Дети в сети

Лицо молодого пианиста на афише скривилось под дождем. От него веяло холодом, тоской, обреченностью. Руслан ощутил это почти физически и тоже скорчился, согнулся, как от пули в живот. Тихий, размеренный, монотонный шум падающих капель вмиг был взорван оглушительными выстрелами. Стрелял, конечно, Серебристый, а рядом с ним в машине сидела девочка-львенок и стеклянным взглядом Кая смотрела, как сгибается от ран ее одноклассник. Они пролетели мимо на бешеной скорости и скрылись в какие-то доли секунды. Стрелявший даже не притормозил, чтобы прицелиться. Он и головы-то не повернул в сторону Руслана. А попал. Музыкант с поблекшей мятой афиши смотрел теперь всепонимающе и отстраненно. Под его взглядом Руслан показался самому себе жалким выдумщиком и фигляром. И еще слабаком. Это слабаки вечно симулируют страдание, боль, чтобы их пожалели или чтобы казаться всем, и самим себе тоже, более значительными, чем они есть.

Молча стоя у афиши под теперь уже проливным дождем, Руслан старательно пытался и дальше развить эту мысль. Но легче не становилось. А тут вдруг откуда-то появилась рядом классная – как всегда, с целым ворохом вопросов. И на протяжении разговора с ней Руслан представлял, как черный зонт, за ручку которого она крепко держалась, взлетает вместе с ней. Когда она стала кричать, Руслан сжал в карманах кулаки и попытался вспомнить что-нибудь хорошее. И вспомнил.

Это было прошлогодней весной. И у весны бывает осеннее настроение. Тогда тоже, как и сегодня, шел дождь, а на бульваре, не прячась под зонты, стояли музыканты и играли – на скрипке, на виолончели… И так это тогда заворожило, что как-то все вмиг растаяло – мороженое, голос иностранного певца, усиленный динамиками, громкий смех. Остались только небо, музыка, птицы и вечность… Тогда было настроение как у дождя поэта – «ни словом унять, ни платком утереть…», и все-таки тогда было хорошо, «грустно и светло». Тогда было светло. Не помогло. Раньше это воспоминание всегда ему помогало, Руслан как будто отлетал, а приземлившись, становился добрым, возвышенным, мягким. Но сейчас внутри ничто не отозвалось – там внутри было темно, плохо, противно. Так противно, будто съел жирный-прежирный обед, а кусочек жира запал в сердце.

«…Я совершенно случайно встретила своего ученика. Он был бледен, еле держался на ногах, и я спросила: может быть, он отравился? Он кивнул, еще двумя руками держался за живот. Я сразу же стала искать в сумке лекарство. У меня у самой больной желудок, и я всегда ношу с собой таблетки. И вдруг мне как пощечина наотмашь – он с такой кривой усмешечкой: «Туша! Как вы все мне надоели со своими таблетками! Все с таблетками! Все как один». И главное, спокойно так говорил, ровным голосом.

Конечно, у меня сдали нервы, и я на него накричала. Я же раньше считала его самым воспитанным и вежливым мальчиком в классе. А тут такое оскорбление, да по больному месту, я же и сама переживаю по поводу своего избыточного веса. Что кричала? Что за оскорбление личности судят, что тюрьма по нему плачет, ну… сказала еще, что давно предполагала, что он – полное ничтожество…» (Из разговора с классной руководительницей Руслана.)

Потом был еще один день. День рождения, Руслану исполнилось пятнадцать лет. Пришли ребята, приглашенные заранее. Оживленные, радостные – это было время, когда в ярком многоцветье, в звонкоголосой и смешливой суете, балуясь, наступая друг другу на пятки, шли веселой серпантиновой гирляндой дни новогодних каникул. Утром следующего дня он перерезал себе вену. Что-то понадобилось соседке, какая-то мелочь бытовая, и если бы не эта счастливая случайность, спасти его, наверное, не удалось бы. Когда его обнаружили, он был уже без сознания, на столе лежал твердый лист бумаги из альбома для рисования – записка: «Многие могут подумать, что я – слабый, ничего не могу и что вот поэтому. Это не так, я все могу. Только мне не интересно стало. Мне больше не интересно, понимаете вы или нет?»