Десантно-штурмовая бригада. Непридуманный Афган

И которого каждый из нас мог не дождаться! Мы все ходили по краю!

И 730 дней мечтали о том дне, как лихо заломим берет на затылок и придем домой!

Зачем, ради каких высоких принципов нужно было упорно пытаться нам все это испортить, когда он наконец наставал?

И еще тысяча зачем и почему, как всегда, безответных!

А в результате уже на кабульскую пересылку попадали мы заведенными!

Как будто нам мало было своего адреналина…

Простите, увлекся – столько лет прошло, а не могу успокоиться.

Потому что не могу понять…

Прощания с Гардезом у меня не получилось.

Целый день мы ждали вертушек, на которых должны были улететь в Кабул.

Раза три нас даже выводили на бригадный плац строиться – уже в парадках, с дипломатами, переобнимавшихся со всеми, кто был в это время в роте.

Но, продержав какое-то время на плацу, снова распускали по палаткам, не сказав ничего определенного.

И вот ты снова тащишься в палатку, где уже со всеми попрощался.

Снова нужно снять и развесить наглаженную парадку, размотать бинты, которыми примотаны к ногам неуставные погоны.

И снова сидеть ждать…

А сил ждать больше нет.

После обеда роте пришел приказ срочно собираться куда-то на задачу. Очередные спешные объятия, палатки пустеют, и через какое-то время мы видим, как, поднимая клубы пыли, ротная колонна уносится куда-то в сторону Гардеза…

Счастливо, мужики!

Спустя еще пару «ложных тревог» нас в очередной раз строят на плацу.

Мы уже не особо верим и надеемся, что и на этот раз кудато полетим.

Но неожиданно приходит какой-то майор, который практически без всякого шмона ведет нас к нескольким «ГАЗ-66».

Перелезая через борт, больно ударяюсь тем местом, где спрятана бляха.

Блин, так и без детей остаться можно…

Все торопливо, суетливо, обыденно.

Разве так я представлял себе два года назад отъезд на Родину.

Пылим на взлетку. Забегаем в «Ми-8».

Сколько ж нам пришлось на них полетать на десантирование…

Родное все внутри. Только мы чужие теперь тут, в своих парадках.

Хотя рассаживаемся по привычке кто куда, и на скамьи у борта, и на пол.

Нас много, мест мало. Да и наплевать уже – только б улететь отсюда скорее!

Заводимся, взлетаем…

Даже не взглянул я на прощание вниз.

Пока бляху вытаскивал, пока погоны от ног отматывал – уже и не видно стало ни Гардеза, ни бригады…

Только бесконечные горы, горы, горы…

Унылый и однообразный, но такой привычный уже теперь пейзаж…

Через 40 минут мы в Кабуле.

На взлетке узнаем – бортов в Ташкент сегодня уже не будет.

Значит, ночевать на пересылку.

Видать, не разминуться мне с ней, родимой, и напоследок.

В гробу я, конечно, видал такой символизм, но что поделаешь.

При входе на пересылку замечаю, что часовой смотрит как-то затравленно.

Причину узнаем сразу-же: вчера был борт на Ташкент, но наших гардезских, с предыдущей отправки, на него не посадили.

Ну и ребята, обидевшись, ночью почудили маленько.

Дочудились до того, что кто-то из начальства пообещал, что гардезских дебоширов теперь в наказание отправлять не будут совсем.

Ну что ж, с логикой у товарища командира все в порядке…

Ночью выдаем вторую часть марлезонского балета, цыганочку с выходом и прочие эксклюзивные номера «а-ля Гардез».

В итоге утром все меняется «с точностью до наоборот».

Часов в 10 по всем палаткам объявляют:

– 56-я ДШБ, на выход!!

Вот тут нас уговаривать долго не надо.

Вываливаем из палаток, строимся в колонну по четыре.

Пошли!

Балагуря и посмеиваясь, позвякивая медалями и поблескивая надраенными до блеска бляхами ремней, начинаем двигаться в сторону ворот пересыльного пункта…

Больше полутора лет назад стоял я здесь, у ворот пересылки.

Смотрел на такую же колонну дембелей и не мог представить, что когда-то вот так же эта зелено-голубая волна подхватит и меня.

Подхватит и понесет ДОМОЙ!

Может, и сейчас где-то перед воротами стоит пацанчик в замусоленном х/б и в панаме с обвисшими краями и мечтательно смотрит на нас, счастливых и довольных. И вдруг понимает, что и его ждет такое же через полтора года.

А потом выйдет туда, за ворота, и запретит себе думать об этом до поры…

И правильно, и молодец, пацан! Удачи тебе!

А я не буду оглядываться.

Я ничего не оставляю сзади себя, чтобы оглядываться. Все у меня только впереди. Мысленно я уже там, дома, в Союзе!

Пока перебирал я в голове воспоминания, приятные и не очень, подошли к самолету. На сей раз борт нам подали военный, транспортник Ил-76.

Тоже неплохо для разнообразия.

И плевать, что нет стюардесс и не ожидается газировки.

Начинаем подниматься по железному трапу. У самого входа в самолет стоят два пилота. Еще только начав подниматься, вижу, как у кого-то из парней они забирают военные билеты.

Поравнялся с ними, а они и мне:

– Сержант, военник дай-ка!

Замешкался я на секунду.

Мне бы послать их подальше – с хрена-то еще каким-то летунам мой военник?

Но мне так не хочется уже при посадке в самолет устраивать очередные разборки. После секундной паузы отдаю им свой главный пока документ. Мне ж солдатом осталось быть всего ничего – че мне военник-то…

Рановато расслабился…

Но это я только позже пойму.