Дев'ять братів і десята сестриця Галя

- Гукай, Га­лю, гу­кай го­лос­нiш! Прик­ли­кай! Зо­ви! - проха­ла удо­ва на­че не­са­мо­ви­та.

I Га­ля го­лос­но гу­ка­ла й зва­ла, та дар­ма роз­но­сивсь свi­жий роз­пач­ли­вий го­ло­со­чок - на од­вiт тiльки повз гiр дзвi­н­ко вiдк­ли­ка­ло­ся.

- Чуєш, Га­лю, чуєш го­мiн? Во­ни йдуть, iдуть! - промовля­ла­ ра­зом удо­ва.

Та се Днiп­ро го­мо­нiв плес­ка­ючи, та де­ре­ва ше­лес­тi­ли - нiх­то не йшов.

- Бачиш, ба­чиш, Га­лю, он там-там­ки хтось стоїть! Се Iвась стоїть, а бi­ля йо­го - ба­чиш? ба­чиш Грицька? Бi­жи, бi­жи, Га­лю, ту­дою…

Галя бiг­ла ту­дою й сю­дою, по сей бiк i по той бiк - усю­ди, де тi­ши­ла й ома­ну­ва­ла їх нiч­на тiнь та мла.

I на свi­тан­ня зай­ня­ло­ся. Свi­тан­ня по­яви­ло їм, яка лу­ка зе­ле­на пус­та й якi го­ри ок­ру­ги без­мов­нi. Во­ни все-та­ки до­жидали, що вер­нуться, та й обер­та­ли очi свої по­том­ле­нi у всi бо­ки.

I со­неч­ко зiй­шло, та та­ке яс­неньке, на­чеб­то хо­тi­ло й ма­ло вмис­не для них най­луч­че всвi­ти­ти пус­тi шля­хи ок­ру­ги. Во­ни усе-та­ки до­жи­да­ли: вер­нуться, вер­нуться. Та з то­го ча­су нiх­то вже до­до­му не вер­нувсь.

III

Хутенько каз­ка ка­жеться, та не так-то хут­ко дi­ло робить­ся. Ба­га­то ми­ну­ло днiв, тиж­нiв, мi­ся­цiв та й лiт про­ми­ну­ло чи­ма­ло, що удо­ва з Га­лею ще про­жи­ла та про­го­рю­ва­ла в убо­генькiй хат­цi на лу­цi, усе до­жи­да­ючи, що по­вер­нуться лю­бiї си­ни, що по­вер­нуться бра­ти ми­лi. То усе чув­ся їм го­мiн який­сь, нi­би йшли по лу­цi м'якенькiй вве­че­рi, а на свi­тан­нi про­буж­дав їх го­мiн ко­ло две­рей - i пос­пi­ша­ли­ся во­ни, й тре­пе­та­ли­ся во­ни. Та на лу­цi ок­ру­ги все пус­то вве­че­рi й на свi­тан­нi ко­ло две­рей не­ма нi­ко­го. Пус­то! Нi­ко­го! Дар­ма Га­ля лi­та­ла ту­дою й сю­дою, як тая лас­тiв­ка, i удо­ва вибивал­ася з си­ли своєї, пос­пi­ша­ючи за нею - пус­то! Нi­ко­го!

Еге ж! Еге ж! - пус­то й нi­ко­го! I на який­сь ча­сок переста­вали во­ни по­ри­ва­ти­ся, на­че зас­по­ко­юва­ли­ся, тро­хи набирал­ися терп­ли­вос­тi.

- Галю, - го­во­рить знов удо­ва, - чуєш, го­мо­нить?

- Се Днiп­ро шу­мить, ма­мо!

- Нi, нi, Га­лю! Слу­хай-бо!

- Дерева ше­лес­тять, ма­мо!

- Усе Днiп­ро шу­мить! Усе де­ре­ва ше­лес­тять! - мо­вить удо­ва i зiтх­не й про­ше­по­че: - Бо­же мiй, бо­же мiй! А тро­хи зго­дом удо­ва знов по­чи­на:

- Галю! Га­лоч­ко! Вий­ди! По­ди­ви­ся, прис­лу­хай! I Га­ля ви­ходить, ди­виться i прис­лу­хає. Не чут­но нi­чо­го, не вид­но нi­ко­го, тiльки Днiп­ро шу­мить та де­ре­ва ше­лес­тять.

Галя що ви­рос­та­ла, то усе во­на ро­зум­ний ро­би­лась. Вже во­на ка­ви не бо­яла­ся анi вов­ка, щи­ро ро­би­ла i ко­ли вже те­перки во­на пла­ка­ла гiр­ко, де-не­будь при­хо­вав­ши­ся, нiх­то б її не знай­шов по пла­чу - во­на ти­хенько-ти­хе­сенько вже вмi­ла те­пер пла­ка­ти.

Жили во­ни так са­мо вбо­го, як i перш. Усе так са­мо ходил­а удо­ва на по­ден­щи­ну, та усе мен­ша їй пла­та бу­ла, за­тим, що во­на усе ста­рi­ла, сла­бi­ла, все тра­ти­ла бiльш мiць i пруд­кiсть. Га­ля теж хо­ди­ла на по­ден­щи­ну й теж пот­ро­ху зароб­ляла, за­тим що Га­ля бу­ла ще ду­же мо­ло­денька, нев­мi­ла, не­дос­вiд­че­на. Ра­но-ра­не­сенько про­ки­да­ли­ся во­ни й iш­ли у мiс­то на ро­бо­ту. I ка­жу вам, нi­ко­ли во­ни не йшли, не пог­ля­нув­ши на шлях той, що зви­вавсь по го­рi гаєм, не постоявш­и на лу­цi, дур­но не пож­дав­ши. Не дiж­дав­ши­ся нi­ко­го, хi­ба ча­сом пташ­ка пурх­не ми­мо, не по­ба­чив­ши нi­чо­го, ок­рiм тих зна­ко­мих ти­хих гiр та де­рев ви­со­ких, во­ни йшли, при­ходили у мiс­то i най­ма­ли­ся ро­би­ти, де трап­ля­лось i що бог на­си­лав: во­ду но­си­ти, го­ро­ди по­лоть, сiк­ти ка­пус­ту, ха­ти бi­ли­ти - усе, що, ка­жу, гос­подь їм на­си­лав. Цi­лий день во­ни ро­би­ли - зрiд­ка уку­пi, в од­нiй гос­по­дi, сли­ве зав­сi­ди рiз­но, по рiз­них гос­по­дах, а вве­че­рi схо­ди­ли­ся на до­ро­зi до­до­му. То­дi ж бо Га­лин го­ло­со­чок свi­женький дзве­нить - Га­ля роз­ка­зує, що ба­чи­ла, що чу­ла, що там доб­ре й що ли­хеньке їй зда­ло­ся.

Удова слу­ха, ча­соч­ком са­ма що-не­будь про­мо­вить про ба­че­не, про чу­те. При­хо­ди­ли до своєї хат­ки до­до­му. Свiт­ла во­ни нi­ко­ли не свi­ти­ли - мi­сяць та зо­рi ся­ли їм за­мiсть свi­т­ла. По тру­дах днев­них не га­разд час­тенько сон по­коїв їх. Най­гiрш удо­ву му­чи­ло без­сон­ня - во­на бра­ла­ся пла­ка­ти яки­­мись скуд­ни­ми, ста­ре­чи­ми слiзьми, що вiд них, здавалос­я, ро­зiр­веться її пок­ру­ше­не ста­ре сер­це. Га­ля об­нi­ма­ла її, й обой­ко во­ни го­во­ри­ли й ба­ла­ка­ли, й обой­ко смутилися­, й обой­ко спо­дi­ва­ли­ся на кра­щiї ча­си, по­ки аж удо­ва бу­ла втi­ше­на й по­чи­на­ла за­си­па­ти, а Га­лин сон роз­гу­лю­вавсь i ми­слоньки по­чи­на­ли блу­ка­ти i роїти­ся ко­ло всього до­брого та од­ра­дiс­но­го впе­ред се­бе да­ле­ко-да­ле­ко… Бра­ти вбачил­ися з яки­мись ся­ющи­ми об­лич­чя­ми, у яко­мусь ви­блиску, й усе ок­ру­ги теж ся­ло й бли­ща­ло. Жи­ли во­ни, жи­ли, по­ки до­жили до то­го ча­су, що удо­ва за­не­ду­жа­ла й зва­лилася.