояса, и вытянул тонкую прочную веревку, чтобы спуститься так же, как поднялся сюда — по скале, где струи водопада шумят и серебряными бусинами осыпают складки темно-синего гладкого шелка — одеяния скал, наброшенное на них юной ласковой ночью, чья жизнь летом так коротка.

* * *

Новое утро

Прошло несколько месяцев

В комнате с дорогими чужеземными коврами, полностью скрывшими пол, со стенами, драпированными тканью, властвовал аромат — тёплый, о, нет! — горячий, огненный, опаляющий душу и сжигающий разум. В такой комнате не место логике, размышлять здесь — напрасный труд.

Женщина в густо-пурпурном, переливающимся золотом шуршащем одеянии — она сидела неподвижно. Взглянуть — сразу и не заметишь, до того сливалась она с убранством, ни дать ни взять — кукла с фарфоровым белым-белым, искусно нарисованным лицом. Разрушая чары, женщина в златотканых шелках резким жестом отбросила плоскую коробочку и достала из-за пазухи еще одну. В завладевшем тесным помещением запахе благовоний медленно проявляясь, вырисовывалась, звеня, новая нота, ещё… ещё… и ещё. Аромат, сначала обострившийся, начал горчить, вызывая тревогу — как запах далекого пожара, вдруг занесенный ветром в тихий цветущий весенний сад. Женщина швырнула в стену вторую коробочку вслед за первой. Шкатулка ударилась в густой ковровый ворс и упала беззвучно, будто во сне. Женщина вскочила, топнула ногой, и ещё раз — ударила пяткой, резко и умело. Тишина. Молчание. Ни звука. И тогда женщина выкрикнула ругательство, место которому — тюрьма для закоренелых уголовников, глубочайший каторжный рудник или плаха, когда всё кончено, когда оплакивают свою жизнь самыми последними, самые чёрными словами, не боясь излить их земле и небесам, потому что хуже уже не станет. Горько скривив губы, она достала третью шкатулку для благовоний — зеленоватый покрытый резьбой цветок. Взглянула внутрь — там было пусто. Женщина вздохнула и тихо добавила:

— Будь же ты проклят Жишен. Проклят в пятый раз там, где ты сейчас есть…

Выпустив из пальцев шкатулку, женщина отодвинула негромко зазвеневший занавес и вышла, унося ароматы, словно изысканный шлейф, на своей одежде.

Пройдя узким коридором, женщина присела на табурет за ширмой и негромко щелкнула ручкой веера по деревянной планке.

Тотчас же из комнаты за ширмой раздался мужской голос:

— Проходите! Слушаю.