Der wandernde Wald

Der helle Fleck kam näher, doch mit jedem Schritt, den er in seine Richtung tat, schien der Boden stärker zu zucken und zu beben. Ein mühsames Pulsieren schien durch die Wände zu laufen. Für einen Moment setzte sich die irrsinnige Vorstellung, sich im Schlund eines phantastischen Monsters zu befinden, in seinen Gedanken fest, dann hatte er sich wieder in der Gewalt.

»Skar!«

Wieder die Stimme, näher diesmal und deutlicher moduliert, so daß er den Unterton von Furcht darin erkennen konnte. Nicht Furcht um den Besitzer der Stimme, sondern um ihn.

Der Boden und die Wände zuckten jetzt stärker, zogen sich zusammen, pulsierten, führten mühsame, schluckende Bewegungen aus, eine optische Welle, die irgendwo hinter ihm begann und auf den hellen Fleck zulief.

»Lauf, Skar! Lauf zurück! Geh nicht dorthin!«

Aber fast, als wären diese Worte irgendein Signal gewesen, beschleunigte sich sein Vorankommen. Die Wände des Tunnels glitten rascher an ihm vorüber, und schon bald wurde der graue Fleck größer.

»Nein, Skar! Zurück! Komm zurück!!«

Ein Schatten schob sich zwischen ihn und den hellen Fleck, ein treibender Nebelschleier, formlos und tanzend, auf- und abwogend, als wäre er von einer inneren Kraft, einer unsichtbaren Spannung erfüllt. Etwas wie eine Hand wollte sich bilden, zerfaserte und formte sich neu, verwehte wieder. Und plötzlich wußte Skar, daß dort vorne nicht das Leben, sondern der Tod wartete

-nein, nicht der Tod, sondern etwas Schlimmeres, etwas viel Schlimmeres.

Etwas, das sich seinem Vorstellungsvermögen so vollkommen entzog, wie sich dem Bewußtsein eines Blinden Farben verschließen mußten. Er versuchte stehenzubleiben, aber es ging nicht. Seine Beine bewegten sich ohne sein Zutun, als wäre er eine Puppe, an deren Fäden ein unsichtbarer, gnadenloser Spieler zog. Er schrie, aber wie in einer grausamen Umkehrung seines ersten Erlebnisses wurde der Laut von seinen Lippen gerissen und ins Nirgendwo gesogen. »Wehre dich, Skar! Kämpfe! Du darfst nicht dorthin gehen! Kämpfe!

Ich helfe dir!«