Дизайнер смерти

«Куда бы ни приплыл моряк за золото и серебро,
Его везде поднимут флаг, ему всегда нальют вино.
Когда моряк на берегу – все девушки бегут к нему,
Они сигают из штанов, меняя деньги на любовь».

На Затурии никогда не было больших морей, зато они наверняка были на колонии, где служил в свое время старик.

И хоть смысл строк песни дошел до меня не скоро, сейчас я собиралась применять знания на практике. Пилоты – это почти моряки. После рейса они хотят выпивки и женщин, а значит, искать надо либо бар, либо публичный дом.

Выбирая между этими двумя местами, я выбрала второе.

Потому что, если меня ищут, бордель станет последним местом, куда пошла бы приличная женщина, а тем более императрица. Другое дело, что такие места на официальные карты не наносят, а значит, нужно спрашивать у местных.

Недалеко я заприметила молоденького прыщавого паренька, уткнувшегося в планшет. Он был одет в форму с эмблемой станции и должен знать тут все.

– Эй, красавчик! – окликнула его я. – Да-да, ты!

Судя по округлившимся глазам паренька, красавчиком его называли нечасто. Он неуверенно поднял голову от планшета и даже заозирался по сторонам. Вдруг рядом еще кто-то есть.

Я же поспешила взять его в оборот, пока он окончательно не растерялся.

– Мне нужна твоя помощь, красавчик! – продолжала я бить в уже сработавшую «болевую» точку. – Как тебя зовут?

– Крис.

– Красивое имя, Крис. Подскажи-ка мне, где я могу найти бордель. С девушками. Самый лучший.

Глаза у парня стали еще больше.

– З-зачем в-вам? – даже прозаикался он. – Вы же тоже… ну эта… девушка.

– И что? – Улыбнувшись, я кокетливо повела плечом. – Одно другому совершенно не мешает. Так куда идти, красавчик? Если проводишь, щедро заплачу.

Последним предложением он, похоже, оскорбился. Он сник и еще тише забормотал:

– Ну что вы… не надо денег. Мне ж несложно, да и тут близко.

И Крис повел центральными подобиями улиц. Мы не плутали по закоулкам, что меня, несомненно, успокаивало, и не заглядывали в подворотни. Просто шли прямо, пока не уткнулись в переливающуюся неоновым светом вывеску «Дырявое дно».

– Я же просила в приличное место, – прочитав название, не удержалась я.

– Так это оно и есть, – будто бы оправдывался Крис. – Единственный бордель на станции. Все, кто хочет отдохнуть с дороги, идут сюда: богатеи между пересадками на космодроме, секс-туристы, которым просто хочется экзотики…Вы же тоже из них. Даже пилоты…

Будто в подтверждение его слов, дверь «Дна» с грохотом впечаталась в соседнюю стену, и из борделя вывалился вдрызг пьяный мужчина в форме пилота. На его плечах висели две полуголые девицы, которых он без застенчивости лапал за задницу.

– Джо, – крикнул кому-то внутри пилот. – Верну тебе твоих цыпочек вечером.

– С вас тройной тариф и скидка двадцать процентов, как постоянному клиенту, – донесся мужской голос, чьего обладателя я пока не видела. – За самовывоз, так сказать.

– Без проблем, – гоготнул пилот, и девицы рядом с ним заливисто захихикали. Пока я несколько рассеянно смотрела им вслед, Крис, стоящий рядом, напомнил о своем существовании:

– Может, вам все же не сюда? – с некоторой надеждой спросил он, будто, если войду внутрь, поставлю на себе клеймо.

– Туда, – покачала головой, а после, поблагодарив, шагнула во все еще открытую дверь.

Стоило миновать порог, как на меня опустилась лавина совершенно иной атмосферы. Здесь громыхали басы, витал запах сигарет и дыма, приглушенный свет то и дело разрывало яркими вспышками цветомузыки. Похоже, снаружи весь этот праздник жизни специально глушился щитами, но внутри бурлил муравейник разврата: тут был и бар с алкоголем, и множество мужчин за столиками, на которых танцевали девушки-стриптизерши, и комнаты для уединения, если верить указателям.

Пока я осматривалась вокруг и ломала голову, с кем же общался тот пьяница-пилот, из пустоты передо мной соткалась голограмма мужчины в костюме цвета фуксии и цилиндре на голове. В руках он держал трость, а глаза были густо подведены черной краской.

– Добро пожаловать. Меня зовут Джо, и я приветствую тебя, путник, в «Дырявом дне»… – начал он, а после, оглядев меня с ног до головы, выдал: – Новеньких на работу не берем! У нас полный штат!

Щеки тут же обожгло краской. Меня приняли за проститутку в поисках работы, впрочем, неудивительно. Девушка, скрывающая лицо в плаще от солнца и с чемоданом в руке, что еще думать?

– Я не ищу работу. Мне нужен пилот!

Голограмма вскинула бровь.

– Биржа найма в следующем секторе станции, а здесь… хе-хе… несколько иное заведение.

– Я знаю, что здесь, – улыбнулась я во все зубы и решила зайти с другой стороны, понимая бесполезность разговора с болванкой. Джо, скорее всего, был просто программой. – Тогда черт с ним, с пилотом, я хочу снять девушку.