Дневники мотоциклиста. Часть Третья

Сидим в кафе на связке Прады и Малекона, комплексный обед по 10 рублей поглощаем. После нежданно нагрянувшего дождя кафе заполнилось местным населением с ближайшей остановки. Когда народ также спонтанно схлынул, приметили за соседним столиком колоритного дядю. По виду – старина Хэм. Посмотрев на нас, какая-то мысль его торкнула. И он к нам:

– Сколько вы уже здесь?

– Недели две.

Он быстро попросил у бармена лист бумаги и что-то стал туда строчить. Как из пулемёта. Муза, стало быть, его посетила кубинская. Ждём теперь, когда из под его буйного пера выйдет бестселлер с очень узнаваемыми образами. Типа, смотрите на всех книжных полках в июне:

Дневники Мотоциклиста. Сага

А вообще, интересно: чего такого мы и наш вид в этом писаке пробудили? Спокойствие во взглядах и отсутствие суеты в движениях тех, кому раскрылась тайна знаменитой кубинской маньяны? Или отсутствие типичных олигофренических выражений лиц, так присущих всем алеманам в первые дни пребывания на Острове? Когда горло першит от перманентного «АААА! Мама, мы на Кубе!» Уж кому, а мне знакомы эти «муки творчества», эти вспышки и озарения, эти писательские приходы и последующие ломки безуспешного поиска единственно подходящего к месту слова. Видно, и мне придётся за своей Музой вновь сюда возвращаться.

«Нам некуда больше спешить…» [185]

Насытившись, неспешно посёрбываем сэрбэску. И глазеем по сторонам. Вот пара мамбисесов на Праде к девчонкам пристаёт. Документы проверяют или просто знакомые? А я обращаю внимание Отцов на причудливо облупившуюся штукатурку: смотрите, пацаны, пламенный образ Команданте нас везде сопровождает. Даже в облупившейся штукатурке. Как Ангел-Хранитель. В противовес поросячьим намёкам с пароходами «Алемания» и цветочными горшками профессора Плейшнера!

«Салу, Команданте!»

Гавана Вьеха. «Вспышки» ближе к вечеру

14 062 км пути (2 342 км по Кубе)

Наконец сбылась и самая последняя «Мечта идиота»: Леопольд всё-таки затащил нас в исторический центр Лябаны. Улица взрытая археологическими изысканиями, кафешками, ресторанами и музеями: всё причёсано и вылизано под алеманов. Бабушки в ярких нарядах с сигарами из беззубых ртов снимаются в прямом смысле слова – за ваши глупые алеманские рупь денег снимаются на ваши глупые алеманские фотоаппараты.

А вот и живая иллюстрация этикетки Гаваны-Клаб появилась на фоне свинцового неба: ставшая уже родной, наша РОМОВАЯ ФЕЯ машет нам приветливо своей волшебной ромовой палочкой. (Или она и есть та самая РОМОВАЯ БАБА?) А на бывшем военном плацу (Пласа де Армас) какие-то пацифиськи клумбу развели. (В роте непорядок!) А за оградкой главная сейба Острова – Сэйба №1! А у Чудо-дерева фасад старенького храма… только фасад и остался. (А сам-то храм где? Где храм, я спрашиваю? А-а, вот же, на карте указано, что он временный – «ля тэмплейт»). Ещё и стоянку такси прямо на Плацу устроили. (Безобразие!) А нам как раз в Хилтон приспичило. Фонтан слов с местными бомбилами:

– Хилтон за 8? Адьос! 6? Следующий… 5… Адьос! 4! По буквам: до Хилтона ТРЭС-ПЕ-СОС, дядя! А-ПЕЛЬ-СИН! Мы две недели уже тут просаливаемся. Найди себе алеманов побелее и им по ушам «трэс». Трэс песос, говорим, и не пэсой больше!

Слушайте, а, может, он и прав, пацаны? Ведь отсюда до Ведады и впрямь далековато. Он же видит, что на «кроликов» давно не похожи. Что морская соль вместе с потом и загаром давно вросли в кожу. И лица спокойные и уверенные. А сами уже далеко в маньяне. Вот же, почти умоляет, мол до Хилтона четыре, никак не меньше. Прям чуть не плачет, «чессловой» заклинает…

– Ладно, уговорил. Куатро…

Хилтон, ряды «Берёзок». Опять тот же сумасшедший ДЦП-дедушко, пританцовывая, двери алеманам открывает за монетку малую. Френды, «сигарс, чикас, кокэйн…» (Охо, это что-то новенькое!) Маньяна «кокэйн»…

Тема покупки сигар и сувениров раскрыта. Дело за футболками. На ум пришла только одна знакомая трикотажно-сувенирная точка. В Хилтоне. Собственно, за тем через весь город в Ведадо и попёрлись. Наконец-то я добрался до футболок, как Падрэ Лео не пытался всю поездку лишить меня этой возможности: