Дневник

За восьмым столиком в Орехово-золотом зале сидит какой-то мужик, просто какой-то мужик, твой ровесник. Крупный, с сутулыми плечами. Его рубашка подобрана по размеру, разве что чуть тесновата на животе, белом поликоттоновом воздушном шаре, слегка нависающем над ремнем. Волос на висках у мужчины почти не осталось. Высокие залысины по бокам его лба тянутся длинными треугольниками голой кожи, ярко-красной, сожженной солнцем. Словно длинные острые рожки, торчащие надо лбом. Рога, как у черта. Раскрытый блокнот на спирали лежит на столе, и мужик что-то в нем пишет, наблюдая за Мисти. На нем темно-синий спортивный пиджак и галстук в полоску.

Мисти несет ему стакан воды, ее руки трясутся так сильно, что слышно, как стучат кубики льда. Просто, чтобы ты знал: у нее третьи сутки болит голова. Болит так, словно в мозгах копошатся личинки. Черви высверливают ходы. Жуки роют тоннели.

Мужик за восьмым столиком говорит:

— Смотрю, народу у вас немного.

Его одеколон пахнет гвоздикой. Это тот самый мужчина с парома, мужчина с собакой, которая решила, что Мисти мертва. Полицейский. Детектив Кларк Стилтон. Расследование преступлений на почве ненависти.

Мисти пожимает плечами и вручает ему меню. Мисти обводит взглядом зал, золоченую краску и деревянные панели, и говорит:

— А где ваша собака?

Мисти говорит:

— Что будете пить?

И он говорит:

— Мне нужно встретиться с вашим мужем.

Он говорит:

— Вы — миссис Уилмот, как я понимаю?

Ее имя написано на табличке, приколотой к нейлоновой розовой униформе: Мисти Мэри Уилмот.

Голова болит так, словно в затылок вбивают гвоздь, тюк-тюк-тюк молотком, произведение концептуального искусства, молоток бьет все сильнее, долбит в одну точку, пока ты не забываешь обо всем остальном в этом мире.

Детектив Стилтон кладет ручку на стол и подает Мисти руку для рукопожатия. Он улыбается и говорит:

— На самом деле, я и есть окружная оперативная группа по расследованию преступлений на почве ненависти.

Мисти пожимает ему руку и говорит:

— Может быть, чашечку кофе?

И он говорит:

— Да, пожалуйста.

Голова болит так, словно она надувной мячик, перекачанный воздухом. Воздух все закачивают и закачивают, только это не воздух. Это кровь.

Просто для сведения: Мисти уже говорила детективу, что Питер в больнице.

Что ты в больнице.

В тот вечер на пароме она рассказала детективу Стилтону, как у тебя съехала крыша, и ты оставил семью в долгах. Как тебя выгоняли из всех институтов, как ты втыкал в себя брошки. Как ты уселся в машину, стоявшую в гараже, и включил двигатель. Твои граффити, твои бредовые надписи на стенах замурованных кухонь и прачечных комнат в чужих домах, это был просто еще один признак твоего сумасшествия. Вандализм. Это очень печально, сказала Мисти детективу, но Питер подгадил ей так же, как всем остальным.

Сейчас около трех часов дня, затишье между обедом и ужином.

Мисти говорит:

— Да. Конечно, съездите к моему мужу.

Мисти говорит:

— Вы хотели заказать кофе?

Детектив, он что-то пишет в блокноте и спрашивает:

— Вы не знаете, состоял ли ваш муж в какой-нибудь неонацистской организации? В какой-нибудь радикальной расистской группировке?

И Мисти говорит:

— Что, правда?

Она говорит:

— Тут готовят отличный ростбиф.

Просто для сведения: это даже мило. Оба держат блокноты, ручки на изготовку. Это дуэль. Перестрелка.

Если детектив Стилтон видел надписи Питера, он знает, что Питер думал о голой Мисти. О ее обвисших сиськах, похожих на парочку дохлых карпов. О ее толстых ногах, оплетенных варикозными венами. О руках, пропахших резиновыми перчатками. О Мисти Уилмот, царице горничных. Что думал ты о своей жене.

Детектив Стилтон пишет и говорит:

— Значит, вы с мужем были не слишком близки?

И Мисти говорит:

— Я всегда думала, мы были близки.

Она говорит:

— А теперь даже не знаю.

Он говорит, продолжая писать:

— Вы не знаете, состоял ли Питер в Ку-клукс-клане?

И Мисти говорит:

— Очень рекомендую куриный суп с клецками.

Он говорит, продолжая писать:

— Вы не знаете, существует ли подобная расистская группировка на острове Уэйтенси?

Голова болит так, словно в затылок вбивают гвоздь, тюк-тюк-тюк молотком.

Кто-то за пятым столиком машет рукой, и Мисти говорит:

— Может быть, чашечку кофе?

Детектив Стилтон говорит:

— Вы хорошо себя чувствуете? Как-то вы плохо выглядите.

Как раз сегодня, за завтраком, Грейс Уилмот сказала, что страшно переживает из-за испорченного куриного салата — так страшно переживает, что записала Мисти на завтра к доктору Туше. Конечно, приятно, когда о тебе беспокоятся, но это еще один долбаный счет, который придется оплачивать.

Когда Мисти закрывает глаза, она готова поклясться, что голова раскаляется изнутри. Ее шея словно чугунная, сплошной мышечный спазм. Складки кожи на шее слиплись от пота. Голова втянута в плечи по самые уши, сами плечи зажаты. Голову не повернуть, уши мгновенно обжигает болью.