Десантно-штурмовая бригада. Непридуманный Афган

Только почему-то никто в этот момент ни береты в воздух не стал подбрасывать, ни обниматься.

Выплеснулись уже все, что ли, эмоционально?

В общем, как покидал я пределы Родины без особой помпы, так и назад вернулся в не самом радужном настроении.

И забыл бы я этот неприятный инцидент при долгожданном возвращении на Родину после долгой разлуки, да вот не дали.

И кто не дал? Свои же родные афганские летуны…

Приземляемся в Ташкенте. Вот тут бы и случиться радостной и светлой встрече с Родиной. Вот тут бы броситься мне к ней в объятия.

Уж не знаю, стал ли бы я бетон полосы взлетной целовать, но выйти с чувством на родную землю хотелось.

Но тут пилоты по громкой связи объявили:

– При посадке мы забрали у нескольких из вас военные билеты. И пока в самолете не будет наведен порядок, назад вы их не получите…

И еще добавили, что остаться могут только те, кто без военников.

Остальные должны выходить и следовать на таможню…

Вашу мать!

Вот нельзя было как-то по-другому придумать?

Надо же было так обосрать возвращение домой!

Вот он почему так быстро «сдулся», пилот-то.

Не стал нас особо успокаивать, к порядку призывать.

Видать, не первый у них такой случай был. И подготовились они.

Заложников, так сказать, взяли…

Я в бешенстве!

Я отхерачил два года!

Два года ползал по долбаным горам!

Два года каждый день мог сдохнуть!

Два года мечтал об этом дне, об этой минуте!

И теперь, когда все уже почти кончилось, в эту самую минуту, меня так.

Ну не суки?!

Но причитать и злиться было некогда.

За железным бортом самолета был СОЮЗ!

Он ждал и манил! Он отвлекал от любых грустных мыслей…

Ладно, преодолеем еще одно, последнее препятствие на пути домой.

Уж сколько их было и каких. Прорвемся…

Оглядываюсь вокруг, оценивая обстановку.

В самолете нас человек 10. Шесть десантников и четверо бойцов в фуражках и с черными погонами.

Ну что ж, парни, жизнь есть жизнь, и в ней свои законы.

Не ваш день сегодня.

Каким бы иезуитским не был расчет пилотов, но он безупречен.

Бойцы и сами уже все поняли. Опустились на корточки и начали собирать с пола следы недавней потасовки и обрывки ее результатов.

Мы разбираем себе каждый по «подопечному» и начинаем «придавать ускорения»:

– Ты че нерезкий такой! Резче шуршим, тело!

Около моих сапог, передвигаясь на корточках, собирает мусор низкорослый, щуплый паренек. Какой-то прямо подросток совсем.

Покорный и бессловесный.

Меня даже как-то удивляет его покорность.

И даже где-то раздражает…

Но еще больше раздражает, что наши-то все уже на свободе, а я тут за ними говно подбираю! Хотя сам-то в раскулачивании участия не принимал.

И вот все это раздражение вкладываю в несильный, но концентрированный пинок:

– Резче давай, тело!

В этот момент мальчишечка оборачивается ко мне, не вставая с корточек…

…и я сначала вижу его саперные эмблемы…

…а потом медаль «За отвагу!»…

…и нашивку за ранение…

Твою мать…

Меня как током пробило. Что ж я творю-то?

Мы ж, считай, на гражданке уже!

А это все там осталось, там!

«Шнуры» – «дембеля», «солдаты-шакалы», «десантура-соляра».

И я ж ведь знаю, что за работа у саперов, что за война.

И он, как и я там, каждый день….

Это я додумываю, уже сидя рядом с ним на корточках.

В четыре руки мы быстро дособираем оставшийся мусор.

Наши парни смотрят на меня удивленно, но не вмешиваются.

Забираем у пилотов наши военные билеты. Выходим из самолета.

Я не прошу у него прощения – не могу так быстро перестроиться.

Я вообще не могу найти в себе сил ему что-то сказать.

Стыдно мне, блин, стыдно…

Вот так я и оказался наконец дома. Так вернулся из Афгана.

Я так рвался сюда. Я так рвался оттуда.

И не мог себе представить, что Афган не отпустит никогда.

Именно этот, не всегда ко мне добрый и справедливый, этот пропитанный кровью и болью, враждебный и непонятный Афган…

Афган, который неласково меня встретил и недобро проводил.

Вот этот непридуманный Афган заполнит собой все…

Станет паролем и отзывом для большинства из нас.

Для тех, кто так неистово мечтали уехать и забыть его навсегда…

Он всю жизнь будет тянуть к себе…

И не давать покоя, грызть изнутри.

Рваться наружу…

И прорвется наконец, выплеснется в эти рассказы.

В непридуманные истории о моем Афгане.

Спасибо, что вы прожили их вместе со мной.

Вместо послесловия

Война до крайности обостряет все то, с чем каждый сталкивается и в «обычной» жизни: страх, отвагу, подлость, порядочность, великодушие и мелочность. «Вытаскивает» все самое светлое и самое смрадное, что есть в каждом из нас.

Война – это концентрат жизни… точнее – концентрат смерти. Увидев смерть, начинаешь по-другому воспринимать жизнь…

И именно потому, что на войне концентрация смерти столь неестественно высока для «нормальной» жизни, там и возникает некое особое состояние души. Оно не может не возникать, когда каждый день рядом с тобой гибнут люди и в любой момент можешь умереть ты. Смерть постоянно присутствует в «подразумеваемом» списке повседневных и насущных жизненных «альтернатив». Ты не можешь думать о ней постоянно (и не должен – иначе с ума сойдешь), но в какой-то момент ты привыкаешь, сживаешься с мыслью о том, что каждый день может стать последним.