Дневник одинокого копирайтера, или Media Sapiens

Я думаю, что это какая-то чудовищная нелепость. Катастрофическая ошибка, сбой приборов. Еще я думаю, много ли мы успели снять, выглядело ли все натуралистично? Успел ли кто-то снять гибель американской группы? Мои мысли бегают от «Хороший ли получился сюжет?» до «Как же мы будем отмазываться перед америкосами?». И тут ракета попадает в блиндаж, в котором сидит группа, снимающая общий вид. Я успеваю вспомнить, как мы боролись с нависающей на окна маскировочной сеткой, которой укрыта крыша, и тут ракета пробивает крышу, и следует жуткий взрыв. Меня охватывает паника. КТО-НИБУДЬ ПОНИМАЕТ, ЧТО ПРОИСХОДИТ? КАКОГО ЧЕРТА?

Гремит еще пара взрывов, которые поднимают в воздух несколько человеческих тел. Я вижу, как Джефф оборачивается ко мне с белым, как мел, лицом. Что-то мне подсказывает, что все происходящее – не спецэффекты. Или мне это только кажется? Тем не менее я кричу:

– RU-U-U-U-UN! – поворачиваюсь спиной и несусь сломя голову прочь.

– What the hell are they doing? – кричит бегущий за мной Джефф. – They killed the CNN guys!

– I don’t know, Jeff, I’m really sorry, – отвечаю я, не оборачиваясь.

– YOU TOLD ME IT’S GONNA BE SAFE HERE, BASTARD! – свирепеет Джефф, подбегает ко мне и бьет в лицо.

Я падаю. Он еще пару раз поддает меня ногами с криками «Answer me!», «Answer me!». Я закрываю лицо руками и пытаюсь увернуться от ударов. Мне удается откатиться от него, потому что его колотит. Я лежу и смотрю, как Джефф, воздев руки к небу, плачет и кричит, непонятно к кому обращаясь: «Are you a human? No, you’re not!»

Я встаю на ноги и вижу, как вертолеты продолжают поливать свинцом окружающее пространство. Позади Джеффа что-то взрывается, его подбрасывает, меня вместе с ним. Я падаю, каким-то чудом успев вытянуть руки перед собой, но все равно грохаюсь о землю, как мешок с костями. В паре метров от меня приземляется Джефф. Точнее, то, что от него осталось. Еще точнее – его голова. В ушах звенит до резкой боли, и все погружается в тишину. То ли вертолеты улетели, закончив свою работу, то ли я оглох. Глядя на голову Джеффа, я вспоминаю нашу первую встречу. Тогда кто-то из его начальников, представляя его, сказал, что хед-хантеры всего мира охотятся за его головой. Вот она, берите. Это было последнее, о чем я успел подумать.

Ад вертайзинг энд медиа TM

Я брел по какой-то дороге…

Куда она вела и как я на ней оказался, мне было непонятно. Зато я отчетливо понимал, что идти по ней можно только вперед, туда, где на горизонте виднелась гора, поросшая редкой растительностью ядовито-зеленого цвета. Я знал, что не могу повернуть «обратно», что его больше не существовало. Во всяком случае для меня.

Впереди показалась очередь из стариков, старух, молодых людей и детей разных возрастов (попадались даже самостоятельно передвигавшиеся грудные младенцы). Очередь растянулась на многие километры, и, по моим прикидкам, оказаться в ее голове мне светило не раньше, чем через неделю, а то и месяц. Я встал в хвост, размышляя, как просочиться вперед. Сначала я начал нервничать, но, раскинув мозгами, пришел к выводу, что раз есть очередь, значит, есть и чуваки, которые наживаются на том, что продают свое место. Так было в советское время, и, уверен, сейчас мало что изменилось. Я стоял за старухой в белом платке и простом ситцевом платье. Лицо ее показалось мне удивительно знакомым. Она явно никуда не торопилась. Либо потому что местная – либо знала, куда нырнуть, чтобы оказаться впереди. И не торопится, потому что барыжит местами. По-любому, к ней стоило обратиться, чтобы просечь, что к чему.

– Бабуль, куда стоим-то? – начал я нарочито простецким тоном. – Дают чего, не в курсе?

– Дают? – Бабка обернулась ко мне, удивленная. – Скорее уж берут. Эх, молодежь, все бы вам паясничать.

– Ну чего сразу учить-то. Я не местный, первый раз тут.

– Да я и сама не второй раз, – засмеялась бабка.

– Ты лучше скажи мне, – я наклонился к ее уху, – тут наверняка есть эти… как их… «волчки» или «жучки», ну, короче, верткие ребята, которые за денежку без очереди пропускают. Не знаешь таких? Вон, через двух человек, мужик в телогрейке, он не из этих? Мне просто очень надо. Не могу я тут долго, мне по делу, быстрее бы.

– Быстрее? – Мне показалось, что у бабки аж глаза вдавились внутрь от моей наглости. – Никаких мужиков, которые тебе помогут, тут нет. И быстрее не получится. Да и медленнее тоже. Тут все вовремя. Вроде как и не торопится никто.

– Простите, а мы с вами… нигде раньше не встречались? Не разговаривали?

– Не знаю, – пожала плечами старуха и улыбнулась.