Дихроя. Дневники тибетских странствий

«Как это странно… Они сами пользуются мобильниками и, скорее всего, используют вичат, но все равно по-прежнему верят, что, если их сфотографировать, это остановит цепочку перерождений… И доказывать им что-то совершенно бесполезно».

Мы покивали, однако местные и не подумали уходить – с интересом наблюдая за нами, они продолжали о чем-то не-громко вещать.

– Говорят, что дорога дальше очень плохая, ночью были дожди, вы не проедете, – продолжил наш гид.

Я покосился в сторону Джимми и водителя. Они заметно напряглись, водитель даже побледнел немного – видимо, предвкушал, что нас ждет впереди.

– Херня, прорвемся, – поморщившись, сказал Лама.

Когда мы покидали поселок, местные смотрели на нас, как на сумасшедших.

Десять километров спустя асфальт кончился и начался подъем по мокрой глине.

Наша резина, предназначенная для шоссе, на мокрой глине вела себя, как на льду без шипов: каждое мгновение колеса норовили соскользнуть и дать мотоциклу команду «лежать». Несмотря на это, мы упрямо перли вперед, периодически падая в грязь вместе с байками, тут же поднимаясь и продолжая движение вверх. Джимми, не в силах наблюдать за мучениями Ларисы, уговорил ее сесть в джип, а сам оседлал мотоцикл нашей единственной спутницы.

В упорной борьбе с последствиями стихии прошли около 20 километров, пока на одном из поворотов серпантина навстречу нам вдруг не выехал бульдозер, перегородив огромным ковшом всю дорогу. Лама, возглавляющий колонну, попытался затормозить, но, видимо, сделал что-то не то, потому что его мот вместо торможения встал на дыбы, как конь, высоко задрав переднее колесо, а потом опрокинулся набок, придавив Борю к земле.

Мы, остановившись, спрыгнули с наших байков и бросились помогать другу.

– Ты как? – спросил Ребе, когда мы коллективными усилиями подняли мот обратно в вертикальное положение.

– Нормально… – проворчал Лама.

Я протянул ему руку, и он, схватившись за нее, сел. Хотел тут же подняться на ноги, но скривился от боли и потер левую ногу, облаченную в мотоботинок.

– Болит? – спросил я.

– Угу, – буркнул Лама. – Ушиб, походу, капитально…

– Лишь бы не сломал, – вставил Ребе.

– Да ну, нет, – отмахнулся Боря. – Все нормально. Пройдет.

– Что у вас тут? – подоспев к месту аварии, осведомился Джимми. – Цел?

– Да, просто затормозил неудачно… Сейчас уберется эта… дурмашина. – Лама махнул рукой в сторону бульдозера. – И дальше поедем.

В разговор внезапно вклинился водитель и, судя по интонациям, начал поносить Джимми. Тот от неожиданности даже не-много растерялся поначалу, но быстро нашелся и ответил в тон. Хмурясь и качая головой, водитель пошел обратно к джипу.

– С ним что? – спросил Виталик.

– Злится на меня, что не отговорил вас ехать по этой адской дороге, – хмуро ответил Джимми.

– Давайте назад поворачивать, – вдруг заявил Олег, повернувшись ко мне.

– Но за маршрут отвечает Лама, – ответил я.

– Но Ламу ведь придавило мотоциклом!

– И что, маршрут менять из-за этого? – раздраженно вопросил Лама. – Едем дальше, как ехали!

Олег закатил глаза и ушел обратно в машину. Он явно был недоволен нашим упрямством.

Бедному водителю бульдозера пришлось корячиться задним ходом не меньше 40 минут, чтобы освободить нам дорогу. Впрочем, мы пока не слишком-то спешили: Боря за этот тайм-аут немного пришел в себя, попробовал проехать чуть на байке и сказал, что справится, нога болит, но вести мотоцикл не помешает. Спорить с ним мы не стали: он, похоже, решил принципиально проехать по этой дороге до конца.

Место, где упал Боря, похоже, оказалось проклятым – после Ламы там упал еще Джимми, по-прежнему ехавший на байке Ларисы, благо, скорость была куда меньше, и обошлось без последствий. Следующие пару километров мы плелись, словно улитки, боясь новых микроаварий и травм.

Часа два спустя мы наконец-то поднялись на перевал. Он был безлюдным и, по словам Джимми, туристов здесь еще не было, поэтому я решил, что вполне могу назвать его перевалом Цыбикова. Включив геолокацию, я сохранил его координаты – 28°59′32.98″N 91°04′17.58″E.

– Какая же тут красота… – сказала Лариса, когда мы, оставив байки в стороне, подошли к обрыву.

Домики селян с такой высоты казались крохотными, почти игрушечными, словно детали экспозиции, воссоздающие реальность, а не являющиеся ею.

В местности, где мы находились, склоны гор покрывала не трава, а жесткая желтушная «щетина» мхов. Дорога, которой мы ехали, напоминала перепутавшийся в кармане шнурок от наушников – настолько извилистая, что голова шла кругом от одного взгляда вниз.

«Да, на такой высоте дихрою искать бессмысленно», – оглядываясь вокруг, подумал я.

Сделав несколько видео и множество фото, мы покинули перевал Цыбикова и стали спускаться вниз, снова по глине, уже порядком надоевшей. К счастью, через пару километров этот ад сменился грайдером, а еще через какое-то время начался асфальт, и все вздохнули с облегчением.