Днепр могучий

Мессу он почти не слушал и бездумно глядел по сторонам. У бокового алтаря на коврике, расшитом золотом, стояла святая Барбара и умильно посматривала на молодых офицеров, теснившихся на скамьях. Приторно пахло ладаном, и блики свечей затейливо играли на стенах храма. Святая Барбара вдруг напомнила ему француженку Жози. Но смогла бы святая так станцевать «канкан», как умела его Жози, в этом Фред сомневался.

Служитель бога запел «Dominus Vobiscum», и Фред невольно обрел способность размышлять. Если бог с нами и если он благословляет все, что делалось и делается, значит, они правы, значит, богу не претит ни кровь, ни смерть — ни любые ужасы войны, от которых стонет весь мир. Значит, бог оправдывает. Казалось бы, все хорошо, но это вдруг смутило даже Дрюкера. Как же это бог смеет все оправдывать! Бог!

А Гилле, в свою очередь, размышлял о том же. Что ему бог, если он давно уже по ту сторону добра и зла. Он был полон восторгов за пережитое и по-прежнему парил в поднебесье. Когда-то давно, еще мальчишкой, он любил развалины одного из старых германских замков у швейцарской границы. Там хорошо сохранилась высеченная стена на круче, куда он любил забираться со своими сверстниками. Никто из них не решался пройти по узкой стене. А он проходил. Справа — пропасть, слева — глубокий водоем. Какое это было блаженство — шагать по острию стены, по ее неверному гребню. С обеих сторон смерть, в душе мутная жуть: вот-вот сорвешься. Кружилась голова. Но от этого лишь острее была победа. Так и сейчас. У него тоже еще кружилась голова, словно он только что прошел по той стене, и смерть его хватала за ноги и справа, и слева.

Еще не кончилась месса, как оглушительно взвыла сирена. Молящиеся повскакали со своих скамей и, забыв про молитвы, стремительно бросились к двери. Даже генералы заметно убыстряли свой шаг и раздраженно расталкивали локтями цивильных берлинцев, заполнивших храм из любопытства, чтобы поглазеть на корсунских военных, о спасении которых все утро захлебывалось геббельсовское радио.

Пришлось с час просидеть в убежище и мучительно прислушиваться, как над головой гудел раздираемый бомбами их Берлин. Фреду казалось, он снова в блиндаже под Корсунем.

После отбоя, задыхаясь от сырости, они с трудом выбрались наружу. Бог мой, что за ад! Гилле, Либ, Дарлиц, Дрюкер — все генералы и офицеры застыли в оцепенении. Через минуту Фред даже потер глаза: уж не сон ли это? Повергнутая колокольня, дымящиеся стены, едкий дым пожарищ, беспощадное пламя, высовывающее языки из всех окон, черные воронки и обезумевшие берлинцы на всей улице. Огромный расколотый колокол выкатился на самую площадь и как бы взывал о помощи. Фред растерялся. Да тут же котел, где все бурлит и клокочет. И уж не в котле ли и Берлин, и вся Германия?

4

Мир и тишина на корсунской земле. Февральские снегопады плотно прикрыли израненные поля. Насколько хватает глаз — холмы и холмы. В низинах — ветвистые овраги, или яры, как их называют тут испокон веков. Местами темнеют пятна лесов и перелесков, откуда нередко выбегают одинокие дубки и смело, как часовые, стоят на посту у самых обочин украинских шляхов, по которым бесконечной чередой идут войска к фронту.

На всем пути через Украину Пашин не видел уголка краше этих мест, через которые извилистой змейкой пролегла красавица Россь. Крутые ее берега изрезаны живописными оврагами. Гранитные скалы не раз преграждают течение, образуя пороги и водопады. Сады окружают села и деревни, разбросанные вдоль реки и ее притока Россавы.

Чудесный край! Он воспет Тарасом Шевченко. Корсунь и Канев, Смела и Черкассы — это те самые места, где шевченковские гайдамаки «табором стояли, снаряжали самопалы, копья заостряли» и где неустрашимо боролись за волю.

Здесь все напоминает о великом кобзаре. В Моренцах он родился в крепостной крестьянской семье. В Кирилловке, что расположена неподалеку, прошло его безрадостное детство. Где-то там беззащитный школяр-попихач выпорол своего истязателя — дьячка-деспота, и бежал от него в Лисянку, в ту самую, через которую полк шел в бой с танками Хубе. У Днепра, близ Канева, на высоком крутояре могила поэта. И Пашин попросился, чтобы с группой разведчиков съездить туда.

И вот перед ними поросшая лесом Чернечья гора, где покоится прах поэта, память о котором навсегда запала в народное сердце. Черная плита с золотыми буквами. Высокий цоколь памятника из серого гранита, и на нем бронзовая фигура, как бы шагнувшая навстречу солнцу.

— Чудный край! — невольно воскликнул Голев.

— Жить бы тут и жить! — размечтался Пашин. — Родная, кровная земля!

— Дюже истерзанная! Только верю, все залечится, восстановится.

— Нет, Тарас Григорьевич, — возразил Глеб, — не залечится, заново родится. Приедем с тобой сюда лет через десять — пятнадцать после войны и не узнаем этих мест.

— И то, не узнаем…